Luz de África

A CHUVA DANÇOU COM ELA

2012-01-08T13:44:00.000-08:00

Chovia ferozmente em Nampula, como sempre acontece na estação das chuvas.

Chuva que começa por nos afagar de mansinho a face, para, logo de seguida, nos sacudir o espírito e nos lavar a alma, numa inebriante sensação de paz que se desprende da lassidão quente da terra fecundada pela raiva das águas.

Inês tinha gravada na memória, a visão da sua pele de chocolate doce, acariciada pela chuva, à qual ela sempre se expunha irresistivelmente, qual rosa de ébano desabrochando às mãos de uma divindade. Quando chovia, até o sangue negro que lhe corria nas veias, clareava, o corpinho de menina tornava-se ainda mais ágil, e do sorriso que sempre lhe era fácil, irradiava agora uma luz tão suavemente intensa, que inundava África inteira de uma paz sem par.

Depois de cada dilúvio com que o jardim que a vira nascer era presenteado, Inês corria cheia de vigor, em acção de graças, para debaixo do velho embondeiro, tão imenso como a sombra que dava quando o sol flamejava, e em cujo tronco ancestral, havia um buraco em forma de gruta, onde ela acreditava que vivia um deus negro que a protegia e lhe dava a bênção das chuvas.

A menina corria e saltitava impulsionada pelo frenesim da chuva e tudo era festivo na sua vida. Em África a vida é uma festa! Para mais, quando se é criança e o sol celestial nos aquece o espírito e a chuva divina nos dá alento, enquanto nos soltamos em machambas verdes a perder de vista, onde nem o céu é o limite.

Mas a festa da vida terminou num dia de chuva em 1973, quando Inês foi obrigada a abandonar a sua terra natal, mercê da guerra colonial que avassalava Moçambique. Nessa manhã cinzenta, Inês foi impiedosamente expulsa da sua África - Mãe, como um feto supliciado, arrancado a esfacelamento das entranhas do ventre materno.

Para trás, ficavam os fins-de-semana na praia de Fernão Veloso, os Natais na Ilha de Moçambique, o mês de Janeiro das férias grandes na Ilha de Inhaca, como para trás ficava o voo dos flamingos que, bailando em seu redor, à beira-mar, vinham render-se a seus pés, numa homenagem àquela cujas gargalhadinhas angelicais ainda hoje ecoam naquelas paragens do Índico.

Para trás, ficava Lichinga, onde Inês visitava a Avó Paula que sempre lhe contava intermináveis histórias enquanto a abrigava e afagava no seu colo, apaziguando, assim, a dor da menina que nunca conhecera sua mãe, porque esta, para a ver nascer, tivera de partir.

Também em Lichinga ficava para sempre o cortejo de mainatos de sua avó, os quais tinham baptizado Inês com o nome de “Princesa do Niassa”.

Não mais voltaria a Mocimboa da Praia, onde seu pai gostava de visitar o governador de Nampula no seu retiro de fins-de-semana, e onde os habitantes locais comentavam que Inês era a “menininha” mais bonita do Rovuma ao Maputo.

Para trás, ficavam aquelas pérolas cinzentas escuras que, estonteadas, dançavam nos olhos do mainato mais novo de sua casa, de cada vez que olhava para Inês.

No final da vida, Inês sofria desesperadamente a ausência das quedas de água que generosamente ganhavam corpo no jardim da sua infância todas as vezes que chovia.

Já na fase terminal do cancro que a condenou, Inês quis voltar ao Olimpo de Nampula, às suas chuvas e ao velho embondeiro, de que se havia despedido trinta anos atrás. Acreditava que o mal que lhe minava o corpo, seria eliminado pela força redentora das chuvas de Nampula que caíam sempre com vigor virginal.

Quando chegou, em plena estação das chuvas, não caía nem uma gota de água. Mesmo assim, não perdeu a esperança - não era aquela a terra das chuvas? - e regressou ao seu embondeiro de sempre, agora em passo suave, porque o seu vigor físico já não conseguia acompanhar o frémito da sua alma.

Inês sentou-se debaixo da velha árvore, abraçada pelo deus negro da gruta. De repente, começou a chover ferozmente. Em breve, a chuva deu lugar a uma tempestade tropical. Inês levantou-se e, com uma expressão de enleio supremo, começou a dançar à volta do embondeiro, com os olhos apontados para o céu, para receber directamente na sua face de ébano, a fertilidade da chuva de África. A trovoada emudeceu em homenagem à filha da terra e a chuva fez-se serena só para ela. Numa simbiose perfeita entre a vida humana e a natureza, a chuva entendeu que deveria acompanhar o ritmo de alguém que já só conseguia deslizar. Ternurenta, a chuva dançou com ela tomando-a pela cintura, e acariciou-lhe uma última vez a face de ébano, perfumando-lhe a alma.

Terminada a dança, Inês, saciada, foi de novo sentar-se debaixo do embondeiro, onde a esperava o seu deus africano que, beijando-lhe suavemente a testa, lhe ofertou um sorriso sem mácula, do qual se desprendeu um subtil eflúvio de terra purificada. Inês sorriu, e sentada, partiu feliz.

Reza a lenda que, de cada vez que chove copiosamente em Nampula, emerge da terra molhada, sob o velho embondeiro, uma gentil figura de senhora que, com o rosto de ébano completamente iluminado, sorri invadida por uma paz que não é deste mundo, e que, de seguida, se levanta e dança com a chuva, amainando-a, até que se senta debaixo da árvore e, sempre sorrindo, regressa à terra molhada de onde desabrochou.

Texto e fotografia da Isabel Maria. Republicação do texto com que, em Dezembro de 2010, foi inaugurado este blog.

A DOR DA VELHINHA

2011-12-01T13:57:00.000-08:00

Naquele final de tarde, a velhinha saíu à rua, vergada pelo peso dos seus 89 anos e consumida até às entranhas, pelas dores da artrite reumatóide que, não raro, a faziam almejar a morte como o melhor dos paliativos. Ademais, arrastava consigo toda a angústia dos dramas com que a vida a vinha fustigando.

Os cânticos de Natal ouviam-se em toda a parte. O esplendor das luzes multicolores e o brilho dos enfeites da quadra natalícia cobriam a cidade inteira com um véu de festa.

Todos a viver a azáfama própria do dia 24 de Dezembro nos países ocidentais de tradição cristã: correria e consumismo desenfreados nos preparativos para a consoada.

A velhinha deteve-se a observar todo aquele bulício: casais com passo apressado, carregados de presentes de última hora, pais e avós com crianças pela mão ou em carrinhos de bebés, entrando em pastelarias e charcutarias, para comprarem sonhos, filhoses, fatias douradas, bolo-rei. O Pai-Natal à porta das lojas, acenando às criancinhas, com o propósito de seduzir as carteiras recheadas dos pais e dos avós…

Apesar da vaga de frio polar que se fazia sentir e que a enregelava até aos ossos, a velhinha sentiu uma brisa morna a afagar-lhe a alma ao lembrar-se que também ela já vivera aquele feliz frenesim.

Fôra há tantos anos, que a sua memória já só conseguia divisar essas imagens felizes através da densa neblina do tempo. Nessa altura tão recuada, tinha casado havia poucos anos, os seus quatro filhos ainda eram pequeninos - os dois do meio (um rapaz e uma rapariga) eram gémeos -, e viviam todos num doce lar onde reinava a saúde, o amor, a paz e a harmonia.

Nesse tempo, ela ainda não era vítima dos maus tratos físicos e psíquicos que o marido lhe viria a infligir e que passariam a constituir uma realidade viva que ensombraria o seu matrimónio, arrastando-o anos a fio numa agonia sem fim à vista, que transformaria a alma dela num farrapo humano… Não obstante, recordava-se do marido com carinho. Um ano antes de a morte o levar, fôra-lhe diagnosticada a doença pulmonar obstrutiva crónica e, durante esse ano, fôra ela que, com a sua infinita bondade, lhe prestara todos os cuidados e que constituíra o melhor dos lenitivos para o sofrimento dele. Na véspera de partir, ele, a chorar como uma criança perdida, pedira-lhe perdão por tudo e, beijando-lhe ambas as mãos com os lábios gelados e descoloridos, dissera-lhe que ela era um anjo que tinha descido à Terra. Depois, limpando as lágrimas que molhavam os sulcos cansados da face dela, ainda acrescentara que a sua maior mágoa era já não ter tempo de lhe retribuir todo o bem que ela sempre lhe tinha feito.

Esses Natais felizes que ela congregava agora na sua lembrança, também tinham ocorrido muito antes do desaparecimento da sua filha mais nova. Um dia, a menina de 14 anos de idade, tinha saído para ir a casa de uma amiga, à qual nunca chegaria, e não mais regressaria a casa… As buscas e demais investigações policiais nunca conduziriam a resultado algum.

A incerteza e a dúvida geradas pelo desaparecimento da filha, constituíam a sua maior dor. Se ao menos soubesse que ela tinha falecido… Aí, sofreria como um cão, mas saberia que a sua menina estava em paz e poderia finalmente fazer o luto… Nada saber corroía-lhe o coração de mãe. A partir do desaparecimento da filha, passara a deambular no limbo. Era uma morta-viva. O seu maior pavor era morrer sem nunca ter chegado a saber o destino da filha.

Esses Natais longínquos onde abundava a felicidade, tinham igualmente ocorrido bem antes da morte do seu filho mais velho como causa directa e necessária de uma “overdose” de cocaína, após anos de imersão no inferno das drogas.

E também muito antes de um dos seus filhos do meio, um dos gémeos – o rapaz, ter sido preso em cumprimento de pena, na sequência de sucessivas condenações por crimes de condução de veículo em estado de embriaguez, encontrando-se agora a passar o Natal na prisão. O mesmo filho que apunhalava a sua alma de mãe de cada vez que, dirigindo-se ela ao estabelecimento prisional na esperança de poder beijar e afagar o seu menino, rejeitava terminantemente as visitas dela, não comparecendo na sala.

Os Natais felizes também tinham fluído muito antes de a sua outra filha do meio – a menina gémea, ter partido para a Austrália com aquele que ela apelidara de “a grande paixão da minha vida”. Depois disso, raramente vinha a Portugal, telefonando escassíssimas vezes, e manifestando uma perfeita indiferença pela sorte da mãe.

Os cânticos, as luzes e os enfeites de Natal surgiam agora como um ultraje à angústia da velhinha, uma profanação da sua dor e uma afronta ao seu sofrimento.

Sempre fôra a chama viva da casa, mas agora, sentia-se prestes a apagar-se. Intuía que não chegaria ao Ano Novo, altura em que, no dia 1 de Janeiro, perfaria 90 anos de idade.

Para atenuar a dor da sua alma, provocada pela violência das vergastadas dos festejos de Natal, a velhinha saíu da artéria principal por onde caminhava, e passou a circular por uma travessa, onde o som dos cânticos chegava com menor intensidade e onde não eram visíveis as luzes nem os enfeites de Natal. Tentou estugar o passo para fugir de todos aqueles festejos dos outros, mas a artrite reumatóide não o consentiu.

Nessa travessa, ao passar junto do “Centro de Atendimento de Toxicodependentes”, que ela tão bem conhecia dos tempos que tinham antecedido a morte do filho mais velho, sentiu uma enorme dor no peito e caíu nas pedras geladas da calçada.

Com toda a azáfama dos preparativos de Natal e o consequente entupimento do trânsito, a ambulância só chegaria volvidos trinta minutos.

Nessa ocasião, já só o corpo inerte da velhinha se encontrava na calçada. A alma, essa já se tinha libertado do sofrimento de toda uma vida.

O relatório de autópsia, após ter descrito a lesão dilacerante da velhinha - o esfacelo da sua alma -, referia nas conclusões médico-legais: “A morte de (…) foi devida à lesão da alma atrás descrita, causada por anos de solidão, sofrimento, angústia, afrontas, amor ao próximo não correspondido e falta de amparo familiar e social.

Tal lesão constitui causa de morte violenta e é compatível com a informação constante do Historial de Vida de (...) a que tivemos acesso, no qual é abundantemente referida toda a dor que a família e a sociedade em geral, pelas suas acções e omissões, vinham causando à falecida ao longo dos anos.”

Poucos foram, porém, os que tiveram acesso às conclusões médico-legais vindas de referir e, precisamente aqueles que deveriam ter reflectido sobre o seu teor, jamais as leram.

Agora, a velhinha, sentada à direita de Deus-Pai, está feliz.

Sabe finalmente o que aconteceu à filha mais nova, com quem já se fundiu num abraço eterno: raptada em seu dia por um pedófilo, este abusara dela e depois, tirara-lhe a vida e fizera desaparecer o cadáver.

Também já se reencontrou com o filho mais velho, que falecera vítima de uma "overdose" de cocaína.

Terá capacidade para iluminar o caminho do filho recluso.

O marido terá todo o tempo do mundo para lhe fazer o bem de que a considera merecedora.

E a filha gémea veio finalmente fazer-lhe uma visita; beijou-a, abraçou-a longamente e ofereceu-lhe flores antes de o corpo da mãe descer à terra.

Texto e foto da Isabel Maria.

MILAGRE DE NATAL

2011-11-13T11:27:00.000-08:00

Naquele Natal, a pequena Angélica tinha pedido uma prenda muito especial ao Menino Jesus: o milagre de voltar a estar com sua mãe que, uns meses antes, falecera vítima de doença prolongada. Queria que lhe fosse concedida a bênção de estar com sua mãe só mais um Natal, e afagar o rosto dela só mais uma vez, e outra ainda, e mais outra, e só mais uma...

Veio-lhe à memória o sorriso doce da mãe, a prodigalizar-lhe todo o amor que brotava do seu coração gigante, o tom quente e o timbre aveludado de uma voz que semeava paz em seu redor, e a pele suave de umas mãos que lhe afagavam os caracois loiros quando ela se afundava num porto de abrigo ímpar: o colo de sua mãe.

Uma vez mais, chorou convulsivamente, porque apesar dos seus 6 anos de idade, ela sabia que sua mãe havia partido numa manhã fria de Março para não mais voltar.

E a chorar desesperadamente, a pequena Angélica adormeceu, enroscando-se tão profundamente no seu sono, como em outros dias se enroscara no colo de sua mãe.

Do alto dos céus, descia agora uma melodia cantada por um coro de querubins. Pé ante pé, a mãe da pequena Angélica aproximou-se da cama da filha com o mesmo sorriso celestial de outrora, e, cobrindo-a com um manto de paz, pousou serenamente os lábios na face molhada dela, depositando nesse beijo o amor de toda uma vida que não lhe foi dado viver com a sua menina. Depois, pediu à pequena Angélica que não chorasse mais, porque ela iria estar presente naquele Natal e em todos os outros, como iria estar sempre presente em todos os momentos da vida de sua filha. Num frémito de amor e saudade, a pequena Angélica estendeu os bracitos roliços para envolver o pescoço de sua mãe e a apertar contra o peito. Foi então que das duas estrelinhas azuis que a mãe sempre trazia no olhar, se desprendeu uma copiosa chuva de estrelas que, congregando em seu redor, catadupas de cometas, acompanhou em cortejo o seu regresso ao céu. Mas antes de partir, a mãe da pequena Angélica depositou uma estrelinha na almofada da filha.

Angélica acordou mergulhada numa neblina de tranquilidade espiritual. Ao ver a estrelinha que brilhava na almofada, acariciou-a e olhou para o Menino Jesus de terracota que sobre a mesinha de cabeceira, a observava com um sorriso de felicidade. Angélica devolveu-lhe o sorriso, e beijando-lhe a face rechonchuda, segredou-lhe: “Muito obrigada por este milagre de Natal!”.

Quando naquela manhã de Natal, a pequena Angélica saíu do seu quarto e chegou à sala, foi com surpresa que o pai, ao dar-lhe dois beijos, notou no rosto da filha o renascer do sorriso de felicidade que desde uma manhã fria de Março tinha deixado de morar nela.

A partir daquele dia, a pequena Angélica interiorizou uma certeza que lhe deu alento: do alto dos céus, sua mãe zelaria dia e noite pela sua existência, iluminando sempre o caminho da filha e lançando estrelinhas à sua passagem. Naquele Natal, a pequena Angélica ficou a saber que quando amamos verdadeiramente alguém, essa pessoa conquista o estatuto da imortalidade, vivendo para todo o sempre dentro de nós em jeito de rasto fulgurante que nos afaga a alma, fazendo da nossa vida uma permanente festa de Natal.

Texto e fotografia: Isabel Maria.

O FILHO DA NADADORA

2011-10-30T07:31:00.000-07:00

Estava concentrada no seu posicionamento junto à parede interior da piscina, já que a sua partida iria ter lugar dentro da água.

Puxou o corpo contra a parede, ao mesmo tempo que empurrou a borda com os pés, de molde a que o corpo se elevasse e os quadris saíssem da água.

Dado o tiro de partida, mergulhou para trás.

Nesta modalidade de crawl de costas, ela girava alternadamente os braços como autênticas hélices, efectuando vários batimentos de pernas durante um ciclo de braçadas completo.

Logo nos primeiros metros da sua progressão dentro da água, reparou que entre a numerosa assistência da competição, se encontrava de novo aquele menino com caracóis castanhos e olhos de um azul ultramarino, sorrindo para ela, e gritando: “Força, Mamã! Força!”

Assim que os olhos dela se fundiram nos dele e a luminosidade do olhar dele penetrou na alma dela, a adrenalina da nadadora atingiu o seu ponto máximo e ela começou a nadar desenfreadamente até chegar ao fim da prova.

O crawl de costas era o seu estilo de natação preferido, e nele ela era exímia, coordenando na perfeição os movimentos propulsores dos braços e das pernas, embora também fosse uma boa nadadora de crawl, bruços, mariposa, e da modalidade que reunia estes 4 estilos: Medley.

Volvidos os primeiros 50 metros, a nadadora, para fazer a viragem, executou uma cambalhota de costas, seguida de uma rotação do corpo que a colocou novamente na posição dorsal.

Foi como um autêntico furacão dentro da água que nadou os restantes 450 metros da competição.

Uma vez mais, conquistou a primeira posição, com grande vantagem em relação a todas as suas adversárias.

Indubitavelmente, a presença do filho na assistência dava-lhe enorme alento e determinação para vencer.

Terminada a prova, a nadadora olhou ansiosamente para o público, à procura do seu menino, como sempre fazia, embora soubesse de antemão que, nessa altura, ele já nunca lá se encontrava. Como sempre, também desta vez ele estivera presente durante o tempo em que sua mãe percorrera os 500 metros e, finda a prova, desaparecera. Gostava de permanecer nas bancadas o tempo necessário para lhe dar força e a ver vencer, e depois, desaparecia. Tinha sido sempre assim.

Ao sair da água, a nadadora, sabedora que seu marido viria, como habitualmente, felicitá-la antes da cerimónia protocolar da entrega de medalhas, decidiu que, desta feita, não lhe iria contar que, durante a competição, seu filho estivera na assistência a transmitir-lhe coragem. Mortificava-a pensar que, de todas as vezes que, num êxtase sem par, contara ao marido que o filho lá tinha estado, ele, abraçando-a pela cintura, lhe dizia com o tom de voz meigo que o caracterizava:

- Meu Amor: O que nós sentimos e sentiremos sempre, é uma dor inigualável. A perda de um filho é um drama irreparável, mas tens de começar a interiorizar que o nosso filho já não pode estar aqui, entre nós. Não nos podemos agarrar à temerária ilusão de que ele está na assistência… Tens de aceitar que o nosso menino partiu para junto de Deus e, nos céus, dar-te-á sempre muita força.

De cada vez que o marido lhe arremessava à cara a cruel realidade da morte do seu menino, ela sentia o sangue gelar-lhe nas veias e tinha a sensação de que estava a ser lançada contra um iceberg, com o coração a partir-se em mil pedaços. Por isso, desabava irremediavelmente num pranto de vencida. Por que razão seu marido insistia em a desapossar da doce ilusão de que seu filho continuava a assistir na bancada às suas vitórias e a dar-lhe o alento de que ela necessitava? Teria seu marido o direito de fazer abortar a réstia de felicidade de uma mãe que continua a receber forças do seu filho de cada vez que entra numa competição desportiva? Que mal há em ter a ilusão de que ele continua lá? Não é esta alucinação de mãe, legítima? Ela sabia perfeitamente que o marido achava que esta sua visão era um sintoma de loucura. Por isso, nesse dia, decidiu que, doravante, não mais lhe contaria que, durante a prova, tinha visto o seu menino com caracóis castanhos e olhos de um azul ultramarino, entre o público, a dar-lhe a maior força do mundo. Ele jamais acreditaria.

Antes da cerimónia protocolar da entrega de medalhas, o marido abeirou-se dela e deu-lhe um prolongado beijo, dizendo-lhe, como sempre lhe dizia, que estava muito orgulhoso dela. Depois, encostando-lhe os lábios ao ouvido, perguntou-lhe:

- Hoje também viste o nosso menino?

Teve de resistir para não deixar cair as suas forças e a sua determinação, para não desabar num pranto e não sucumbir à tentação de, uma vez mais, lhe contar a verdade - sim, o seu menino tinha lá estado -, mas prometera a si mesma que não daria azo a que seu marido, uma vez mais, a olhasse com o sorriso de compaixão que se oferece a alguém que está irremediavelmente à deriva na sua loucura.

Cerrando os dentes, respondeu-lhe:

- Não, hoje o nosso menino não estava lá.

O marido sorriu, já não com o mesmo sorriso de compaixão, mas com um sorriso cheio de felicidade. Foi, então, que ele lhe segredou:

- Minha Querida, como é que não o viste?! Eu vi-o! Ele esteve lá o tempo todo, a gritar “Força, Mamã! Força!”, e só se foi embora quando se certificou de que, uma vez mais, tinhas chegado em 1º lugar.

Texto e foto: Isabel Maria.

UM PEDAÇO DO CÉU

2011-10-08T09:17:00.000-07:00

Quando recebemos, um cometa ilumina o nosso rosto. Quando damos, uma chuva de cometas perfumados envolve o nosso coração.

Há uns dias, ofereci ao meu pai uma prenda que sabia que ele muito apreciaria.

Enquanto a encomenda ia a caminho, comuniquei-lhe que teria de abrir a porta ao emissário.

Surpreendido, o meu pai recusou terminantemente a oferta. Porém, insisti e perguntei-lhe: "É ou não uma boa prenda?" Do lado de lá, a resposta não se fez tardar: "É a melhor coisa que me podiam dizer agora." Eu respondi: "E essa é a melhor resposta que me podiam dar agora."

Senti-me imensamente feliz porque dei a alguém um pedaço do céu. São Francisco tinha razão quando dizia "(..) é dando que se recebe (...)".

Desliguei o telefone e fiquei a pensar como nos sentimos felizes quando desenhamos um sorriso no coração de alguém.

Naquele instante, recebi uma mão cheia de pérolas de felicidade.

Texto e Foto: Isabel Maria.

"YOU´RE A LOVELY GIRL"

2011-09-24T12:51:00.000-07:00

Setembro de 1987. Londres. Green Park.

Estava pela primeira vez na capital do império britânico. Sozinha. "All by myself".

Naquela manhã, dirigia-me a pé para Westminster Abbey.

Ao atravessar Green Park, parei e consultei o mapa da cidade.

Um velhinho que dava sementes aos pássaros, perguntou-me se me podia ajudar. A doçura do seu olhar fez-me lembrar o meu avô que, havia dois anos, vivia numa nuvem cor-de-rosa cheia de sol.

Depois de ele me ter explicado o melhor itinerário para a abadia, ficámos ali a conversar alguns minutos, inclusivé sobre o meu avô.

Aqueles minutos de conversa emoldurados com o carinho do olhar dele, souberam-me tão bem!

Na despedida, disse-me: "You´re a lovely girl. Take care."

E, naquela manhã fria de Setembro, senti o coração agasalhado com a ternura do velhinho e o afago daquelas palavras.

Não o voltei a ver, mas a minha primeira viagem a Londres ficaria para sempre marcada por aquele encontro.

Texto e foto: Isabel Maria.

O NOME DELA

2011-09-17T09:45:00.000-07:00

Detive-me junto da boneca que sempre se encontra sentada na cadeira do quarto.

Olhando para além dos olhos dela, vislumbrei o sorriso de Carmina, a fiel cozinheira da casa dos meus pais em Moçambique.

Carmina tinha a tez da cor do chocolate, trazia duas esmeraldas no olhar e era dona de um sorriso que congregava constelações em seu redor. A sua voz de veludo aconchegava-nos o coração. Tinha sempre uma palavra de conforto para todos e cada um de nós e era senhora de uma descrição e de uma sobriedade ímpares, para além de uma exímia cozinheira. Vivia em nossa casa e era uma excelente contadora de histórias de encantar.

Ah, Carmina! Como me lembro das histórias com que tornavas mágicos os meus serões! E como as tuas mãos eram macias quando me acariciavas o rosto e me dizias que era "a menininha mais bonita do Rovuma ao Maputo"!

Um dia, Carmina, voltámos para Portugal e tu ficaste em Moçambique.

Quando me despedi de ti, as tuas lágrimas e as minhas fundiram-se num abraço eterno. Ainda hoje te oiço a soluçar baixinho e sinto a pele macia do teu rosto no meu e as tuas lágrimas a deslizarem na minha cara, de mão dada com as minhas.

Na ocasião, ofereceste-me uma boneca da cor do chocolate e disseste-me que lhe tinhas pedido que cuidasse sempre de mim.

Trocámos cartas e telefonemas durante seis meses e, depois, tu partiste para junto dos anjos, porque a tua bondade não era deste mundo.

Nunca mais te voltei a ver, minha querida e doce Carmina, mas continuo a sentir-te num abraço eterno e a pele macia do teu rosto continua a afagar o meu. Agora sei que as lágrimas que sinto deslizarem na minha cara, são só as minhas, porque tu vives numa estrela do firmamento de África e o teu sorriso é a candeia do meu caminho.

A boneca, minha boa Carmina, vive comigo há décadas, e, tal como lhe pediste, tem cuidado sempre de mim. É a jóia que eu trouxe de África. Tem o perfume das tuas mãos e o nome dela é Carmina.

Texto e foto da Isabel Maria

O TEMPO

2011-09-04T11:23:00.000-07:00

Um astrónomo disse: Mestre, que pensas do Tempo?

- Gostaríeis de medir o tempo, o infinito e o incomensurável. Gostaríeis de ajustar a vossa acção e até de orientar o curso do vosso espírito de acordo com as horas e com as estações. Gostaríeis de fazer do tempo um rio em cujas margens pudésseis sentar-vos a contemplar o seu curso.

No entanto, o infinito que há em vós tem consciência da eternidade da vida; e sabe que o presente é só memória do dia de ontem e que o amanhã é sonho do presente. E que aquilo que em vós canta e em vós contempla mora ainda nos limites daquele primeiro encontro que semeou as estrelas no espaço. Quem de vós não sente que o seu poder de amar é ilimitado? Quem não sente que esse autêntico e verdadeiro amor, embora sem limites, e fechado no centro do seu ser, não se desloca de um sentimento de amor a outro sentimento de amor? E não é o tempo, como o amor, indivisível e imóvel?

Se no vosso pensamento tiverdes de medir o tempo em estações deixai que cada estação abrace todas as outras. E deixai que o dia de hoje abrace com saudade o passado, e o futuro com ansiosa esperança.

Khalil Gibran, " O Tempo", in "O Profeta", p. 43.

Foto (Perto do Tarrafal, na ilha de Santiago - Cabo Verde): Isabel Maria.

ASPIRAÇÃO

2011-08-28T13:32:00.000-07:00

Quisera eu ser aquela estátua fria

Abandonada, só, mas que não sente,

Ou ser a branda aragem deste dia,

Ou um pedaço de oiro refulgente.

Quisera eu ser, até, a ventania

Condenada a gemer mas inconsciente.

Ou ser a dominante melodia

Das cordas de um violino...eternamente!

Quisera eu ser aquela asa de pomba,

prateada lua quando a noite tomba,

´Scaldante sol em tarde de Verão.

Ou viver, sem saber que estou vivendo,

Deixar que a vida vá assim correndo,

E não sentir que tenho um coração.

Maria Helena Cabral, in "Mulheres em Prosa e Verso", vol. 4, 1ª edição - HOJE EDIÇÕES - Casca - RS - Brasil, pag. 63.

ONDE O CÉU BEIJA A TERRA

2011-08-21T12:47:00.000-07:00

Na Ilha Terceira, percorremos caminhos orlados de mantos de hortênsias lilases, azuis, brancas e cor-de-rosa, para além das quais se estendem prados de um verde luminoso a perder de vista, onde nem o céu é o limite, e deparamos com bosques e lagoas que julgávamos já só existirem no nosso imaginário infantil.

E neste passeio onde o silêncio só não reina porque a sinfonia dos pássaros é imperatriz, vislumbramos o sorriso dos anjos e sentimos que estamos num lugar onde o Céu beija a Terra.

Então, sonhamos ficar ali para sempre, mas, quando acordamos, já estamos dentro de um avião que nos transporta de volta ao inferno das nossas vidas de trabalho.

Texto e Fotos: Isabel Maria.

O "PASSEIO DOS POETAS"

2011-08-14T04:31:00.000-07:00

O "Passeio dos Poetas" consiste num conjunto de 32 painéis de azulejos referentes à literatura portuguesa e à cantiga à desgarrada, afixados em várias paredes das ruas da cidade terceirense da Praia da Vitória. Cada painel constitui uma homenagem a um escritor ou a um cantador português, contendo o seu nome, a sua fisionomia, e um excerto do que foi por ele escrito, cantado ou verbalizado.

Trata-se de uma iniciativa de um terceirense - o músico Luis Gil Bettencourt, que contou com a colaboração da Câmara Municipal da Praia da Vitória, sendo a pintura dos azulejos da autoria de um outro filho da terra - Ramiro Botelho, que a executou a partir de desenhos seus e de desenhos de Manuel Martins e de José Nuno da Câmara.

Percorrer a Praia da Vitória sob o olhar fraterno destes 32 artistas acarinhados pela terra que eles cantaram, é transportar para dentro da cidade, todas as estradas bordejadas de densos muros de hortênsias, e todos os bosques nunca antes imaginados, que há na ilha.

E quando o sol está a nascer, caminhar junto à baía da Praia da Vitória, de mão dada com tais personagens, é sentir que a vida é um poema que se desprende da brisa do amanhecer.

Texto e fotos (exemplos de painéis que compõem o "Passeio dos Poetas" - Praia da Vitória - Ilha Terceira - Açores) : Isabel Maria.

2011-07-23T11:51:00.000-07:00

Caríssimos:
Vou estar ausente uns dias.
Quando regressar, visitarei todos e cada um de vós.
Um grande abraço

A POMBA BRANCA DO ROSSIO

2011-07-17T05:16:00.000-07:00

“Que é morrer senão erguer-se nu ao vento e fundir-se com o sol? Que é deixar de respirar senão libertar o corpo das incessantes marés para poder elevar-se e expandir-se na busca de Deus sem nenhum limite?” - Khalil Gibran, in “O Profeta”, pag. 54.

Carregava consigo o peso da "maior dor do mundo". Era uma mulher cuja beleza não passava despercebida em parte alguma, mas os seus olhos cor de violeta que, nos tempos da Faculdade, a tinham celebrizado, valendo-lhe o cognome de “Elizabeth Taylor”, tinham perdido todo o brilho. Também a luminosidade que sempre irradiava do seu sorriso, tinha, há muito, deixado de ser uma realidade viva.

Lera “A filha-sombra” de P.F.Thomése, e revia-se no estado de espírito do autor que tinha perdido a filha: “Tudo está congelado, tão frio e quieto torna-se. Tão frio que afasta todo o sentir. Tão quieto que a respiração congela nos lábios como um ponto de interrogação. Não acontece mais nada, “o momento que irrompe” está para sempre congelado.”

O filho dela tinha 3 anos de idade, olhos cor de violeta e caracois loiros a emoldurar as bochechas rosadas de querubim. Uma criatura celestial. Talvez por pertencer ao Céu e não à Terra, Deus tinha-o chamado a si, à hora do crepúsculo, num dia de Setembro.

Ela transformara-se, então, num ser afogado em tristeza.

Não aguentando a angústia da perda do filho, fôra viver para Lisboa, abandonando Viseu que tantas recordações lhe trazia, pois era aqui que o seu menino despontava em cada esquina e que as suas gargalhadas eram audíveis em cada canto.

Tinham fluído três longos anos de intensas sessões de psicoterapia, sem que, alguma vez, tivesse conseguido voltar à “Cidade Jardim” que vira nascer o seu menino.

Tinha gravada na memória a “Praça da República” de Viseu, vulgarmente designada por “Rossio”, onde tantas vezes tinha estado com seu filho pela mão, a dar milho aos pombos, enquanto ambos se abraçavam numa perfeita fusão de almas e ela lhe dava beijos que depositavam na face rechonchuda dele, todo o amor que enchia o seu coração de mãe.

Depois, atravessavam a rua e seguiam pelo passeio que acompanha o mural de azulejos de temática regionalista, que se situa a nascente do “Rossio” e se estende até ao “Jardim das Mães”. Neste jardim, por entre canteiros de buxos, rosas e lírios, seu filho detinha-se a contemplar o “Monumento às Mães” que se ergue no meio do jardim, com o menino a dormir no colo de sua mãe, “o melhor sono da nossa vida em que na nossa alma docemente penetra Deus”, como se lê na inscrição feita na base no monumento. O mesmo sono que o seu menino tantas vezes dormira no seu colo…

Agora tinha finalmente arranjado coragem. Voltara a Viseu em homenagem ao filho da terra, porque tinha interiorizado que, ao fugir do lugar onde ambos tinham sido felizes, estava a cristalizar o espírito dele nesse lugar, impedindo-o de usufruir da paz e liberdade eternas de que Deus o considerara merecedor.

No “Rossio” tudo permanecia igual a si próprio. Lá estavam o majestático e bem conservado edifício dos Paços do Concelho com o seu pórtico com cantaria, as tílias ancestrais a desafiar o céu, os bancos de jardim com tantas histórias para contar, e os pombos nos beirais, nos peitoris das janelas e nas varandas do edifício.

Recordava-se particularmente de uma pomba branca que sempre tinha vindo para junto deles, permanecendo a seus pés e comendo suavemente os grãos de milho nas mãos deles, fitando-os com infinita ternura.

Desta feita sozinha, acorreu a dar milho aos pombos, e verificou que a pomba branca veio posicionar-se a seus pés, com a ternura e a graciosidade de outros tempos. Poisara agora gentilmente no ombro dela, fitando-a com uma profunda tristeza no olhar. De mansinho, arrulhou com compaixão ao ouvido dela, afagando a sua alma enlutada de mãe. De seguida, levantou voo e, em jeito de apelo, não deixando nunca de a olhar com enorme doçura, voou até ao “Jardim das Mães”, onde poisou na mão do menino que dormia no colo de sua mãe. Ela seguiu a pomba branca e entrou no “Jardim das Mães”. A pomba veio pousar de novo no ombro dela. Sentiu-se subitamente acariciada por uma enorme vaga de paz que a mergulhou numa neblina perfumada de tranquilidade espiritual.

Foi então que do firmamento se desprendeu uma vigorosa chuva de cometas e uma melodia cantada por pequenos anjos.

Compreendeu que o seu menino podia finalmente dormir o sono celestial e viver a paz eterna, porque ela tinha desapertado as amarras que o eternizavam num só lugar. Seu filho era agora um espírito com luz própria, livre de voar para onde as asas de Deus o levassem.

Texto e fotografias ("Jardim das Mães" - "Monumento às Mães", em Viseu) da Isabel Maria.

O BEIJO DE JESUS

2011-07-03T12:02:00.000-07:00

Durante a missa na Igreja de Nossa Senhora da Graça, na cidade da Praia - ilha de Santiago - arquipélago de Cabo-Verde, Catarina estava embevecida a ouvir a percussão dos tambores, quando constatou que Jesus era um dos percussionistas. E percutia o tambor com uma serena vitalidade que todos inundava com uma paz celestial. Ela estava em êxtase, a vê-Lo e a ouvi-Lo. E quando Jesus, com o seu olhar divino, tocou a alma dela, ela levantou-se e foi até junto dele, sem nunca deixar de olhar para além dos olhos Dele. Uns olhos cristalinos como a água de uma nascente no paraíso. Do olhar Dele fluíam agora estrelinhas que deixavam deslizar no ar um suave perfume dos céus. Quando ela se abeirou Dele, Jesus sorriu-lhe, ergueu-se e, impondo-lhe as mãos, abençoou-a com o sinal da cruz, após o que lhe ofertou um beijo na testa. Posto isto, segredou-lhe que ela não se devia coibir de dançar se a tal o desejo a impelia, e, voltando a sentar-se, continuou a percutir o tambor. Então, ali, à beira de Jesus, ela entregou o corpo à percussão dos tambores e extravasou freneticamente toda a energia que havia nela, abrindo as comportas das suas mais maravilhosas emoções. Dançou feliz e desinibida como nunca na vida havia dançado. Tamanha vitalidade e alegria só lhe podiam ter sido emprestadas pelo Divino. Jesus sorria feliz ao assistir a todo aquele vigor e a toda aquela libertação. Depois, esvoaçando numa nuvem de lírios brancos, Catarina retomou o seu lugar na assembleia dos fieis.

Foi, então, que acordou no Hotel Pestana Trópico, onde, naquele mês de Agosto, a cidade da Praia a acolhia, e bem assim ao filho de 12 anos de idade, para uns dias de descanso.

Recordou-se que, naquele domingo, de manhã, se tinham deslocado ao centro da cidade, que corresponde à Praça Alexandre Albuquerque, à volta da qual se encontram a Igreja Paroquial de Nossa Senhora da Graça, o Tribunal e a Câmara Municipal, e que tinham ido à missa na Igreja Paroquial de Nossa Senhora da Graça.

Pedro, o filho, entrou na igreja contrariado, como sempre. A missa sempre o aborrecera e constituía para ele uma forma acabada de saturação e de perda de tempo.

Todavia, naquele domingo, a igreja e a celebração da eucaristia viriam a constituír para ele uma agradabilíssima surpresa.

Desde logo, a igreja tinha janelas e, quer a porta principal ou da fachada, quer as portas laterais, se encontravam abertas, o que permitia não só a entrada da luz do sol, como a circulação do ar. Quase como se se estivesse numa missa campal. Tudo tão diferente das igrejas católicas portuguesas onde a mãe, ao domingo, o levava à missa, e que eram escuras, sombrias, ao jeito das catacumbas romanas, como se o lugar de recolhimento espiritual e de oração tivesse de ser um lugar mergulhado na penumbra. No interior da igreja, ouvia-se, vinda das frondosas copas das árvores da praça, a alegre chilreada dos passarinhos que, naquela manhã, ali se encontravam, em congregação com os homens, para celebrar o Dia do Senhor. A missa tinha partes cantadas, tal como sucede nas missas católicas do nosso Portugal, mas ali os cânticos desciam dos céus. Havia um coro com vozes ímpares no balcão da igreja, que se situava no piso superior àquele onde estava a assembleia dos fieis. Os elementos do coro cantavam com uma alegria divina, como se todas as estrelas do firmamento, em comunhão de vontades, ali estivessem para iluminar o seu espírito. Junto do coro havia percussionistas que aplicavam batidas em tambores, emprestando à celebração um ritmo de colorido festim. Esta mágica harmonia das vozes com a percussão dos tambores, inundava os fieis com uma paz vinda do céu.

Para Pedro e Catarina foi muito difícil resistirem à tentação de dançar freneticamente, acompanhando o ritmo das vozes e dos tambores, pois a alegria contagiante da celebração a tal os impelia.

Também a assembleia dos fieis, com as suas vestes domingueiras, cantava com um timbre radioso e com estrelinhas no olhar.

E uma missa assim, tão cheia de ritmo, de alegria e de paz, convoca todos os mortais, mesmo os renitentes, como Pedro, nada tendo a ver com as missas da Europa que, em alguns casos, se assemelham, pelo seu ar pesado e soturno, a missas de requiem.

Tanto assim, que, durante a cerimónia, Pedro segredou à mãe:

- Bué fixe esta missa, mãe! Se as de Portugal fossem assim, nem precisavas de me obrigar a ir à missa. Aqui, a missa é uma festa!

Sorrindo, a mãe respondeu que certamente o céu estava em festa e que todos os anjos e santos estavam a dançar e a cantar em torno de Deus Pai e da Virgem Maria, e essa festa estava a iluminar Jesus e a sua percussão do tambor.

E recordou as missas nas quais participara na cidade moçambicana de Nampula, na década de 70. Também aí a igreja era iluminada pela luz do sol que entrava pelas janelas e pelos vitrais, e respirava-se uma alegria contagiante. Ao tempo, os cânticos eram acompanhados à guitarra e cantavam-se letras religiosas com a música “Butterfly”, canção que, nessa década, tanto furor fazia pela voz de Danyel Gerard, e da qual havia versões em alemão, inglês, francês e espanhol. Também em Nampula era um prazer ir à missa.

Terminada a missa na Igreja de Nossa Senhora da Graça, Catarina e o filho tinham tomado um táxi para o Hotel Pestana Trópico.

Catarina trazia com ela uma inaudita sensação de paz espiritual e uma alegria transcendental.

Tinham almoçado no restaurante do hotel – uma Katxupa que se revelara uma iguaria de deuses, e, depois do almoço, Catarina fôra dormir a sesta. Então, tinha tido o privilégio tão único quanto inexcedível e inolvidável, de estar com Jesus na Igreja de Nossa Senhora da Graça. Por isso, o acordar revelava-se, agora, para ela, uma tremenda desilusão, porque, afinal, o beijo de Jesus e a percussão do tambor por este, não tinham passado de um maravilhoso sonho.

Só que, contrariamente àquilo que Catarina pensou, Jesus tinha, seguramente, estado, de manhã, na igreja de nossa Senhora da Graça, a percutir tambor e tinha-lhe dado um beijo celestial na testa. E com certeza que ela tinha dançado freneticamente até as pernas lhe desfalecerem, perante o sorriso de divina felicidade de Jesus, enquanto Ele percutia o tambor. Não tinha ela saído da igreja com uma paz de espírito ímpar e uma felicidade que nunca antes havia alcançado, certa de que, em África, há uma alegria mágica na forma como se celebra Deus?

Ir à missa em África é uma devoção. Surpreendentemente, é nestas terras fustigadas pela fome, pelas doenças e pela falta de condições em geral, que a celebração eucarística ganha uma outra dimensão. À volta de Deus em África há, sem dúvida, uma alegria incomensuravelmente maior do que à volta de Deus na Europa. Em África, há uma outra forma de celebrar Deus. Porque África está imbuída de magia divina!

Texto e fotografia (Igreja Paroquial de Nossa Senhora da Graça - Cidade da Praia - Ilha de Santiago - Cabo Verde) : Isabel Maria.

UMA RÉSTIA DE SOL NO NOSSO ENTARDECER

2011-06-26T08:28:00.000-07:00

A casa está toda iluminada pela paz.

Do piano brotam "Cachoeiras da Serra Op 13, nº 4", de Luiz Costa, tocadas por ti.

Ah, se tu soubesses como o céu beija a terra quando tocas piano!

Lembro-me de ti, tão pequenino, a tocares, mesmo ainda antes de entrares para a escola, com camisa e laçarote, nas audições do Conservatório. Eras tão gracioso! Olhava para ti com o mesmo enleio com que olho hoje, apesar de, agora, já não usares laçarote.

Como cresceste! Não obstante, quando tocas, vejo sempre aquele meu menino pequenino que mal chegava ao piano e que, com as mãozitas, acariciava o teclado, do qual fluíam melodias executadas por querubins.

O mesmo menino que, todas as noites, quando transmitiam na televisão "O Patinho - Todos os Patinhos", saltava para o meu colo, para juntos ouvirmos : "Todos os patinhos acabam de brincar,/ acabam de brincar,/os pijamas vão vestir e os dentes vão lavar/ os pijamas vão vestir e os dentes vão lavar,/ É que a esta hora, é a hora de ir dormir,/é a hora de ir dormir,/ mas ainda há tempo para uma história ouvir,/ mas ainda há tempo para uma história ouvir,/pais, mães ou avós à cama lhes vão dar, /à cama lhes vão dar/um beijo de boa noite e a luz apagar./ um beijo de boa noite e a luz apagar."

Depois, o papá ia à tua cama e contava-te uma história. E tu ficavas embevecido com a "A Menina do Mar" e "O Rapaz de Bronze". E eu sentia o sorriso feliz da Sophia, escutando, também ela deliciada, as histórias.

Lembro-me como também te regalavas com a "A Trança de Oiro e os Três ursinhos" que eu te contava, e que embalavam o teu sono.

Eu e o papá temos muito, muito, muito orgulho em ti. Continuas a ser o nosso menino pequenino, a par do nosso outro menino pequenino: o teu irmão. Sentimos o nosso coração aconchegado por um manto de luz divina por seres um aluno dedicado aos estudos, teres uma boa formação moral, um coração do tamanho do mundo, um sentido de humor inteligente e teres sabido encontrar o teu caminho.

Sabemos que, muito em breve, irás para a Universidade e que não mais te teremos aqui todos os dias. Vamos sentir tanto a tua falta! E o teu irmão também. (Se visses a tola da tua Mamã a chorar agora... Se soubesses como ela chora de cada vez que se lembra que isso está na iminência de acontecer...)

Ganharás as tuas asas, constituírás família. Mas tu e os teus terão sempre aqui um ninho, um porto-de-abrigo, com as estrelinhas esvoaçantes, multicolores e perfumadas, que aqui semeaste.

Do piano desprender-se-ão "Cachoeiras da Serra", mesmo na tua ausência, e serás sempre uma réstia de sol no nosso entardecer.

Texto e fotografia da Isabel Maria.

NO POENTE DO MEU OLHAR

2011-06-19T12:42:00.000-07:00

Naquele entardecer, corrias à beira-mar como um cavalo à solta. Ágil, veloz, com pernas compridas, possantes, da cor do chocolate.

Eu, hipnotizada, a fixar os teus pés estilizados, castanhos, que rasgavam o manto branco rendilhado das ondas na areia.

Ao passares à minha frente, olhaste para mim e sorriste. Um sorriso de garoto, de homem, de Deus. Um sorriso imortal. Um mar de constelações no teu olhar.

Ah, como o teu sorriso me embriagou!

No dia seguinte, à mesma hora, acorri àquela praia.

Não te vi...

Nos dias que se seguiram, voltei sempre à mesma praia, ao entardecer.

Nunca mais te voltei a ver...

Ah, homem! Foi há tantos anos! Existirias realmente, ou terás sido uma miragem divina no poente do meu olhar?

Texto e foto da Isabel Maria.

DE MÃO DADA CONTIGO, MAMÃ, NA PRAIA DE RELANZAPO

2011-06-12T13:07:00.000-07:00

Hoje, Mamã, à hora do crepúsculo, invadida pelo cansaço de mais um dia de trabalho, cheguei a casa e sentei-me no sofá da sala.

Fiquei a olhar para coisa nenhuma, até que os meus olhos se detiveram no búzio tigrado que repousa na prateleira da parede em frente do sofá.

Olhando através do búzio, vi uma menina de 13 anos a caminhar à beira-mar, de mão dada com sua mãe, na Praia de Relanzapo, com o marulhar do Índico a embalá-las. O manto branco rendilhado das águas vinha render-se aos pés delas, trazendo-lhes conchas, búzios e estrelas do mar. A menina delirava com os búzios tigrados grandes.

Lembras-te, Mamã, como eu ficava contente quando o Índico me ofertava um búzio tigrado grande? Como eu pulava de alegria, e tu, só de veres a minha satisfação, rias "a bandeiras despregadas"?

Foi há 37 anos, Mamã. Não mais voltámos à Praia de Relanzapo e sei que nunca mais lá voltaremos juntas. (Tu dizes-me, tantas vezes, que já não tens saúde para viagens...) Não chores, Mamã, porque, de cada vez que eu me sentar aqui no sofá, a olhar para o búzio tigrado, tu caminharás comigo de mão dada, na Praia de Relanzapo, e o Índico ofertar-me-á grandes búzios tigrados ... E, quando um dia voltar a Moçambique, acorrerei à Praia de Relanzapo, onde tu caminharás sempre comigo, de mão dada, à beira do nosso Índico.

Texto e foto da Isabel Maria.

CEGOS

2011-06-05T12:16:00.000-07:00

Aqui vos deixo mais um soneto da minha Mamã:

Cegos

Nas trevas de um destino, condensadas,
Vivem os cegos às apalpadelas.
Suas mãos tacteando são estrelas
No negrume da vida encontradas.

Pupilas de esperanças apagadas,
Resignação imóvel sempre nelas,
Lembram freiras orando em suas celas,
No místico silêncio isoladas.

Mas eu que vejo, vivo descontente.
E em vosso triste fado facilmente
encontro semelhança definida.

- Cegos: sou vossa irmã e companheira.
Vosso destino eu vivo na cegueira
Dum grande Amor que encheu a minha vida.

Maria Helena de Albuquerque de Azevedo Coutinho Rosa Furtado Cabral, in "Mulheres em Prosa e Verso" - vol. 4 - 1ª edição - Hoje Edições - Casca - RS - Brasil 2009, pag. 64.

2011-05-29T12:21:00.000-07:00

Meus Queridos Amigos:

Devido a problemas ainda não resolvidos, quer no meu blog, quer noutros blogs, entendo não existirem condições para fazer hoje o habitual registo de domingo.

Um abraço para todos.

A ETERNIDADE NUM MOMENTO

2011-05-22T03:23:00.000-07:00

Há momentos catapultados para a eternidade.

Ontem, estive no Serviço de Enfermagem de uma Clínica, a fim de receber cuidados de saúde.

A cor da tez da senhora enfermeira que me ministrou tais cuidados, denunciava as suas origens africanas. Tive a intuíção de que seria natural de Moçambique, país que me é particularmente caro e onde, há 38 anos, vivi 9 meses na primeira cidade militar e terceira cidade administrativa do território: Nampula. Perguntei, então, à senhora enfermeira, onde tinha nascido. Ela confirmou a minha suspeita: Moçambique.

Com um sorriso de orelha a orelha, exclamei:

-Não me diga que é de Nampula!

Ela, rindo, disse-me que tinha efectivamente trabalhado no Hospital Civil de Nampula e que era natural da cidade de Vila Cabral (a actual Lichinga.) Transmiti-lhe que tinha estado em Nampula e que tinha muitas saudades de Moçambique.

Estivemos ali, alguns instantes, a conversar, aconchegadas pela alegria das recordações de Moçambique, tendo-me ela falado da família que lá deixou e que ajuda com a remessa de parte do seu vencimento mensal. Contou-me que a mãe vive em Vila Cabral e está cega.

E eu fiquei a pensar que, de cada vez que o sol de Vila Cabral nasce, e de cada vez que as constelações do firmamento de Moçambique se acendem, o mundo das trevas desta Mãe se ilumina. Porque a bondade que li nos olhos da senhora enfermeira, só pode ter sido gerada por um espírito de luz.

Mas o que verdadeiramente iluminou aquele nosso encontro, foi o momento em que, após termos constatado que ambas trazíamos Moçambique no coração, ela me estendeu os braços, e nos encontrámos num abraço que, transpondo as fronteiras de Moçambique, se transformou num abraço do tamanho de África. Da minha África, da África dela, da nossa África. E aquilo que dissemos uma à outra sem o dizer, foi acompanhado por melodias de violino tocadas por querubins do Índico:

- Ah, minha irmã de África!

São estes momentos mágicos que ficam gravados a ferro e fogo na nossa lembrança, transformando-se em cometas que nos acompanham para todo o sempre.

Há momentos catapultados para a eternidade.

Texto e foto da Isabel Maria

Mulher de Córdova

2011-05-15T08:46:00.000-07:00

15 horas do dia 8 de Setembro de 2006. Aeroporto Internacional de Cointrin. No formigueiro de partidas e chegadas, uma mulher de Córdova, elegantemente vestida por Chanel, com a alma de luto, pisa solo da confederação helvética.

Amiga desde sempre do “Musée International de la Croix Rouge et du Croissant Rouge”, sediado em Genève, chega de Madrid, a fim de, no dia seguinte, participar numa conferência internacional no Museu sobre os direitos da mulher.

Desta vez, o desembarque em Genève constitui para si um suplício. A melancolia que, dia após dia, a vem consumindo, esfacela-lhe a alma neste primeiro reencontro com o cantão de Genève desde que o seu universo ruíu há um mês.

Após uma hora de viagem por estrada, chega a Vevey, essa famosa estância de férias da Riviera Suíça, onde Charlie Chaplin passou os últimos 25 anos da sua existência e onde foi sepultado em 1977. Foi aqui que ela, o pai, natural de Zurich, e a mãe, natural de Córdova, passaram muitas férias de verão e de Natal numa mansão adquirida pelo pai, que ela herdou há 5 anos.

Chegada à mansão, a mulher dirige-se ao seu quarto, abre o saco de viagem Luis Vuitton, e dele retira uma boneca de porcelana, também ela elegantemente vestida, que tem junto de si um cartão cor de rosa. As mãos da mulher pegam uma vez mais no cartão, cujas palavras dir-se-iam gastas de tantas vezes terem sido por si avidamente lidas. Deita-se sobre a cama e fixa as labaredas que ganham forma na lareira. Do centro das chamas, desprende-se um suave rosto de homem.

Sete meses atrás, numa conferência internacional sobre as fichas de recenseamento dos prisioneiros de guerra, a decorrer no “Musée International de la Croix Rouge et du Croissant Rouge", a mulher de Córdova conheceu um milanês que tinha sido convidado pela organização para proferir uma palestra sobre o tema.

Ela estava a assistir na primeira fila do auditório e ficou seduzida pela voz escaldante dele, pelo brilhantismo sereno com que dissertava, pela sua elegância sóbria e despretenciosa e pelo modo com que os olhos dele penetravam os dela de cada vez que terminava uma frase. O olhar dele tornara-se, durante toda a sua intervenção, um desconforto muito doce para a mulher de Córdova. Quando a palestra terminou, ela interveio, exaltando desde logo, a forma briosa com que ele abordara o tema que ali congregava todos, e, de seguida, colocou à cognição dele algumas questões, mais para corroborar as ideias que ele tão convincentemente tinha expendido e para garantir que a atenção dele estaria direccionada exclusivamente para o olhar dela durante alguns momentos, do que propriamente para obter, da parte dele, algum esclarecimento. Foi com surpresa que, enquanto dirigia a palavra àquele de Milão, sentiu as faces ruborizarem-se, a frequência cardíaca aumentar e a respiração entrar num ritmo acelerado. No decurso do "Verre de l´Amitié" que, findos os trabalhos, teve lugar no Museu, ele aproximou-se dela, e ela sentiu-se imediatamente acariciada pela ternura daquele olhar. O de Milão disse-lhe que os olhos dela irradiavam mais luz do que uma catadupa de astros, que desde a primeira hora, tinha vislumbrado uma doçura inigualável no seu olhar e que, quando visitasse Espanha, seriam os olhos dela que ele iria procurar em cada espanhola.

Quando na despedida, ele a beijou suavemente em cada face quente, incendiou-a por dentro e por fora, fazendo-a mergulhar num frémito de desejo do corpo dele, e esse incêndio que eclodiu nela, depressa se propagou primeiro ao corpo e depois à alma dele.

De repente, ele ficou paralisado a olhar para ela e, findos alguns instantes, disse-lhe que, afinal, não podia regressar já a Milão, pois tinha uma vontade inabalável de repousar numa varanda com vista para a alma dela.

Juntos abandonaram, então, o Museu e viajaram até Vevey.

Aí, no chão do quarto dela, junto à lareira acesa, sobre um tapete de Arraiolos, e nevando copiosamente lá fora, o vulcão que havia no corpo de cada um deles entrou em erupção, e, depois de fundirem os dois corpos numa só vibração de alma, beberam taças do subtil "Dôle", produzido a partir de uma mistura das castas Gamay e Pinot Noir, que o de Milão sempre considerara o melhor dos vinhos tintos suíços.

Nos meses que se seguiram, tiraram fotografias no Quai Perdonnet, junto à estátua de Charlot, passearam e trocaram confidências ao longo da marginal noroeste do Lago Léman, entre Lausanne e Villeneuve, e muitos foram os beijos que passaram a valer uma eternidade, tendo como fundo o Château de Chillon, este a repousar serenamente num promontório rochoso na margem leste do Lago, e cercado por espessas muralhas e por três torreões semi-circulares.

Em Montreux, essa joia da Riviera suíça, assistiram juntos ao festival de jazz desse ano, em Julho.

Numa manhã do início de Agosto, o de Milão viajou sozinho de carro até Genève, a fim de comprar uma prenda para o aniversário dela, no dia seguinte. No regresso, o veículo automóvel ligeiro de passageiros conduzido pelo milanês, transitava regularmente na estrada que liga Montreux a Vevey, nesse mesmo sentido, dentro da sua mão-de-trânsito. Pela mesma estrada, mas em sentido contrário ao do de Milão, transitava, a uma velocidade de 120 Km/h, um veículo automóvel pesado de mercadorias. Tal velocidade, para além de superior ao limite máximo de velocidade legalmente permitido naquela estrada, para aquela categoria de veículos, era manifestamente inadequada às condições e ao traçado da via no local. Com efeito, a estrada descreve aí uma curva apertadada que se desenha para a direita, tendo em atenção o sentido de marcha que o pesado de mercadorias prosseguia - Vevey-Montreaux, e a estrada estava molhada, mercê da chuva impiedosa que, naquela tarde de Agosto, caía, sendo por isso precárias as condições de aderência do pesado ao asfalto. Mercê do excesso de velocidade com que seguia, o condutor do pesado não conseguiu dominar o veículo quando este descrevia a aludida curva, o que fez com que o mesmo fosse invadir a hemi-faixa de rodagem contrária, por onde transitava regularmente o ligeiro de passageiros conduzido pelo milanês. Por causa desta inusitada e inopinada invasão da sua hemi-faixa de rodagem, o milanês não conseguiu evitar o embate frontal do ligeiro de passageiros por si conduzido, no pesado de mercadorias. Como consequência directa e necessária do embate, resultaram no de Milão as lesões cranio-meningo-torácicas descritas no relatório de autópsia, que foram causa adequada da sua morte.

Quando a de Córdova foi fazer o reconhecimento do cadáver à morgue de Montreux, foi-lhe entregue uma caixa embrulhada em papel de seda florido, com um laço de veludo encarnado, encontrada dentro da viatura conduzida pelo milanês. Dentro da caixa, estava aondicionada uma boneca de porcelana elegantemente vestida, e, junto da boneca, repousava um cartão cor de rosa onde se lia "Para a mulher de Córdova, que é e será sempre o sol dos meus dias."

O crepitar da lareira torna-se agora brutalmente intenso, despertando a mulher do torpor das suas memórias. Lê o cartão uma vez mais, aperta a boneca contra o peito e desaba num pranto. A neurose depressiva que, aos poucos, a vem tragando, está a tomar-lhe a dianteira. Repara que a expressão doce do de Milão já não emerge das labaredas. Agarra na boneca, da qual não mais se tinha conseguido separar, e, levando-a consigo, sai do quarto em passo apressado. Dirige-se à adega da mansão, abre uma garrafa de “Dôle”, bebe 2/3 do seu conteúdo, corre para o volante do seu Mercedes CLK, coloca a boneca no colo e faz-se à estrada, "voando" até Genève, na direcção do "Musée International de la Croix Rouge et du Croissant Rouge".

Aí chegada, imobiliza a viatura e olha uma última vez para o Museu, onde, por detrás de uma janela do auditório iluminado, vislumbra o rosto do de Milão a sorrir-lhe e a acenar-lhe. De seguida, ele abre a janela, pela qual sai voando, e desaparece nos céus de Genève. Ela acelera fundo até junto do Lago Léman. Pára junto ao Horloge Fleurie, à entrada do Jardin Anglais, e sai do carro. Olha uma vez mais, o "Jet d´Eau", a fonte mais potente da Europa, que, de Maio a Setembro, desabrocha todos os dias, disparando um jacto de água a 140 m de altura, com um débito de 500 litrospor segundo, a uma velocidade de 200 km/h. Com passo indolente, sempre com a boneca ao colo, lê uma última vez o cartão cor de rosa: "Para a mulher de Córdova que é e será sempre o sol dos meus dias". Tira os sapatos de salto alto “Christian Dior” e mergulha nas águas frias do Léman, para não mais voltar.

No dia seguinte, quando o corpo da mulher é retirado das águas juntamente com a boneca, o sol brilha por breves instantes, por entre a temperatura negativa do ar e a cor cinzenta do dia que nasce, de uma forma tão suavemente intensa, que afaga a alma de todos quantos, naquele momento, se encontram junto ao lago.

Texto e foto (Lago Léman - Genève) da Isabel Maria

Homem de preto na Piazza del Duomo

2011-05-08T09:39:00.000-07:00

Com proveniência da Piazza della Scala, Pilar atravessou a Galleria Vittorio Emanuele II.

Ao passar na área octogonal central, sob a cúpula de vidro com 47 metros de altura, recordou-se da primeira vez que ali tinha estado: tinha sido há muitos anos, com seus pais. Sua mãe, desde sempre versada em Heráldica, explicara-lhe, então, que o desenho no chão dessa área - uma cruz branca sobre um fundo vermelho, era o símbolo heráldico da família Sabóia. “Em redor”, continuava sua mãe, “estão os brasões de quatro cidades italianas: o touro de Turim, a loba de Roma, o lírio de Florença e a cruz vermelha sobre fundo branco, de Milão.”

Não conseguiu evitar sorrir ao recordar a convicção e a vaidade com que sua mãe, ali mesmo, lhe transmitira a ela e ao pai, estes seus conhecimentos.

Continuou a atravessar a Galleria Vittorio Emanuele II, até entrar na Piazza del Duomo.

Aqui, reparou num grupo de turistas que, a uns 40 metros de distância, apreciavam a estátua equestre do Rei Vittorio Emanuele II.

De entre os elementos que compunham o grupo, destacava-se um homem alto, trajado de preto, com um chapéu da mesma cor, que estava parado e posicionado de costas para ela.

Ficou petrificada. Seria ele? Recordou que ele sempre tinha tido o hábito de se vestir de preto e de usar um chapéu da mesma cor, este adornado com uma pena de pavão colocada do lado direito, mas o que é certo, é que muitos homens têm o hábito de se vestir de preto, e o chapéu preto é usado, com alguma frequência, como complemento da indumentária masculina. Acresce que, no chapéu deste homem da Piazza del Duomo, não era visível qualquer pena de pavão, e ele sempre fizera questão de colocar este acessório no lado direito do chapéu.

O homem que Pilar recordava agora, tinha vivido com ela uma paixão arrebatadora, mantida no segredo dos deuses durante seis meses. Quando a mulher dele descobriu tudo e perdeu os gémeos que esperava, ele, corroído pelos remorsos, passou a ser um marido muito mais presente e a dar todo o tipo de assistência à mulher, sobrando-lhe pouquíssimo tempo para Pilar. Esta, perante o desmoronar da relação com ele, forçou-se a si mesma a desistir de lutar por esse amor e abandonou Madrid, mudando-se para Barcelona.

Uns meses depois de se encontrar a residir nesta cidade espanhola, soubera, por uma amiga, que, entretanto, ele se tinha divorciado, mas, violentando o ardor do seu próprio desejo, jamais o procurara.

Seria ele que agora ali estava? Ele que, em seu dia, pertencera a Pilar e a quem Pilar também se entregara de corpo e alma? Depois dele, não existira mais ninguém e os que tinham existido antes dele, tinham-se esfumado na bruma do esquecimento.

Pilar deu uns passos em frente, na direcção do homem de preto com chapéu da mesma cor, que continuava de costas, e imobilizou-se atrás dele.

Pareceu-lhe que era efectivamente ele, mas, então, o que teria acontecido à pena de pavão?

Avançou mais uns passos na direcção do homem, sem nunca tirar os olhos dele.

Ele levou o cigarro à boca com uma prazenteira lentidão sensual, tal como o antigo amante dela sempre fizera. Envergava luvas pretas, não permitindo, assim, que Pilar eventualmente o reconhecesse pelas mãos.

Por escassos instantes, o homem olhou para o seu lado direito.

Pilar perscrutou o seu perfil, mas ele tinha óculos escuros tipo mascarilha, que lhe cobriam os olhos e parte do rosto, e ela não ficou certa de que fosse ele.

Os turistas fotografavam e filmavam a Piazza del Duomo, a “grande máquina do Duomo”, como em “Os Noivos”, Alessandro Manzoni descreve a catedral de estilo gótico lombardo de Milão, a terceira maior igreja do mundo. Também a estátua equestre de Vittorio Emanuele II, as Galerias Vitorio Emanuel II e o Palazzo Reale estavam, naquele instante, a ser alvo de todas as objectivas, mas Pilar só tinha olhos para aquele homem de preto com chapéu da mesma cor, posicionado de costas para ela.

Seria ele? Se ao menos o ouvisse falar, poderia reconhecer a sua voz. Uma voz quente como uma tarde de Dezembro no Quénia.

Recordou-se que ele tinha os olhos da cor do mel, a cútis morena e um sorriso envolvente como uma nuvem de rosas brancas.

Deu mais uns passos na direcção do homem, ficando a escassos metros dele. Sentiu que, mesmo que não fosse ele, seria, seguramente, um homem, também ele, absolutamente irresistível.

O homem deu uns passos em frente. Era o mesmo andar do seu amante de sempre. Seria mesmo ele?

Estes segundos de espera estavam a transformar-se numa eternidade, com a incerteza e a dúvida a adensarem-se e a angústia a tomar corpo. Subitamente, Pilar sentiu que urgia certificar-se se era realmente ele.

Estugando o passo, aproximou-se do homem de preto com chapéu da mesma cor, que continuava a caminhar de costas para ela. Ao passar por ele, abrandou o passo, ao mesmo tempo que, virando a cabeça, fixou o seu olhar no rosto dele, para poder verificar se era ele. O homem de preto com chapéu da mesma cor, olhou para ela, abrandou, também ele, o passo, após o que, sem nunca deixar de a olhar, parou. Pilar parou também. Ele tirou os óculos escuros que lhe escondiam os olhos e parte do rosto, e sorriu. Tinha os olhos da cor do mel, a cútis morena e um sorriso envolvente como uma nuvem de rosas brancas. Na lapela direita do casaco, tinha aplicada uma pena de pavão. O sorriso dele penetrou fundo nos olhos dela, perfumando-lhe a alma. Pilar também sorriu. Sorriu, como havia muito tempo não sorria. E soube que, a partir daquele momento, a Piazza del Duomo seria, para ela, a mais bela praça do mundo, destronando, assim, a Place de la Concorde.

Texto e fotografia da Isabel Maria

Dia da Mãe

2011-05-01T12:03:00.000-07:00

Porque hoje é dia da Mãe, deixo-vos um soneto da autoria da minha Mãe, uma senhora com 83 anos de idade, que, com a eterna doçura que transborda do seu coração do tamanho do mundo, e a sua inesgotável capacidade de sofrer com resignação, sempre iluminou o meu caminho e suavizou os escolhos que fui encontrando.

Se um dia acontecer…

Se um dia acontecer, ficas sozinho,
E a sensação atroz de abandonado
Não mais te largará, porque a teu lado
Não me verás seguindo o teu caminho.

Se um dia acontecer, o meu carinho
Procurarás, em vão, desesperado,
E viverás somente do passado,
Esperando o futuro mais mesquinho.

Se um dia acontecer, será a dor
Um foco luminoso, tentador,
E tu um pobre insecto deslumbrado.

Se um dia acontecer, minha alma errante
Andará pelo mundo soluçante
Por te saber sozinho e desgraçado.

Maria Helena de Albuquerque de Azevedo Coutinho Rosa Furtado Cabral, in "Mulheres em Prosa e Verso" - vol. 4 - 1ª edição - Hoje Edições - Casca - RS - Brasil 2009, pag. 64.

2011-04-24T12:50:00.000-07:00

Don Giovanni

Pelas 18h 50m do dia 8 de Agosto de 2007, Renata chegou com a irmã a Staré Mesto, Ovocný trh 1, ao “Stavovské Divadlo” (“Teatro dos Estados”), o mais antigo Teatro de Praga, célebre por ser o lugar onde, em 29 de Outubro de 1787, Wolfgang Amadeus Mozart dirigiu a estreia de “Don Giovanni”, precisamente a ópera a cuja representação elas iam agora assistir.
Ao entrar na sala de espectáculos do “Teatro dos Estados”, a atenção de Renata foi convocada para a talha dourada, magnificamente esculpida, que revestia e adornava as galerias e os camarotes distribuídos por vários andares. Deliciou-se a observar a opulência dos candelabros e a extraordinária riqueza das pinturas clássicas do tecto. Quanto fausto! Quanta magnificência! Sentiu-se, ela própria, uma princesa, por lhe ser dado o privilégio de, naquele Teatro, assistir à representação da “ópera das óperas”.
Quando a orquestra sinfónica, posicionada entre a plateia e o palco, iniciou a apresentação de “Don Giovanni”, a sala foi invadida por uma onda gigante de encantamento.
Depois, a cortina subiu, e Don Giovanni, mascarado, saiu escorraçado da casa de Dona Ana, que ele acabara de tentar seduzir. Perseguido pelo Comendador, pai daquela, travou-se um duelo entre ambos, acabando o Comendador por ser morto às mãos de Don Giovanni. Assim se iniciou este drama cómico em dois actos e cinco cenas.
Em toda a sua actuação, Don Giovanni encheu o palco. Era um homem alto, elegante, a quem as vestimentas de fidalgo de Sevilha do sec. XVII assentavam que nem uma luva. Os olhos eram surpreendentemente expressivos, e o cabelo, preto e brilhante, esticado para trás e apanhado num rabo-de-cavalo, dava um refinado encanto à figura do depravado sedutor.
A voz era grave e possante, com um timbre aveludado, e as suas estrondosas gargalhadas de escárnio enchiam o ar de hipnotizante dramatismo.
Com a actuação do barítono, a sala do teatro transformou-se num carrossel mágico, capaz de transportar as mulheres a galáxias nunca antes exploradas.
Assim era Don Giovanni!
No final da actuação, quando o intérprete voltou ao palco, o Teatro veio abaixo com os aplausos.
Deslumbrada com o seu talento, Renata pediu a funcionários do Teatro para a levarem ao camarim dele, pois pretendia felicitá-lo pela actuação. A irmã opôs-se à ideia desde a primeira hora, dizendo que se tratava de uma atitude inusitada e que o cantor não estava ali para ser incomodado pelo público. Indiferente à opinião da irmã, Renata, deixando-a à sua espera na parte superior do Teatro, foi conduzida ao andar de baixo, onde o sedutor, ainda com os trajes da representação, a acolheu com todo o afecto, mostrando-se lisonjeado com a presença e o interesse dela.
De repente, os lábios de ambos, ávidos e sedentos um do outro, beberam-se mútua e reciprocamente. Depois, ele pegou na mão dela, conduziu-a apressadamente para fora do camarim e, correndo por corredores labirínticos e escuros, cobertos pela neblina do final da actuação – a neblina do momento em que Don Giovanni foi condenado aos infernos, chegaram à saída das traseiras do Teatro. Aí, ambos entraram numa limousine, cujo chauffeur, ao volante, esperava o barítono.
A limousine percorreu as ruas de Praga, passando pela Igreja de Nossa Senhora de Týn, Praça da Cidade Velha, antiga Câmara Municipal com a sua Torre, a Capela de Sacada e o Relógio Astronómico. Depois passou pela Igreja de São Nicolau, atravessou o Rio Moldava numa ponte paralela à pedonal Ponte Carlos – Ponte Mánesùv, passou junto ao Museu Franz Kafka e à Catedral de São Nicolau. De seguida, subiu uma longa rua – Snemovni, até ao castelo de Praga, junto do qual se situava a mansão do barítono.
Entraram e os seus corpos ao rubro deram de beber ao desejo ardente que, naquela noite, os tinha feito sentir uma fatal atracção um pelo outro. O corpo dele, suave e perfumado, desflorou a paixão dela. Amaram-se sem cerimónias, sem limites e sem tréguas, como só se ama uma vez na vida, e para ambos, essa vez foi nessa noite sem fim. Don Giovanni era um sedutor nato e um amante perfeito.
Quando Renata acordou no bairro praguense de Panská, no “Palace Hotel”, já a irmã se encontrava a tomar duche. Recomendou-lhe que se levantasse, ou ainda perderiam o avião de regresso a casa.
Renata recordou-se que, na noite anterior, tinha ido com a irmã ao “Teatro dos Estados” e tinha achado sublime a actuação do barítono que dava voz e corpo a Don Giovanni. No final do espectáculo, quando falara à irmã em irem ao camarim de Don Giovanni felicitá-lo, ela retorquira categoricamente que essa atitude era inusitada e que o artista precisava era de sossego – “Já viste se toda a gente se lembrasse agora de lá ir?” Na sequência da resposta da irmã, ambas tinham abandonado o Teatro para jantar num requintado restaurante de Praga, após o que tinham regressado ao hotel.
O que a irmã nunca viria a saber é que, naquela última noite em Praga, Renata não só tinha ido felicitar Don Giovanni, como também tinha subido com ele ao Olimpo, passando juntos uma noite de deuses.

Isabel Cabral Costa

2011-04-17T13:00:00.000-07:00

Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida...
“Dispersão” – Mário de Sá Carneiro

Colo de mãe

O ribombar da trovoada tragava o mundo. Os relâmpagos rompiam impiedosamente o céu, pintado de uma negrura, que parecia anunciar o final dos tempos. A chuva caía com desenfreada raiva. O vento soprava com cólera. O mar revolto anunciava que tinham aberto as comportas do inferno. As ondas rebentavam na praia, vergastando a areia com a violência de um verdugo posto em desassossego.
Os olhos da mulher que, no terraço da “suîte” de um hotel de luxo, contemplava o mar no meio da tempestade, encheram-se de água tenebrosa, que brotou do fundo da sua alma à deriva. A consciência dela era agora um vulcão em erupção, a expelir lavas de desesperada angústia.
O seu olhar fixou a fúria do mar. As águas devolveram-lhe o rosto de um menino que pedia colo a sua mãe. Mas esta, corroída até às entranhas, pelas exigências de uma vida profissional desgastante e avassaladoramente competitiva, só conseguia ver nesses olhos suplicantes e ávidos de amor materno, o fantasma que, a cada instante, queria roubá-la à profissão e sugar-lhe o seu escasso e, por isso, tão precioso tempo.
Esta mãe jamais se detivera a contemplar a limpidez do olhar do seu menino, através do qual e para além do qual, ele deixava ver a sua alma imaculada. Nunca lhe ofertara um sorriso despreocupado, nem nunca existira, ainda que por breves instantes, só para ele.
Jamais o menino soube o que era o doce enroscar no colo da mãe. Nunca conheceu aquele porto-de-abrigo incondicional chamado regaço materno, porque a mãe não tinha tempo para encontrar a paz, e não podia dar aquilo que não tinha.
A mãe do menino, numa permanente e desenfreada agitação, jamais conseguiu encontrar o verdadeiro lenitivo para esse padecimento dos tempos modernos: a cegueira do êxito profissional. Por isso, nunca encontrou tempo para fazer uma verdadeira aproximação ao filho, nem nunca deixou transparecer o seu amor materno, esquecendo-se de ligar o interruptor que encheria de luz o seu coração de mãe e aqueceria a alma do menino.
Os anos decorreram com um ritmo vertiginoso e nessa voragem do tempo, a mãe do menino nunca olhou para trás.
Hoje, o grito dela ecoa a partir do terraço de uma “suîte” de um hotel de luxo no fim do mundo, à beira de uma praia em território da Polinésia Francesa, para onde, escassas semanas depois de o menino ter sucumbido a uma meningite, ela fugiu, na ilusão de, nessas ilhas paradisíacas, obter a paz nunca antes alcançada. Esqueceu-se que, neste mundo, o dinheiro compra quase tudo, mas nunca a paz. Olvidando que nem no Pacífico Sul, nem em qualquer outra parte do planeta, nada nem ninguém pode trazer de volta a uma mãe, o tempo perdido, percorreu, numa aflição, os cinco arquipélagos da Polinésia Francesa - Sociedade, Marquesas, Austrais, Mangarevas e Tuamotu, estando agora instalada num hotel de luxo taitiano em Papeete.
Pobre mãe só! Apenas cheia de dinheiro e de sucesso profissional!
O seu grito é um pranto despedaçado e estilhaçado pelo tempo tão desgraçadamente deitado fora. Por isso, por entre a perdição da insónia nocturna e o inferno da tempestade, ecoam palavras desesperadas que encerram em si toda a loucura vã do remorso que sobra:
- Filho! Por amor de Deus, volta e pede-me colo outra vez!

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-04-10T14:17:00.000-07:00

La Pietà

Há uns anos, numa sexta-feira santa, na Basílica de São Pedro, no Vaticano, a minha atenção foi convocada para “La Pietà”, que me fascinou como um céu cheio de cometas. Não pude deixar de me deter perante a incomensurável riqueza daquela obra de arte legada à Humanidade por Michelangelo Buonarroti que, pelo seu peculiar talento e brilhantismo, ombreia os deuses. Na verdade, a singularidade dessa obra reside na mestria com que aquele de Caprese, aos 23 anos de idade, soube esculpir no mármore, o estado de alma de “sereno desespero” de uma mãe que ampara no seu regaço, o filho cujo espírito partiu já deste mundo. Uma mãe com a alma amortalhada, desfeita em mil farrapos gélidos, segurando seu filho morto – Jesus de Nazaré, o Filho de Deus-Pai Todo Poderoso. Uma mulher, também ela, supliciada e crucificada, despedaçada por uma agonia dilacerante, à deriva num mar de pranto. Não é assim que se sente a mãe cujo filho foi assassinado? De que outra forma se pode descrever a mulher que é fulminada por uma dor do tamanho do mundo? E, no entanto, contemplando a Virgem tão serena na sua dor, somos invadidos por uma inusitada sensação de paz, que se desprende da resignação desta Mulher perante o drama que sobre ela se abateu. Ao apreciar, deslumbrada, este magnífico grupo escultórico de mármore, lembrei-me de tantas mães que perderam os seus filhos, os quais ressuscitaram para sempre na alma delas. E acendi uma vela por todas essas mães, pedindo a Deus que lhes dê sempre capacidade de resignação e de aceitação da sua incomensurável dor, já que esta, nada nem ninguém conseguirá jamais apagar do seu coração. O meu momento de recolhimento e oração foi interrompido por um vozinha miudinha que, atrás de mim, no colo de sua mãe, clamava, em bom Francês de Paris, que queria ir comprar os ovos de chocolate que lhe tinham sido prometidos. Olhei para trás e sorri para o menino sardento. Quando ele, com o seu ar reguila, me devolveu o sorriso, interroguei-me se ele conheceria o verdadeiro significado dos ovos da Páscoa. Saberia ele que o domingo de Páscoa é a ressurreição de Cristo, simbolizada pelo ovo, que representa o nascimento, o retorno da vida? Este é o verdadeiro sentido da mais importante festa da Cristandade, e é o único que eu gostaria de ver preservado no coração de todos e de cada um de nós. Voltei a olhar para trás, desta feita através da bruma do tempo, e vislumbrei, lá muito ao longe, uma menina de cinco anos de idade, sentada no colo de sua mãe que, beijando e afagando a face da menina, lhe explicava o significado dos ovos da Páscoa. A menina sorria docemente, com os dentes cheios de chocolate, e deliciava-se com tudo o que sua mãe lhe ensinava. Bem hajas, querida mãe, por, no salão com lareira da minha infância, na hora do chá e dos scones quentes com manteiga, teres sempre partilhado comigo os teus conhecimentos.

2011-04-03T11:15:00.000-07:00

"Chuva Mágica"

Chovia copiosamente lá fora. A menina adormeceu na sala, junto à lareira.
Sonhou que, sentada numa cadeira de rodas, e sob uma chuva intensa, deslizava num caminho atapetado com musgo e ladeado por vegetação luxuriante.
A dada altura, entrou num jardim, também ele coberto de musgo, cheio de flores coloridas e de árvores frondosas, com nascentes de água cristalina, e onde abundavam esquilos, coelhinhos, hamsters, bâmbis e passarinhos, cujo pipilar se assemelhava a acordes celestiais.
Um anjo cheio de caracóis louros e com o olhar azul e profundo como os oceanos, passeava no jardim. Ao ver a menina, sorriu e, dirigindo-se ao seu encontro, pegou suavemente na mão dela e beijou-a. Explicou-lhe então:
- Este é um jardim que encerra em si a concretização dos sonhos das crianças e nele alcançarás igualmente a concretização do teu sonho. A chuva que abençoa este jardim, é mágica, porque, num carrossel de estrelas multicolores e de música celestial, envolve as crianças num abraço, e os sonhos delas tornam-se realidade. Por isso te convido a dançar comigo à chuva, neste jardim.
Dito isto, voltou a pegar docemente na mão dela para a ajudar a erguer-se da cadeira de rodas, o que ela, atónita, conseguiu fazer sem a menor dificuldade.
Logo de seguida, ela tirou os sapatos para poder sentir nos pés, o afago do musgo e a fresca vitalidade da chuva. O anjo, sorrindo sempre com divina pureza, enleou-a pela cintura e começou a dançar com ela. Envoltos numa nuvem de estrelinhas esvoaçantes multicolores, das quais se desprendia a “Sinfonia dos Brinquedos”, foram percorrendo todo o jardim, acompanhados pelos esquilos, coelhinhos, hamsters, bâmbis e passarinhos, que, aos pares, dançavam em fila atrás deles. O pipilar dos passarinhos que acompanhavam a menina e o anjo, aumentara agora de intensidade, regozijando-se os passarinhos com as gargalhadinhas dela, e sendo perfeita a sintonia entre aquele pipilar e os sons dos instrumentos musicais e dos pequenos brinquedos sonoros da “Sinfonia dos Brinquedos”.
Ela, deslumbrada, sentia-se a menina mais afortunada do mundo, porque, afinal, conseguia dançar.
Quando acordou, a mãe abeirou-se dela sorrindo:
- Adormeceste, meu amor... Chove tanto lá fora! Imagino que o teu sonho tenha sido maravilhoso, porque sorrias sempre e davas muitas gargalhadinhas.
Ela abraçou a mãe e, irradiando felicidade, contou-lhe que tinha tido o sonho mais bonito da sua vida: uma dança, descalça, à chuva, com um anjo, num jardim coberto de musgo, cheio de flores e de estrelinhas esvoaçantes multicolores, rodeada de esquilos, coelhinhos, hamsters, bâmbis e passarinhos, sob os auspícios da “Sinfonia dos Brinquedos”.
– Precisavas de ter visto, mamã, como eu conseguia acompanhar os passos de dança do anjo! Concretizei o meu sonho de dançar!
A mãe, não contendo as lágrimas, que deslizaram pelo seu rosto, como dois fios de prata, colocou o DVD da “Sinfonia dos Brinquedos” a tocar, aproximou-se da filha, tirou-lhe os sapatos, levantou-a da cadeira de rodas, pegou nela ao colo, e, assim, juntinhas, dançaram com mútuo enleio.
Lá fora, a chuva continuava a cair copiosamente.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-03-27T05:24:00.001-07:00

Eternamente

- Mamã, o que é a imortalidade da lembrança?

- Meu filho, pensa em todo um conjunto de pessoas, de lugares e de acontecimentos que, atravessando o tempo, se perpetuam na nossa memória. Emoções que se eternizam em nós. Rastos cintilantes que perfumam a nossa alma, ou nuvens negras e densas que a fulminam. Nesse conjunto, encontrarás pessoas que fizeram grandes legados à Humanidade: pessoas que foram capazes de criações artísticas geniais, como Beethoven, que deram à ciência contributos de grande vulto, como Einstein, que lutaram aguerridamente pelos direitos cívicos e políticos das minorias desfavorecidas, como Nelson Mandela, que cuidaram dos doentes e dos sem-abrigo com amor incondicional, como Madre Teresa de Calcutá. Mas nesse conjunto, encontrarás igualmente pessoas que se cristalizaram na nossa memória por terem cometido inacreditáveis monstruosidades, como Bin Laden ou Adolf Hitler. Também a nossa lembrança é acariciada por brisas celestiais mágicas, que encerram em si instantes e lugares: o som da palavra “mamã”, que o nosso bebé pronuncia pela primeira vez, no exacto momento em que, olhando-nos nos olhos, vê o mundo através deles e para além deles, o sorriso com que, no jardim da nossa infância, a avó nos senta no colo e nos acaricia a alma, o abraço do tamanho do mundo com que um amigo nos agasalha o coração instantes antes de entrarmos para o bloco operatório, a audição de “O Coro dos Escravos Hebreus” (3º acto do “Nabucco”, de Verdi), no “Teatro Alla Scala”, em Milão, o beijo que um pequeno anjo com a pele da cor do ébano e a alma branca, nos dá na mão, na cidade do Mindelo, depois de lhe termos dado uma nota de 1.000 escudos cabo-verdianos, o pôr-do-sol em Mombasa, as acácias rubras nas avenidas do Maputo, o perfume das frésias no quintal da nossa meninice. Porém, na nossa lembrança, também estão gravados instantes e lugares que para aí foram arrastados pela lava de vulcões em erupção, em congregação de esforços com ventos ciclónicos: o semblante pesado do oncologista na hora em que nos comunicou que o carcinoma da nossa irmã estava irremediavelmente metastizado, o olhar de tresloucada perdição da mãe no momento em que lhe comunicaram a morte do filho, o dia em que o nosso marido recebeu alta do Hospital para, juntos, reaprendermos a viver, depois de ele ter sofrido a amputação das duas pernas, o olhar vago com que o condenado à cadeira eléctrica se despede dos filhos no corredor da morte, a visão dos fornos crematórios nos antigos campos de extermínio nazis, a queda das Twin Towers e os saltos para a morte das pessoas que se encontravam nos pisos superiores, o desastre nuclear de Chernobyl e o cortejo de dramas arrastado pela libertação da nuvem radioactiva, o sismo com a magnitude de 9 na Escala de Richter, no Japão, o tsunami que se lhe seguiu, com ondas a atingir os 23 metros de altura, a ameaça nuclear na central de Fukushima Daichii. Todos estes momentos únicos - maravilhosos ou trágicos, marcaram um dia, a nossa alma a ferro e fogo, fazendo com que a sua lembrança não mais nos abandonasse e passasse, irreversivelmente, a fazer parte de nós.

Fui clara, meu filho?

- Sim, mamã. Gosto muito, muito, muito de ti. Tu és a imortalidade da minha lembrança.

- Meu filho, as tuas palavras permanecerão em mim para todo o sempre. Também te amo muito, muito, muito! Eternamente.

2011-03-20T12:18:00.000-07:00

“Se quereis contemplar o espírito da morte abri de par em par o vosso coração ao corpo da vida. Porque a vida e a morte são uma só coisa, como são uma só coisa o rio e o mar.” - khalil Gibran, “O Profeta”, pag. 54.

Pela mão do anjo

Já o crepúsculo tinha estendido o seu manto sobre a cidade, quando Leonor chegou ao prédio onde morava.
Do céu desprendiam-se agora milhões de cometas, enquanto uma melodia brutalmente terna, tocada ao piano e cantada por querubins, ecoava pela cidade, inundando o espírito de todos com uma paz que não pertencia a este mundo. As vozes dos querubins entoavam:
“Ah! That day of tears and mourning!
From the dust of earth returning,
Man for judgement must prepare him;
Spare, O God, in mercy spare him!
Lord, all pitying, Jesu Blest,
Grant them Thine eternal rest. Amen.”
Mas era dentro do prédio de Leonor que o som da “Lacrimosa”, o seu trecho predilecto do “Requiem” de Mozart, se fazia ouvir com maior intensidade.
Subiu ao segundo andar e foi-lhe dado constatar que da porta de sua casa saíam feixes de luz multicolor, ao mesmo tempo que, do interior, brotava com ímpeto a harmoniosa conjugação do som do piano com os cânticos celestiais.
Entrou e dirigiu-se ao salão. Sentada ao piano, estava uma senhora elegantemente vestida por Christian Dior, envolta numa neblina de Eau de Toilette Femme de Montblanc, com um olhar azul ultramarino e uma luminosa e farta cabeleira de caracóis loiros. As mãos eram alvas e esguias, exibindo o dedo anelar da mão esquerda, uma jóia Cartier. À direita da pianista, o coro de querubins cantava com fervor.
Sem deixar de tocar, e sem que o coro de querubins parasse de cantar, a senhora olhou fixamente para Leonor e sorriu com suprema ternura.
Enfeitiçada pela quietude daquele olhar e pela doçura do sorriso que o ornamentava, Leonor sentou-se no sofá junto ao piano, abrindo a alma à música e bebendo as vozes dos querubins.
Quando, volvidos alguns instantes, a actuação conjunta dos querubins e da senhora terminou, Leonor teve vontade de lhe perguntar quem era ela, o que fazia ali e por que razão estava acompanhada pelos querubins, mas, concomitantemente, sentiu que a inaudita tranquilidade espiritual que aquele desempenho concertado tinha acabado de lhe ofertar, tornava indelicada a colocação de semelhantes questões.
Sorrindo sempre, a senhora continuou a fixar o olhar de Leonor, olhando através dele e para além dele. Com uma voz onde reinava a ternura, respondeu àquilo que Leonor gostaria de lhe ter perguntado:
- Vim buscar-te, minha querida.
Leonor sentiu um calafrio percorrê-la dos pés à cabeça. Olhou através da janela. Lá fora, uma luminosidade cinzenta abatia-se sobre a cidade. Tinha, então, chegado a sua hora? Os seus olhos ficaram marejados de lágrimas que deslizaram por um rosto subitamente empalidecido.
A senhora ergueu-se, aproximou-se de Leonor e, colocando ambas as mãos sobre a face dela, afagou-lhe a alma. De seguida, beijou-lhe suavemente a testa e disse:
- Não receies nada. Fui eleita por Deus para te conduzir na viagem até ao lugar da paz celestial.
- O meu cancro…Vou piorar até mergulhar na fase terminal e, finalmente, empreender a viagem rumo ao repouso eterno? É isso, não é ?
Desta vez, foi nos olhos da senhora que se instalou a tristeza. Com a sua voz aveludada, observou:
- Minha querida Leonor, há quatro anos, foste acometida de um cancro colo-rectal e, como terapias adjuvantes da ostomia a que foste submetida, foi-te ministrada radioterapia e quimioterapia.
- A senhora sabe tudo isso?!
- Chama-me Graça e trata-me por tu. Lembras-te de um dia teres conversado mais detalhadamente com o teu médico oncologista, falando-lhe, inclusivamente, do livro que tinhas acabado de ler, intitulado “O cancro também pode morrer”, de um eminente oncologista do Hospital de Santa Maria?
- Estavas lá?! - questionou Leonor atónita.
- Eu sempre estive presente desde que fui eleita por Deus para te conduzir. Nesse dia em que falaste longamente com o teu médico oncologista, fui eu que te segurei o coração para que ele não caísse no chão e não se despedaçasse quando te foi dito que tinhas 10% de probabilidades de contrair metástases.
- Entendi, Graça. Vão ser detectadas metástases nos exames imagiológicos que, brevemente, irei realizar.
Graça baixou o olhar e acenou a cabeça positivamente. Depois, segurando as mãos de Leonor nas suas, disse-lhe:
- Serás de novo sujeita a sessões de quimioterapia, desta feita sem resultados palpáveis, após o que te induzirão o coma profundo. Nesse estado, dar-me-ás a tua mão e, juntas, partiremos.
- Mas tu és tão bonita e meiga, Graça!.. Dir-se-ia que és um anjo! Como podes ser tu a senhora da foice impiedosa?!...
- A travessia para a outra margem representa, invariavelmente, a transição para uma vida melhor. Quando vivemos em paz connosco próprios e com os outros, como sei que sempre aconteceu contigo, não tememos a morte. E, quando ela chega, entregamo-nos por inteiro, abrindo-lhe pacificamente os braços, para que ela nos tome e nos conduza nas suas asas.
- Mas, Graça…E se eu fugir de ti? - indagou Leonor, esforçando-se por desenhar um sorriso sardónico no seu rosto.
- Minha querida! - exclamou Graça, acariciando a face de Leonor. - Encontrar-te-ei sempre, porque quando é chegada a hora de uma pessoa, ela tem, inelutavelmente, de empreender a viagem.
- Quando partiremos?
- Vamos indo agora. Vou acompanhar-te através de um túnel de luz que vai desembocar num prado verde banhado pela paz celestial.
- Graça! - chamou Leonor preocupada. - Posso fazer-te uma pergunta?
- Todas as que quiseres.
- Como vão os meus pais aguentar a dor da perda da filha?
Foi com um sorriso maroto que Graça respondeu:
- Minha boa Leonor, não me obrigues a revelar as surpresas todas, mas, para tua tranquilidade, tenho de te transmitir que, muito em breve, o céu ficará em festa com a chegada dos teus pais. E agora, tenho uma outra surpresa para ti: a tua avó Marta espera-te à entrada do prado verde. Mal pode esperar pelo reencontro. Dá-me a tua mão e caminha a meu lado!
- A avó Marta sabe que vou chegar?! – perguntou Leonor sem caber em si de contente.
- Claro que sim! Achas que eu ia deixar de lhe contar? Ela apenas me pediu que não demorássemos.
Um túnel de luz tomou forma no salão de Leonor.
Esta, confiante, deu a mão a Graça e perguntou-lhe:
- Vais levar-me agora, e depois? Volto a ver-te? E diz-me: Vou ver a face de Deus? Nós, simples mortais, chegaremos algum dia, a ter o privilégio de ver o rosto de Deus?
Graça ofertou-lhe um sorriso do tamanho do universo e, quando se preparava para lhe responder pausada e serenamente, como era seu timbre, Leonor acordou na cama do quarto do Instituto Português de Oncologia, em Lisboa. O carcinoma que a massacrava, estava, há muito, irremediavelmente metastizado em vários órgãos do seu corpo, mostrando-se já ultrapassados os trinta dias que o médico oncologista previra que ela viveria.
Como as metástases não dessem tréguas a Leonor, a equipa médica tomou, nesse dia, a decisão de lhe induzir o coma.
Volvidos três dias, à hora do crepúsculo, quando uma luminosidade cinzenta se abatia sobre a cidade, Leonor sentiu o afago e o perfume de Graça no seu rosto e soube que um anjo bom estava ali para lhe dar a mão e a conduzir por um túnel de luz que a libertaria do sofrimento atroz só nesta vida consentido.
De mão dada com o anjo, iniciou a caminhada com passo firme.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-03-13T13:57:00.000-07:00

Metamorfose

Sonha a crisálida um voo azul;
solta as asas que não tem; fende
o espaço que nunca viu. Imóvel,
tem todo o tempo para se iludir.

Mesmo que chova ou faça sol, o céu
da crisálida não muda: feito
com as teias do casulo, é o céu
da matamorfose, sem ar nem transparência.

Vive em mim essa crisálida. Deixo-a
transformar-se, sonhar o seu sonho
de voo, bater as asas que nunca teve.

E, se um dia sair do casulo, sei
que arrastará as teias da crisálida,
chorando o dia em que se fez borboleta.

in "O Breve Sentimento do Eterno", de Nuno Júdice, Edições Nelson de Matos, 2008, pag. 39.

2011-03-13T13:52:00.000-07:00

Tempo

Se corre devagar o tempo, e o tempo
não corre, em que relógio contarei
os segundos que se demoram quando as
horas se precipitam, ou o amanhã

que nunca mais chega neste hoje
que já passou? Mas o tempo só o é
quando o perdemos; e ao ver que
é tarde, não se volta atrás, nem

as voltas que o tempo dá o voltam
a fazer andar. por isso é que o tempo
nos dá tempo para o ter, se ainda

houver tempo; e se tivermos de o perder,
nenhum tempo contará o tempo que se
gastou para saber o que se perdeu ou ganhou.

in "O Breve Sentimento do Eterno", de Nuno Júdice, Edições Nelson de Matos, 2008, pag. 37.

2011-03-05T14:47:00.000-08:00

Eis que morreste. Mortalmente triste
Divaga a flor da aurora entre os teus dedos
E o teu rosto ficou entre as estátuas
Velado até que o novo dia nasça.

Se nenhum amor pode ser perdido
Tu renascerás – mas quando?
Pode ser que primeiro o tempo gaste
A frágil substância do meu sono.

(Sophia de Mello Breyner Anderson, “Eis Que Morreste”, in “Obra Poética” I, pag. 180.)

" A Valsa dos Flamingos"

Carolina acordou. Dentro de alguns instantes, o avião iniciaria a descida rumo ao aeroporto internacional de Mavalane, no Maputo. A voz da hospedeira anunciava que a temperatura do ar na capital moçambicana era de 28ºC, a humidade relativa, de 68%, e o vento soprava a uma velocidade de 10 Km/h SE.
Uma turista dinamarquesa que viajava ao lado de Carolina, comentou com ela que, felizmente, chegava ao Maputo na estação seca, com temperaturas mais baixas e menores concentrações de humidade no ar. Carolina sorriu. Preferia a estação das chuvas quentes, de Outubro a Março. Na verdade, sempre se sentira muito confortável durante o ano inteiro, com o clima do Maputo, que sofria a influência do regime das monções do Índico e da corrente quente do canal de Moçambique, mas, curiosamente, era a estação das chuvas quentes que lhe emprestava uma especial vitalidade, contrariamente ao que acontecia com tantas outras pessoas, que se queixavam de, nessa estação, passarem os dias e as noites mergulhadas numa neblina quente.
O cansaço que sentiu ao acordar, consequência das 11 horas de voo directo de Lisboa para o Maputo, dissipou-se num ápice quando olhou pela janela e os seus olhos se perderam no Índico.
Rashid era o nome dele, o homem que, catorze meses antes, a sacudira como um tremor de terra com a magnitude de 7 na Escala Aberta de Richter e a intensidade de 10 na Escala de Mercalli.
Recordou-se das duas estrelas que cintilavam no olhar azul dele, imenso como o Índico, de um sorriso generoso que irradiava serenidade, e de uma pele muito morena num corpo irrepreensivelmente esculpido. Um deus à face da terra! Tinha sido por este deus humano que Carolina se apaixonara perdidamente. Rashid tinha sido o único homem que, com um simples olhar, a penetrara até ao âmago da sua alma, incandescendo-a.
Era ela médica anestesista no Hospital Central do Maputo, casada com um cirurgião vascular em exercício no mesmo Hospital, quando Rashid, eminente cirurgião oncológico indiano, chegou àquela cidade, integrado numa equipa multidisciplinar de investigação científica na área do adenocarcinoma ductal invasivo.
Carolina conheceu-o num “cocktail” de recepção e boas vindas no “Hotel Vip Maputo”, na capital moçambicana, organizado pelo Director do Serviço de Oncologia do Hospital Central.
Ao olhar para ele, ficou enfeitiçada por um olhar penetrante do qual se desprendiam cometas. E quando ele tomou a sua mão e a beijou, dizendo que estava encantado por a conhecer, Carolina sentiu uma rápida elevação da temperatura corporal, ao mesmo tempo que teve o claro prenúncio de que estava prestes a abandonar o deserto afectivo no qual o seu casamento tinha, muito tempo antes, desembocado sem retorno, para entrar num luxuriante prado verde, atravessado por um rio de mel, em cujas margens, ela e Rashid passeariam de mão dada até ao fim dos seus dias.
Durante o “cocktail”, ele conversou animadamente com ela sobre a sua Índia e as razões que o tinham conduzido a Moçambique, enquanto o marido de Carolina, lacónico e sorumbático como sempre, preferiu integrar o círculo constituído por uma equipa de cirurgiões do Hospital Central do Maputo que, a um canto da sala, dissertavam sobre uma complexa e delicada intervenção cirúrgica a que um menino de Pemba iria ser submetido no dia seguinte, naquele Hospital.
Depois de ter conversado com Carolina, Rashid conduziu-a até um lago existente nos jardins do hotel, junto do qual passeavam flamingos, as aves preferidas dele. Contou-lhe que desde pequeno, devorava toda a literatura relativa aos flamingos e que era capaz de ficar horas a fio entretido a assistir às valsas daqueles dançarinos de plumagem flamejante.
No final do “cocktail”, separaram-se com a certeza de que, no dia seguinte, se voltariam a encontrar, desta feita, no auditório nº 1 da Faculdade de Medicina da Universidade Eduardo Mondlane, no Maputo, onde ele iria proferir uma palestra seguida de debate, subordinada ao tema “O adenocarcinoma ductal invasivo na Índia”, e à qual ela iria assistir integrada na equipa que a Administração do Hospital Central do Maputo decidira enviar à conferência. O marido dela não iria estar presente porque, à mesma hora, estaria em trânsito aéreo para o aeroporto internacional de O.R.Tambo, em Joanesburgo, acompanhando a transferência de um doente do Hospital Central de Maputo para o Hospital de Millpark.
No dia seguinte, finda a palestra e o debate que se lhe seguiu, ele abeirou-se dela, envolveu-a com o seu sorriso doce e, depois de o seu olhar quente ter uma vez mais tocado a alma dela, incandescendo-a, Rashid comunicou-lhe que para ele era vital continuar a encontrá-la.
De súbito, tudo ficou cor-de-rosa e perfumado, com flamingos a valsear em redor de ambos. Rashid acendeu uma fogueira na alma de Carolina, cujas chamas eram uma continuação da plumagem flamejante dos flamingos, e foi esse acendimento que fez com que ele passasse a fazer parte integrante da vida dela para todo o sempre.
Começaram a encontrar-se no exclusivo apartamento dele na capital moçambicana, situado entre Sommerschield e Polana, onde, à noite, no imenso terraço com vista deslumbrante sobre a Baía de Maputo, o seu amor não conhecia fronteiras.
Rashid sabia, como ninguém, fazê-la feliz. Quando as mãos morenas dele afagavam a pele clara dela, Carolina percorria os céus de lés-a-lés. Sempre que o corpo vigoroso dele encontrava o dela, o mundo de Carolina mergulhava num enorme fogo de artifício.
Ele fez da vida dela uma festa sob um céu permanentemente estrelado, e gostava de lhe chamar “Minha Estrela Polar”.
Dois meses depois de se conhecerem, tomaram a decisão conjunta de viverem sob o mesmo tecto e de ela comunicar previamente tal decisão ao marido, com vista a ser iniciado o Processo de Divórcio por Mútuo Consentimento.
Quando ela contou ao marido, ele olhou-a friamente, como aliás a vinha invariavelmente olhando desde havia muito tempo, e, de forma completamente inusitada e inopinada, saíu apressadamente de casa.
Indo ao encontro de Rashid, tirou do bolso interior do casaco a pistola semi-automática com o calibre 6,35 Browning, municiada, e, empunhando-a na direcção da região torácica esquerda de Rashid, a escassos metros deste, efectuou dois disparos que o fizeram tombar de imediato. Acto contínuo, apontou a mesma arma na direcção e contra a sua própria região parietal craniana e efectuou outro disparo, caindo também ele de imediato.
O marido de Carolina teve morte imediata, mas diferente foi a sorte de Rashid. Prontamente socorrido e transportado para o Hospital Central do Maputo, viria a ser contemplado por um desses insondáveis milagres do destino. Submetido a uma intervenção cirúrgica de urgência para remoção das balas alojadas na região torácica esquerda, acabaria por, no espaço de seis meses, ficar completamente curado das lesões provocadas pelos disparos, e sem sequelas.
Tudo apontava agora no sentido de que Carolina e Rashid poderiam viver o grande amor que tinha levado o marido dela a cometer aqueles actos. Porém, o sentimento de culpa e os remorsos de Carolina falaram mais alto, de forma ensurdecedora, e ela, que tinha sido a companhia e o apoio incondicional de Rashid durante o período de convalescença deste no Hospital, uma vez ele curado, não aguentou continuar a dar corpo a uma paixão que tinha arrastado consigo uma tragédia. Se ela estava livre, a sua alma estava agrilhoada pelos acontecimentos dramáticos. E piores do que as grades de ferro da nossa janela, são as grades que nos aprisionam a alma. Por isso, Carolina comunicou a Rashid que o seu desespero se estava a adensar e a afundá-la num vale de escuridão, pelo que necessitava de espaço e de tempo só para si, para encontrar a sua própria luz.
Com o mesmo olhar quente de sempre, ele implorou-lhe que reconsiderasse, pois juntos iriam conseguir ultrapassar todas as barreiras e aniquilar todos os fantasmas que a fustigavam. Não obstante, ela, irredutível, insistiu que precisava de se encontrar consigo própria. Sem alternativa, ele pediu-lhe que, findo o seu retiro espiritual, o procurasse, pois tinha a certeza de que ela quereria voltar para ele que, garantiu-lhe, esperaria por ela o tempo que fosse preciso.

Carolina partiu, então, para Lisboa, impondo a Rashid que, durante seis meses, não tivessem qualquer contacto, acrescentando que, volvido tal lapso de tempo, entraria em contacto com ele. Entendeu ser esse o tempo necessário para saber se pretendia continuar uma relação que tinha gerado uma tragédia, e viver para todo o sempre junto do homem que, sabia-o de antemão, nunca deixaria de amar.

Apesar de Rashid lhe ter garantido que esperaria por ela o tempo que fosse preciso, estava consciente de que era possível que ele se viesse a sentir cansado de esperar e acabasse por deixar entrar outra mulher na sua vida. Não obstante, ela necessitava urgentemente de se retirar e repensar toda a sua existência nos últimos tempos.

Decorridos seis meses, Carolina que, durante esse tempo, mal aguentara a angústia da separação de Rashid, sentiu irremediavelmente que era vital passar o resto dos seus dias com o homem que, com um simples olhar, a conseguia pôr ao rubro. Percebeu que era urgente voltar para ele, pelo que tomou a decisão de voar de regresso ao Maputo.

Carolina viajou, então, com procedência do aeroporto internacional da Portela, em Lisboa, para o aeroporto internacional de Mavalane, no Maputo.

A voz bem colocada da hospedeira soava cristalinamente nos altifalantes de bordo: “O Comandante João Aguiar de Lemos e a restante tripulação desejam que todos os senhores passageiros tenham tido um excelente voo, esperando voltar a tê-los em breve na nossa companhia, a bordo de um avião da TAP. Aterraremos dentro de alguns instantes no aeroporto internacional de Mavalane, no Maputo. Lembramos que os cintos de segurança deverão permanecer apertados durante a aterragem, e enquanto o respectivo sinal luminoso se mantiver ligado. Desejamos a todos os senhores passageiros umas óptimas férias, ou um bom regresso à capital moçambicana, se for esse o caso.”

E agora? Rashid teria deixado entrar outra mulher na sua vida?

Quando o avião aterrou, e após as formalidades de desembarque, Carolina entrou num táxi que a transportou para o apartamento de Rashid.

Aí chegada, encontrou a casa devoluta. No seu interior, várias funcionárias de uma empresa de limpezas, limpavam, numa azáfama, tectos, paredes, chão, portas, janelas. Foi-lhe explicado que estavam a preparar o apartamento para ser entregue a uma agência imobiliária para revenda. Apercebendo-se do mau presságio que varreu o olhar de Carolina, uma das funcionárias contou-lhe a sangue frio, que o último ocupante da casa tinha falecido uns dias antes, vítima da febre hemorrágica de Marburgo.

Sentindo o chão fugir debaixo dos pés, Carolina dirigiu-se para o Hospital Central do Maputo, onde o Director a informou que Rashid aí tinha estado internado durante uma semana, sempre ciente da doença que o estava a tragar. Contou a Carolina que, na hora da morte, Rashid falara insistentemente numa estrela polar que uns meses antes, verbalizara ele, tinha iluminado o seu caminho, mas que, agora, estava muito, muito, muito longe. Também contou a Carolina que, escassos minutos antes de partir, Rashid lhe tinha dito que tinha a certeza que, quando chegasse ao céu, iria ser recebido com uma valsa de flamingos.

Carolina sentiu um enorme estrondo no interior da sua cabeça, e, de repente, tudo ficou escuro. Foi um apocalipse total. Quando voltou a si, estava deitada numa sala do serviço de observações do Hospital, rodeada por uma equipa de colegas, tendo ficado em vigilância e observação durante 24 horas. Assim que teve alta, dirigiu-se ao “Hotel Vip Maputo”, onde tinha conhecido Rashid.

Chegada junto ao lago onde Rashid em seu dia a conduzira, verificou que já aí não havia flamingos. Vislumbrou, então, no céu, o sorriso sereno de Rashid que, com os dançarinos de plumagem flamejante a valsear em seu redor, lhe acenou demoradamente. Carolina enlevada, sorriu e acenou para o céu. Com os olhos a transbordar de água e de alegria, olhou para duas gémeas sul-africanas de seis anos que estavam junto ao lago, sorrindo e acenando igualmente para o céu. Uma delas perguntou à mãe porque é que os flamingos, no céu, dançavam tão bem. A mãe respondeu-lhe que estavam a fazer uma cerimónia de recepção e boas-vindas ao senhor que estava com eles, que, por ter um espírito cheio de luz, inspirava aquela dança maravilhosa. Carolina, surpresa, sorriu para as gémeas, afagou-lhes o cabelo, e voltou a acenar a Rashid.

Uma certeza deu-lhe alento: Rashid povoaria para todo o sempre os céus de Moçambique, abençoando-a e conduzindo-a pela vida, e lá no alto, esperaria por ela o tempo que fosse necessário, para juntos, viverem um grande e único amor que na terra não lhes foi dado continuarem a viver.

2011-02-27T09:33:00.000-08:00

O feitiço de África

Quando a tarde desmaia
e uma esfera de fogo tinge o horizonte,
o beijo de África aveluda o meu rosto
e o seu sol deita-se na minha alma,
afagando a saudade de tempos de outro tempo.
Então, África enleia-me pela cintura
e canta ao meu ouvido,
canções que trazem o perfume dos deuses.
E quando a noite cai
e as estrelas se enternecem,
vislumbro,
lá muito ao longe,
no firmamento de África,
uma estrela que brilha mais intensamente do que todas as outras:
é o feitiço de África,
essa encantadora de corações
e hipnotizadora de almas.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-02-20T11:29:00.000-08:00

Castanholas para a minha avó

Junto da Catedral de Salamanca, verdadeiro ex-libris da cidade, de avassaladora grandiosidade e incomensurável riqueza arquitectónica, Isabel deteve-se a contemplar um par de castanholas com fundo azul-marinho, exposto na montra de uma loja de “recuerdos”.
Lembrou-se da avó – “a avó muito amiga e dedicada, Maria Gabriela”, como ela sempre fazia questão de terminar as cartas que escrevia à neta. Veio-lhe à memória o porte distinto e a doçura de um olhar a prodigalizar-lhe todo o amor, o festival de luz, cor e som que morava em cada Natal da sua infância, e a coutada de prendas para toda a família em que o salão do velho casarão da avó se transformava em cada consoada.
Todas os anos, na noite de 24 de Dezembro, a avó Gabriela, qual fada boa roubada aos deuses, oferecia quinze prendas a cada um dos quinze elementos da família que se juntavam no salão. E para deleite dos mais novos, todas as prendas correspondiam religiosamente às mais íntimas aspirações e secretos desejos que cada um deles acalentara durante um ano inteiro, e que a varinha mágica da avó satisfazia como ninguém.
Naquele Natal de 1967, entre as muitas prendas, a avó ofereceu a Isabel um par de castanholas que, sobre um fundo azul-marinho, tinham desenhada uma dançarina cheia de “salero”, com um conjunto de saias hiper-coloridas, empunhando umas “castañuelas” e ensaiando passos de uma fina elegância.
Nesse serão, Isabel não mais largou as castanholas, cujo som teimou em acompanhar a avó ao piano, formando um duo que encheu de luz o velho casarão. A avó sorria, como sorria sempre, ofertando a Isabel a pureza do seu sorriso, e estava tão feliz quanto ela, porque uma vez mais, a tinha feito feliz, e nisso - fazer os outros felizes, a avó era exímia.
“Como é fácil satisfazer uma criança!” - As palavras da avó naquele serão atravessaram o pó dos tempos, e revestiam-se agora de uma terna musicalidade de saudade que inundava Isabel, despertando nela o desejo de ter outra vez sete anos e ser de novo acariciada pelo brilho do sorriso da avó, que enchia o seu pequeno mundo de paz e ofuscava as luzes dos candelabros.
A partir desse Natal, Isabel tocava sempre castanholas em jantares de família, para gáudio da avó que, no final da actuação conjunta de ambas - a avó ao piano e Isabel com as castanholas, nunca se coibia de exclamar um “Bravo!”
Isabel lembrou-se que, desde a noite em que as recebera, as castanholas sempre tinham estado penduradas na porta do seu guarda-vestidos à laia de ornamento e como sinal da presença viva da avó, e daí só saíam quando Isabel as tocava em casa da avó, por entre as finas gargalhadinhas desta, ou sozinha no seu quarto.
Mas a roda da vida girou, a mesma roda que dos sete aos quarenta e dois anos de Isabel, fez desaparecer as castanholas na bruma do tempo, por entre as alegrias e as agruras da vida.
O sino da catedral de Salamanca entoou as seis horas da tarde e Isabel sentiu-se subitamente invadida por uma inexcedível vontade de tocar as castanholas com fundo azul-marinho e ofertar a actuação à sua avó.
E porque o impulso foi forte demais, entrou na loja de “recuerdos” e comprou as “castañuelas”. Não resistiu a tocá-las. Percorreu o caminho que a separava da “Plaza Mayor”, sempre a tocar castanholas. Do alto dos céus descia agora uma sinfonia para piano. Concomitantemente, o riso celestial da avó Gabriela ecoou. Ou seria o riso de Deus? Não seria a mesma coisa? Não estaria a avó sentada à direita de Deus Pai, zelando dia e noite pela existência de Isabel, tocando agora piano para abrilhantar a actuação de castanholas da neta na capital europeia da cultura?
Isabel compreendeu que a doce recordação das castanholas naquele Natal de 1967 era uma luz viva que lhe iluminava o caminho para onde quer que fosse, e que há acontecimentos da nossa infância que, de tão ternos, se instalaram um dia a ferro e fogo na nossa memória, para, a dada altura, deixarem de ser apenas uma lembrança e passarem a ser um rasto cintilante de tempos idos que, inelutavelmente, nos acompanha até ao fim dos nossos dias.
Serena e confiante de que a actuação de castanholas estava a ser um êxito para sua avó, Isabel olhou para o céu de Salamanca, vislumbrou o rosto harmonioso da avó Gabriela, retribuiu-lhe o sorriso de encantamento e, levantando as castanholas para o céu, segredou-lhe: “Avó! Estas são para ti!”

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa.

2011-02-12T12:49:00.000-08:00

“Um filho sem pais é órfão. Mas como se chamam pai e mãe de uma filha falecida?” – P.F.Thomése, “A filha-sombra”, pag 17.

Reencontro

Naquele entardecer de Agosto, Helena entrou no barco para um cruzeiro no Thames, entre Waterloo Pier e Greenwich.
Decidira viajar de Lisboa até Londres para, uma vez mais, sobre as águas do Thames, ter a doce ilusão de estar a navegar de mão dada com sua filha e a afagar a cabecinha dela, aconchegando-a no seu peito de mãe.
Sua filha vibrava com os cruzeiros no Thames, com aquela vibração própria dos seis anos de idade, em que o corpo, a alma e os sentidos em uníssono se fundem numa vibração festiva, cheia de luz, cor e música.
Helena reviveu o último cruzeiro que, ao entardecer, ambas tinham feito naquelas águas, de mãos entrelaçadas, levando sua filha a cabecinha encostada no seu peito. De quando em vez, a pequenina apenas lhe largava a mão para lhe afagar a face, com o que, acima de tudo, afagava a sua alma de mãe. Este ser humano tão pequenino, era um permanente afago para Helena.
Um caudal de memórias fez desfilar à frente desta mãe, um a um, num cortejo de divina alucinação, todos os passeios que tinha feito com sua filha na capital britânica.
Sorriu com inigualável doçura ao recordar o número infindável de vezes que se tinham deslocado a Craven Hill, para visitarem o “London Toy and Model Museum”, à Marylebone Road, para visitarem o “Madame Tussaud´s” ou o “London Planetarium”, e ao Regent´s Park, para visitarem o “Zoo”.
Depois, Helena mergulhou numa nuvem de estrelinhas ao recordar as inúmeras vezes que tinha fotografado sua filha em Trafalgar Square, a dar milho aos pombos, sob o olhar atento do vencedor da batalha naval de Trafalgar – Almirante Lord Nelson, que, no alto da “Nelson´s Column”, com uma altura de 44 metros, e cercado por quatro majestáticos leões de bronze, surge como o guardião de Londres e o garante da segurança das suas gentes.
À frente de Helena, desfilaram de seguida, os almoços que tinham feito juntas no restaurante da “National Gallery”, numa mesa posicionada ao pé do mural da Paula Rego, com vista para Trafalgar Square.
Vieram-lhe ainda à memória as fotografias que tirara a sua filha junto do querubim de madeira dourada – o “Fat Boy of Pie Corner”, no cruzamento da Giltspur Street com a Cock Lane, os passeios feitos nas barquinhas da roda gigante instalada nos “Jubilee Gardens”, à beira do Thames – “British Airways London Eye”, com Londres subserviente a seus pés, os jogos e bonecos comprados em Regent Street, no “Hamleys”, os livros infantis adquiridos em Charing Cross Road, na “Waterstones” - a maior livraria da Europa, onde ela e a filha passavam tardes, esquecidas, percorrendo os sete andares, divertindo-se no espaço para “Internet” e deliciando-se nos restaurantes e cafés.
Helena viajava frequentemente para Londres, porque o desafogo económico assim lhe o permitia, e o gosto e o interesse por tudo o que tivesse um cariz anglo-saxónico, a tal a impeliam. Levava sempre consigo a filha que, desde cedo, aprendeu a amar Londres como a sua segunda cidade.
A dor dilacerante que passou a habitar Helena desde havia oito meses, viajava sempre consigo, enegrecendo o sol dos seus dias e fazendo das suas noites poços de negrume sem fundo. A angústia da perda enlutava a sua alma de mãe, crucificando-a até às entranhas e envolvendo-a numa mortalha da qual não mais se conseguiria libertar até ao fim dos seus dias. Uma mulher mortificada dentro de uma mortalha. Não é assim que se sente uma mãe que perde uma filha? Não tem essa mulher a alma num rebentamento permanente, com aquela que é a maior dor do mundo? Não é ela que vive num holocausto sem fim à vista? Não é ela o ser cujo pranto nunca pode esperar? Não é ela a pessoa que foi esfacelada, supliciada e, finalmente, também ela sepultada? Tal era Helena!
Olhou para um grupo de japoneses que, à sua frente, com indisfarçável avidez, ia imortalizando todos os monumentos da capital britânica com máquinas fotográficas e câmaras de filmar de alta tecnologia.
Depois, deteve-se a contemplar cinco robustos e vermelhuscos alemães que riam e cantavam com voz entaramelada, a denunciar excesso de consumo de álcool.
Interrogou-se como era possível o mundo não ter acabado se sua filha tinha morrido. Como continuava a girar a roda da vida, se sua filha já cá não estava com a vitalidade dela para a impulsionar? Como continuavam a existir os cruzeiros no Thames, depois dela e sem ela? Se a doença a fulminara, como tinha ficado de pé a cidade de Londres que era dela?
A alegria que continuava a existir nas pessoas, consubstanciava para Helena, para além de uma afronta à sua sobrevivência – que mais era ela do que um ser sobrevivente ? -, uma profanação da memória da sua menininha.
Lembrou-se do cortejo de horrores arrastados pela leucemia de sua filha, do internamento no Hospital de Hemmelsmith, em Londres, catorze meses antes, do estado de prostração em que as sessões de quimioterapia a deixavam, qual passarinho assustado em busca do seu ninho, do sorriso angelical que o rosto já moribundo dela lhe ofertara escassas horas antes de a doença lhe dar a estocada final, e perguntou-se se uma mãe tem o direito de sobreviver a uma filha que veio ao mundo através dela.
O pai de sua filha, de quem Helena se divorciara três anos antes de ser diagnosticada a doença da menina, tinha sido incansável no alento que dera às duas naquela fase trágica. Um homem que tinha sabido permanecer sempre de pé apesar de todas as tempestades.
Subitamente, Helena recordou-se que, no final do serviço fúnebre da filha de ambos, seu ex-marido, com os olhos a transbordar de água, lhe dera um carinhoso beijo na testa, a envolvera num abraço do tamanho do mundo, e, afagando o seu rosto com as mãos quentes e vigorosas de outros tempos, lhe dissera com um nó na garganta: “Agora somos só dois. A menina viverá para todo o sempre no coração de cada um de nós, que poderá ser um único coração se tu assim o desejares. Estarei para todo o sempre contigo. Para mim, sempre foste e sempre serás a Mulher e a Mãe. Sei que um dia voltarás. Não tardes…”
Helena sabia que o maior desejo de sua filha era vê-los juntos, mas nunca se tinha sentido preparada para voltar. Contudo, sabia que, naquele momento, em Londres, precisava desesperadamente da ajuda dele para não sucumbir à dor dilacerante que lhe consumia a alma de noite e de dia.
Quando o cruzeiro terminou, Helena telefonou ao ex-marido que se encontrava num congresso de anatomia patológica em Estocolmo, e apenas lhe disse que a dor se estava a agigantar e que não mais iria ter forças para a dominar. Seu ex-marido, incansável como sempre, disse-lhe que iria imediatamente cancelar a palestra que tinha sido convidado para proferir no dia seguinte na capital sueca, e que voaria no próximo avião que levantasse voo do aeroporto internacional de Arlanda rumo ao aeroporto internacional de Heathrow. Ela sentiu que um anjo bom, que era o seu ex-marido, estava a fazer tudo o que estava ao seu alcance para a salvar de se afundar na dor que, dia após dia, a vinha devorando. Sentiu-se subitamente invadida por uma suave brisa de paz, sabedora de que a ajuda humanitária para a sua catástrofe interior estava prestes a chegar, precisamente pela mão do homem que estava, também ele, a viver o drama da perda de uma filha. Mas quando o ex-marido lhe telefonou, ainda nessa noite, a informá-la que o seu voo tinha a chegada a Heathrow prevista para as 9 horas do dia seguinte, Helena temeu já não ter forças que lhe permitissem fazer a travessia de mais uma noite. Intuíu que a dor a tragaria antes da chegada do seu salvador.
Na manhã seguinte, quando se preparava para ir esperar o pai de sua filha ao aeroporto de Heathrow, ele telefonou-lhe a anunciar que o voo havia sido cancelado e que só chegaria num outro voo, oito horas mais tarde.
E agora? Que faria Helena nesse prolongamento de espera de tantas horas, naufragada num oceano de aflição, com as forças à deriva, sem ter junto de si, nada nem ninguém para a salvar ? Ciente de que não iria conseguir aguentar a espera, correu, qual cavalo sem freio, para um táxi e apeou-se em Tower Pier para embarcar num derradeiro cruzeiro no Thames, com a cabecinha de sua filha aconchegada no seu peito de mãe. Desta vez, sabia que iria dar uma grande alegria à sua menina, ao anunciar-lhe que, muito em breve, partiria para junto dela.
Entrou no barco, sentou-se e voltou a aconchegar a cabecinha da sua pequenina no seu peito de mãe e a entrelaçar maternalmente a mão direita na mão esquerda dela.
Quando abandonou o barco em Westminster Pier, rumou ao Hotel Ritz, onde sempre ficava hospedada. Correu para o quarto, ingeriu uma caixa cheia de comprimidos “Lorenine” e bebeu um sem número de doses de “Gordon´s” - Special Dry Gin. Escreveu um bilhete ao homem que se preparava para a salvar, e, introduzindo-o num envelope que lhe endereçou, colocou-o sobre a mesinha de cabeceira junto da caixa dos comprimidos, onde sabia que seria imediatamente detectado.
Quando o seu ex-marido chegou a Heathrow e não a viu, teve o pior pressentimento possível, mesmo antes de ouvir dizer que, de Londres, vinham fumos de que uma portuguesa tinha aparecido morta no Ritz.
Apanhou um táxi que fez voar até Londres. Chegado à “suîte” que ela ocupava no Ritz, transpôs, desvairado, a barreira constituída por agentes especiais da “Scotland Yard” e pela equipa de reportagem do jornal britânico “The Sun”, e deparou com o cadáver da mulher que tinha sido sua e que ele sempre pedira a Deus que voltasse a ser sua. Aproximou-se do corpo mortificado dela, envolto agora, tal como em vida, por uma mortalha. E o rosto dela, que ele destapou levemente, fê-lo estremecer e soltar um longo grito de aflição. De seguida, mergulhou fundo num pranto de agonia.
Quando finalmente conseguiu recuperar alguma serenidade, o Inspector Copperfield da “Scotland Yard” solicitou-lhe a exibição de um documento comprovativo da sua identidade, após o que lhe entregou uma fotocópia do bilhete que se encontrava dentro do envelope, explicando-lhe que o original teria de ficar apreendido até ao final das investigações, por constituir um elemento de prova indiciária.
Reconhecendo a caligrafia de sua ex-mulher, ele leu: “Meu Querido Pedro: Desculpa não ter conseguido esperar por ti. Na verdade, não quis que empreendesses uma tarefa que, desta vez, seria certamente inglória. Neste mundo, já não existe salvação para mim. Preciso de repousar eternamente junto da nossa filha. Juntas, esperaremos ansiosamente por ti, já que, nesta vida, nunca consegui amar-te como merecias. Se quiseres estar junto de nós duas, faz um passeio de barco no Thames, ao entardecer. Beijo-te para sempre, com profunda gratidão. Helena.”
O ex-marido de Helena tinha morrido pela segunda vez. A primeira tinha sido aquando da morte da filha de ambos. Mas, naquele instante, teve uma certeza que lhe deu ânimo: sua filha estava agora em festa com a chegada da mãe ao céu, e esta estava feliz porque finalmente reencontrara sua filha. Se o céu estava em festa, sentiu que tinha, também ele, de se regozijar com a felicidade das duas mulheres que mais amara na vida.
Feita a autópsia médico-legal do cadáver de Helena, seu ex-marido regressou a Lisboa no mesmo avião que transportou os restos mortais dela e acompanhou-a à sua última morada.
Finda a cerimónia fúnebre, voltou a ler a última mensagem escrita de Helena: "Se quiseres estar junto de nós duas, faz um passeio de barco no Thames, ao entardecer.”
Volvidos cinco dias, o ex-marido de Helena embarcou, ao entardecer, num cruzeiro no Thames, entre Waterloo Pier e Greenwich. Quando entrou, o ar quente daquele final de tarde de Agosto transformou-se numa suave brisa primaveril. Sentiu que sua filha e Helena estavam muito próximas de si e que, ao vê-lo entrar no barco, ambas sorriram felizes. Invadido por uma inaudita sensação de paz, dirigiu-se à parte descoberta do barco com os dois ramos de flores que instantes antes tinha comprado. Empunhando o ramo de lírios brancos - as flores preferidas de Helena, e o ramo de rosas amarelas - as flores preferidas da filha de ambos, lançou-os nas águas do Thames e, olhando o céu azul, onde vislumbrou o sorriso de felicidade de ambas, disse-lhes: “Princesas, aceitai estas flores como sinal do meu eterno amor por vós!”

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-02-05T14:21:00.000-08:00

"Nunca conheci nenhuma outra pessoa que fosse capaz de responder tão plenamente a tudo o que o mundo e a vida lhe ofereciam: à música, a um passeio na floresta matinal, à cor e ao perfume de uma flor, à palavra sábia e justa de uma pessoa. (...) Não conheci ninguém que fosse capaz de se alegrar com as coisas mais pequenas da vida, como ela: pessoas e animais, estrelas e livros, interessava-lhe tudo, (...) mas aproximava-se de tudo o que a vida lhe dava e mostrava, com a alegria incondicional de uma criatura que veio ao mundo para desfrutá-lo." - Sándor Márai, "As velas ardem até ao fim".

"Avé Bárbara!"

Àquela hora do crepúsculo, o mar espreguiçava-se na areia, estendendo um manto de renda branca aos pés de Bárbara. As gaivotas piavam, abrilhantando a sinfonia das ondas. Mais além, uma caravela quebrava as águas. Roçando a linha do horizonte, o sol formava uma bola cor-de-laranja que dir-se-ia estar a ser paulatinamente tragada pelo oceano, no qual se ia afundando.
Bárbara mergulhou o corpo no mar da Figueira da Foz e sorriu afagada por uma sensação de paz plena.
Os seus três filhos saltitavam à beira mar, apanhavam búzios e jogavam à apanhada. Eram carne da sua carne e uma dádiva dos céus. Tinham 9, 7 e 5 anos de idade. Todos rapazes na idade da inocência. A sua algazarra era um hino à vida.
Perto deles, numa espreguiçadeira, o marido de Bárbara lia o jornal.
Bárbara seguiu o trilho da caravela nas águas, perscrutou o marido e os filhos e sentiu o perfume de um completo bem-estar penetrar em si.
Que mais podia pedir à vida? O marido e os filhos eram pessoas maravilhosas e gozavam de boa saúde. Bárbara era uma mulher bem sucedida familiar, profissional e socialmente e tinha grandes amigos. Além disso, sabia que dentro de três meses, iria finalmente voltar a Moçambique, o país do qual se despedira 30 anos antes, e que a acarinhara até aos 15 anos de idade. Sempre sentira muitas saudades de África e, agora, estava prestes a concretizar o sonho de regressar a paragens onde o tempo corre com um ritmo sereno e a paz de espírito é uma realidade viva provinda de uma fonte inesgotável.
Mas este momento de felicidade revelou-se perecível, pois de súbito, Bárbara foi avassalada por um sentimento de angústia.
Fôra há quatro anos que, peremptoriamente, sem apelo nem agravo, tinha sido lançado contra si, o diagnóstico de cancro colo-rectal – adenocarcinoma do cólon. Seguira-se a intervenção cirúrgica para remoção do segmento do intestino afectado, a única forma de aniquilar a hidra até às entranhas, e de seguida, durante um ano, tinha sido submetida a duas terapias adjuvantes: radioterapia e quimioterapia.
Aprendeu que, a partir de então, tinha de estar sempre vigilante, porque a besta nunca dorme, e que essa vigilância, para ser eficaz, deve ser exercida de forma serena, mas vigorosa, sempre embalada pela esperança que, à sua passagem, vai repelindo aqueles medos infundados que tantas vezes assaltam e consomem quem se encontra no chamado "processo de remição" do cancro. Por isso, as regulares consultas de vigilância e os exames médicos periódicos na Delegação de Coimbra do Instituto Português de Oncologia passaram a fazer parte integrante da sua vida.
O seu pavor tinha um nome: "micro-metástases": aquelas metástases que, não sendo inicialmente detectáveis nos exames imagiológicos, só se tornam visíveis mais tarde, quando já nada pode ser feito para salvar a vida.
Por instantes, temeu já não ter tempo de fazer a sua tão sonhada viagem a Moçambique. Mergulhada nas águas, de frente para a linha do horizonte, rompeu num pranto.
O marido, o obreiro do seu renascimento, o homem que, recuperando um a um os destroços em que a doença a transformara, e que, reunindo-os e encaixando-os de novo, fizera Bárbara renascer em cada aurora, sentiu, subitamente, também ele, uma grande tristeza tomar conta de si. Levantou os olhos do jornal, observou Bárbara e intuiu que ela precisava desesperadamente dele naquele momento. Deu um salto da espreguiçadeira e, aproximando-se dela por trás, enleou-lhe a cintura. Depois, limpou-lhe as lágrimas salgadas com as suas mãos quentes, de um calor que vem da alma, deu-lhe um vigoroso beijo nos lábios molhados e trémulos, mergulhou os seus olhos nos dela, e sorriu. E aquilo que ele lhe disse sem palavras, devolveu-lhe a tranquilidade, a força e a segurança de que ela necessitava avidamente naquele momento.
Bárbara recordava-se que, depois da intervenção cirúrgica, tinha recomeçado, aos poucos, pela mão do marido, a ter esperança no futuro e a desfrutar das pequenas grandes coisas da vida, como o pôr-do-sol à beira-mar.
Faltava-lhe, todavia, voltar a Moçambique - o velho sonho que iria agora concretizar.

Passaram três meses. Os filhos saltitam, apanham búzios e jogam à apanhada à beira-mar. Junto deles, o marido de Bárbara lê o jornal na espreguiçadeira. Estão na Ilha de Inhaca, em Moçambique.
Bárbara está entre eles e com eles, mas não foi com eles. O rosto bem delineado dela surge recortando a linha do horizonte. Sorri invadida por uma paz que já não pertence a este mundo. Fica feliz por verificar que o caudal das águas vai progressivamente retomando o seu curso.
Subitamente, o filho mais pequeno corre para o colo do pai e chora abraçado a ele, dizendo-lhe que quer a mãe. O pai, com os olhos marejados de lágrimas, explica-lhe que a mãe repousa agora no céu, ao pé do Menino Jesus, e que, dia e noite, olha por ele, pelos manos e pelo papá.
Por detrás da linha do horizonte, lá onde o mar toca o céu, Bárbara continua a sorrir invadida por uma paz celestial.
O filho mais velho diz ao pai: “A mamã costumava apanhar búzios na praia connosco. Ficava muito feliz por encontrar búzios bonitos, e a partir de cada búzio, contava-nos uma história. A mamã vibrava com tudo. Nunca houve ninguém como a Mamã.”
O marido de Bárbara engole várias vezes seguidas numa tentativa, tão desesperada quanto vã, de evitar que o menino que é carne da sua carne e que é carne da carne dela, o veja chorar. Ouvir o menino dizer aquilo, dilacera-o até ao canto mais recôndito do seu ser.
“O sonho da mamã era voltar a Moçambique”, prosseguiu o menino mais velho. “Mas já não teve tempo. Deus chamou-a e ela teve de ir. Nós viemos, mas a mamã nunca mais voltou a Moçambique.”
“Enganas-te!”, retorquiu o pai. “A mamã voltou a Moçambique, sim! Ela está aqui connosco, e estará sempre onde quer que nos encontremos. Se se concentrarem e sorrirem como ela sempre sorria, verificarão que a mamã está aqui a apanhar búzios, e, se escutarem com atenção, ouvi-la-ão pedir-me que lhes conte a história de uma menina que saíu de Moçambique há 30 anos, e que sempre quis voltar. Querem ouvir?”
Numa chilreada, as três crianças saltaram para o colo do pai e disseram em uníssono: “Sim! Conta, papá, conta!”
Bárbara volta a sorrir. Ouve, também ela deliciada, a história. Está com eles agora em Moçambique, como estará com eles para todo o sempre. Olhando para o marido e os filhos, formula um desejo, que lutará com todas as suas forças para que se concretize: que todas as estrelinhas que há no céu, brilhem sempre por eles e para eles, e que a luz divina ilumine sempre o caminho à passagem deles.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-01-30T18:26:00.000-08:00

Há um ninho na lembrança de todos e de cada um de nós. Olhando para trás, vislumbramos, lá muito ao longe, um colinho, um porto de abrigo, onde alguém nos conta uma história de encantar, enquanto todos os querubins se congregam em nosso redor, a tocar melodias de harpa, escutando, também eles deliciados, a história. E continuando a olhar através da bruma do tempo, sentimos um rosto macio no nosso, a dar-nos um beijo de boas noites, e uma mão suave a afagar a nossa cabecita já mergulhada no divino enleio de uma almofada quentinha. Então, sob um firmamento de estrelinhas esvoaçantes multicolores e perfumadas, somos transportados ao mundo dos sonhos, lá onde tudo é possível. E o nosso sono é um sono doce, porque estamos seguros de que, quando, na manhã seguinte, acordarmos, a mesma mão que nos acariciou a cabecita antes de adormecermos, continuará junto de nós, para, com total disponibilidade, nos conduzir pelos caminhos da vida.
Este é o nosso ninho ideal, este foi o ninho de muitos de nós, aquele ninho que acaricia a nossa memória de tempos recuados.
Mas o nó górdio para aqueles que, nos dias de hoje, constituem a luz e os alicerces do ninho de um passarinho, reside na conciliação entre a vida profissional e a vida familiar. Perante a voragem da competição e do sucesso profissionais, em cujas malhas todos nós acabamos inelutavelmente por ficar prisioneiros, quantos de nós não permitimos que o ninho dos nossos filhos fique mais vulnerável às tempestades que o assolam? Quantos passarinhos de olhar suplicante, não ficam a pipilar, enquanto a nossa única resposta é a ausência e uma mente direccionada para as exigências profissionais? Quantos de nós não sucumbimos às garras da profissão, e nos deixamos engolir por esse monstro que nos aparta do ninho que, um dia, jurámos dar aos nossos filhos?
E, quando mais tarde, já com a nossa vida profissional estabilizada, despertamos, verificamos que, enquanto andávamos super-ocupados e distraídos com a nossa profissão, os nossos passarinhos cresceram, ganharam asas e, sem que nós lá nos encontrássemos para os ensinar a voar, abandonaram o ninho rumo a todas as incertezas da vida moderna, quantas vezes com consequências dramáticas! E o que resta então? Um mar tenebroso de solidão, de vazio, de angústia, de arrependimento, e um grito desesperado e estilhaçado ao vento: "Meu Deus, faz com que a roda da vida gire no sentido inverso ao dos ponteiros do relógio! Filho! Volta! Sê pequenino de novo, e pede-me colo outra vez! Só mais uma vez!"
Por isso te convoco e te rogo, Senhor: Iluminai-nos, agora e sempre, para que jamais olvidemos que o nosso maior objectivo deverá ser proporcionar um bom ninho aos nossos passarinhos. Essa deverá ser a nossa prioridade, a nossa primeira preocupação. É na competição para que os nossos filhos tenham o melhor ninho do mundo, que nos devemos seriamente empenhar! É essa a única base sólida para o nosso sucesso profissional.
Vem isto a propósito de, nesta manhã de domingo, ter interrompido o trabalho que estava a levar a cabo no computador, para ir assistir ao jogo de futebol do meu filho mais velho, que é estudante, mas também jogador federado de uma equipa de futebol de juvenis. Fi-lo e estou feliz porque sei que lhe aconcheguei a alma com a minha presença, e porque, com esse gesto, me senti mais MÃE. E o trabalho que interrompi no PC, e que, posteriormente retomei,tornou-se mais profícuo depois do jogo.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2011-01-15T20:58:00.000-08:00

Em Abril de 2008, na cidade espanhola de León, visitei a “Real Colegiata Basílica de San Isidoro”, construída durante os séculos XI e XII, considerada a primeira das sete maravillas do Românico Espanhol.
Em duas noites, estive a rezar na Real Basílica de San Isidoro, entre as 23:00 e as 24:00, no regresso ao hotel, depois do jantar.
Na verdade, esta Basílica goza do privilégio imemorial de exposição permanente do Santíssimo Sacramento.
A “Adoração Nocturna Masculina da Diocese de León” e a “Adoração Nocturna Feminina da Diocese de León”, que são partes integrantes da “Adoração Nocturna Espanhola”, confraria canonicamente agregada à “Arquiconfraria da Adoração Nocturna do Santíssimo Sacramento de Roma”, é composta por homens e mulheres – oradores, que se dividem em turnos que, durante a noite, em congregação espiritual, adoram e velam Jesus Cristo sacramentado.
Não pude deixar de sentir o quão extraordinário e belo é existir uma igreja aberta 24 horas por dia, sem nunca fechar as portas aos seus fieis, permitindo-lhes a verdadeira comunhão com Deus a qualquer hora do dia.
Seria tão bom que existissem mais igrejas assim, onde, a qualquer hora do dia ou da noite, pudéssemos ir buscar alimento espiritual!
Assim deveria ser. Não deve a casa do Pai ter as portas sempre abertas para os seus filhos?

2010-12-27T11:50:00.000-08:00

REZA MARIA

Suam no trabalho as curvadas bestas
e não são bestas
são homens, Maria!

Corre-se a pontapés os cães na fome dos ossos
e não são cães
são seres humanos, Maria!

Feras matam velhos, mulheres e crianças
e não são feras, são homens
e os velhos, as mulheres e as crianças
são os nosso pais
nossas irmãs e nossos filhos, Maria!

Crias morrem à mingua de pão
vermes na rua estendem a mão à caridade
e nem crias nem vermes são
mas aleijados meninos sem casa, Maria!

Do ódio e da guerra dos homens
das mães e das filhas violadas
das crianças mortas de anemia
e de todos os que apodrecem nos calabouços
cresce no mundo o girassol da esperança.

Ah! Maria
põe as mãos e reza.
Pelos homens todos
e negros de toda a parte
põe as Mãos
e reza, Maria!

JOSÉ CRAVEIRINHA, publicado in http://chuvadeletras.no.sapo.pt/jose-craveirinha.htm

2010-12-25T14:34:00.000-08:00

Negra

Gentes estranhas com seus olhos cheios doutros mundos
quiseram cantar teus encantos
para elas só de mistérios profundos,
de delírios e feitiçarias...
Teus encantos profundos de Africa.

Mas não puderam.
Em seus formais e rendilhados cantos,
ausentes de emoção e sinceridade,
quedas-te longínqua, inatingível,
virgem de contactos mais fundos.
E te mascararam de esfinge de ébano, amante sensual,
jarra etrusca, exotismo tropical,
demência, atracção, crueldade,
animalidade, magia...
e não sabemos quantas outras palavras vistosas e vazias.

Em seus formais cantos rendilhados
foste tudo, negra...
menos tu.

E ainda bem.
Ainda bem que nos deixaram a nós,
do mesmo sangue, mesmos nervos, carne, alma,
sofrimento,
a glória única e sentida de te cantar
com emoção verdadeira e radical,
a glória comovida de te cantar, toda amassada,
moldada, vazada nesta sílaba imensa e luminosa: MÃE

Noémia de Sousa, publicado por http://www.astormentas.com/din/poema.asp?key=7688&titulo=Negra.

2010-12-25T14:19:00.000-08:00

"À ESPERA"

Aguardo-te
como o barro espera a mão.

Com a mesma saudade
que a semente sente do chão.

O tempo perde a fonte
e a manhã nasce tão exausta
que a luz chega apenas pela noite.

O relógio tomba
e o ponteiro se crava
no centro do meu peito.

Fui morto pelo tempo
no dia em que te esperei.

"À Espera", in "idades cidades divindades" - Editorial Caminho - 2007, p. 109.

2010-12-25T13:46:00.000-08:00

"O POETA"

O poeta não gosta de palavras:
escreve para se ver livre delas.

A palavra
torna o poeta
pequeno e sem invenção.

Quando,
sobre o abismo da morte,
o poeta escreve terra,
na palavra ele se apaga
e suja a palavra de areai.

Quando escreve sangue
o poeta sangra
e a única veia que lhe dói
é aquela que ele não sente.

Com raiva,
o poeta inicia a escrita
como um rio desflorando o chão.
cada palavra é um vidro em que se corta.

O poeta não quer escrever.
Apenas ser escrito.

Escrever, talvez,
apenas enquanto dorme.

Mia Couto, "idades cidades divindades" - Editorial Caminho 2007 - ps 117 e 118.

2010-12-25T13:35:00.000-08:00

De http://www.ponto.altervista.org/Livros/Doc/craveirinha.hotmail,transcrevo esta delícia -
"Pena"

Zangado
acreditas no insulto
e chamas-me negro.
Mas não me chames negro.
Assim não te odeio.
Porque se me chamas negro
encolho os meus elásticos ombros
e com pena de ti sorrio.

JOSÉ CRAVEIRINHA

2010-12-25T11:10:00.000-08:00

Da velhice
sempre invejei
o adormecer
no meio da conversa.

Esse descer de pálpebra
não é nem idade nem cansaço.

Fazer da palavra um embalo
é o mais puro e apurado
senso da poesia.

Mia Couto - "Sono Coloquial", in "idades cidades divindades" - Editorial Caminho - 2007, pag. 14.

2010-12-19T05:56:00.000-08:00

Mãe... São três letras apenas
As desse nome bendito:
Também o Céu tem três letras...
E nelas cabe o infinito.
Para louvar nossa mãe,
Todo o bem que se disse
Nunca há de ser tão grande
Como o bem que ela nos quer...
Palavra tão pequenina,
Bem sabem os lábios meus
Que és do tamanho do Céu
E apenas menor que Deus!

(“Mãe” – Mário Quintana.)

"Magoaste-te, meu filho?"

Naquela tarde, estava eu sentada na esplanada da pastelaria, a saborear um duchesse e a deliciar-me com uma chávena de chocolate quente, quando vi passar Francisquinha.
Com o seu passo ligeiro, dirigia-se, como acontecia diariamente, para o estabelecimento prisional da cidade, onde seu filho cumpria pena de prisão por homicídio qualificado na forma tentada da própria mãe.
Era uma mulher marcada a ferro e fogo pela vida madrasta, mas, nem por isso, o sorriso que lhe emoldurava o rosto, se extinguia alguma vez. Tinha um sorriso triste, é certo, mas nunca deixava de sorrir com uma pureza e uma serenidade inigualáveis. Dir-se-ia um sorriso angelical.
Oriunda de uma família de escassos recursos económicos, vira sua mãe, uma bonita alternadeira, já cansada dos maus-tratos físicos e psicológicos que o companheiro e pai de sua filha lhe infligia, abandonar o lar quando ela tinha tão somente dois anos de idade. Francisquinha fôra, então, deixada em casa com o pai, alcoólico inveterado, que passava os dias a deambular pela cidade, sem qualquer modo de vida.
Logo no próprio dia do abandono do lar por parte da mãe de Francisquinha, uma vizinha, alertada pelo choro insistente da criança dentro de casa, solicitou a comparência da Guarda Nacional Republicana que, após proceder ao arrombamento da porta da casa, viria a constatar que Francisquinha ali se encontrava sozinha há bastantes horas, no interior do “parque” para bebés, entregue à sua sorte, enquanto o pai, completamente embriagado, percorria as tascas da cidade. Contactada de imediato a Segurança Social e, através desta, o Tribunal de Família e Menores, Francisquinha foi, ainda nesse dia, provisoriamente institucionalizada.
O pai nunca a visitou, assim como jamais procurou, por qualquer forma, inteirar-se do seu estado.
Do paradeiro da mãe não mais alguém viria a saber.
Em breve, o Tribunal decretaria a inibição do exercício do poder paternal de ambos os progenitores de Francisquinha e a entrega definitiva desta à instituição que a acolhera.
Volvidos uns anos, o pai acabaria por ser morto numa rixa de ciganos, numa casa de alterne da cidade.
Quando atingiu os 18 anos de idade, Francisquinha deixou de estudar e saíu da instituição, para casar com um homem 10 anos mais velho do que ela, que, em breve, deixaria de representar o papel de respeitável cidadão, para passar a andar permanentemente etilizado, acabando por abandonar definitivamente o local de trabalho e começando a infligir, de forma reiterada, maus-tratos físicos e psíquicos a Francisquinha.
Ao fim de dois anos de casamento, ele morreu com uma cirrose hepática, e Francisquinha, com um filho de seis meses nos braços, ficou timoneira única do barco, seriamente empenhada em jamais permitir que este naufragasse.
Funcionária administrativa na secretaria de uma escola secundária, e confeccionando, à noite e nos fins-de-semana, bolos e doces para fora, conseguiu, à custa de muito trabalho e contenção nas despesas, uma vida com as finanças equilibradas.
Quando seu filho tinha 17 anos de idade, Francisquinha começou a aparecer, a toda a hora, com equimoses e hematomas. Toda a cidade comentava que o filho lhe batia ferozmente, tornando a vida dela uma via crucis. Inicialmente, quando alguém a questionava sobre a origem dessas lesões corporais visíveis, Francisquinha respondia, invariavelmente, que tinha caído nas escadas interiores de sua casa e comentava, logo de seguida, que a casa era antiga e tinha uma escadaria com degraus de pedra demasiado altos. Mais tarde, as pessoas já nem lhe perguntavam nada, para não a deixarem constrangida e sufocada pela necessidade de lhes mentir.
Quando o filho perdeu a última réstia de vergonha e, por entre as chamas do inferno dos produtos estupefacientes que consumia, a começou a maltratar física e psiquicamente na via pública, a comunidade teve, finalmente, a certeza de que as lesões corporais que Francisquinha apresentava, não resultavam de qualquer queda nas escadas, sendo antes consequência directa e necessária do peso da cruz que ela carregava.
Aos 18 anos de idade, seu filho foi condenado por assalto à mão-armada a uma agência bancária de uma vila vizinha, na pena de 7 anos de prisão. Todos os dias, à tarde, Francisquinha o visitava no estabelecimento prisional. Por vezes, transportava consigo pequenas doses de heroína para consumo pessoal do filho, que fazia entrar no estabelecimento prisional na copa do soutien ou no interior das cuecas, e que, à socapa, passava ao filho. Fazia-o numa tentativa desesperada de acalmar as fúrias dele que, no auge do síndrome de abstinência da droga, a ameaçava de morte quando saísse da prisão, se ela não lhe levasse o produto estupefaciente. “Deixa-me sair daqui, e hás-de aparecer esventrada que nem uma cadela, numa valeta à beira do cemitério, se amanhã não me trouxeres aquilo que sabes que quero!”, explodia ele.
Para aquisição das doses, Francisquinha infiltrava-se, pela calada da noite, no bairro dos marginais da cidade, onde comprava o produto estupefaciente aos dealers que abasteciam seu filho quando em liberdade.
Quando o filho saíu em liberdade condicional, Francisquinha voltou a aparecer, constantemente, com equimoses e hematomas, o que aconteceu até ao dia em que, depois de o filho lhe ter pedido dinheiro para mais uma dose de heroína e ela lhe ter respondido que não tinha nem mais um centavo, e que já não aguentava passar mais fome para lhe dar dinheiro para a droga, o filho lhe desferiu três violentas facadas no ventre. Sujeito ao 1º interrogatório judicial de arguido detido, veria decretada a sua prisão preventiva. Acusado pelo Ministério Público da prática do crime de homicídio qualificado na forma tentada de sua própria mãe, viria a ser submetido a julgamento e condenado na pena de 12 anos de prisão. Francisquinha, durante o Julgamento, na qualidade de mãe do arguido, usara da prerrogativa legal de se remeter ao silêncio, “para não prejudicar o meu menino”, como ela se justificaria mais tarde.
Os médicos nunca conseguiram explicar como é que Francisquinha se salvou, pois sempre tinham considerado inevitável a sua morte, devido à região corporal visada e atingida e à natureza, extensão e profundidade das lesões provocadas. Falavam em “milagre” e o pároco da igreja onde Francisquinha ia à missa todos os domingos, asseverava que Deus a tinha salvo por ela só fazer o bem na terra e, como tal, a sua presença aqui ser imprescindível. Na altura, valera a Francisquinha um vizinho que, alertado pelos seus gritos, acorrera a prestar auxílio.
Desde que o filho ingressara de novo na prisão, Francisquinha deixara de apresentar equimoses e hematomas, e continuava, tal como aquando da primeira reclusão dele, a ir visitá-lo todas as tardes.
O que fazia correr Francisquinha? Que estranha força da natureza é essa, que faz com que uma mãe continue a dar a vida pelo filho que tentou tirar-lhe a sua própria vida?
Enquanto olhava para Francisquinha e saboreava o meu duchaisse e o meu chocolate quente, lembrei-me de uma lenda que minha mãe me contara um dia, e que perpetuei na memória: Um filho, para mostrar a sua lealdade a uma seita e aí obter aceitação, matou a própria mãe e arrancou-lhe o coração para o levar ao bando de assassinos, como prova do homicídio vindo de perpetrar. Introduziu, então, o coração numa caixinha, fechou-a, tomou-a nas suas mãos e desatou a correr para chegar depressa junto da associação criminosa e apresentar a almejada prova que o iria consagrar no seu seio. No caminho, porém, tropeçou e caíu aparatosamente. A caixinha desprendeu-se das suas mãos e caíu, também ela, por terra. Foi, então, que do interior da caixinha, soou uma voz miudinha, cheia de ternura: “Magoaste-te, meu filho?”
Esta lenda, que demonstra que o amor de mãe não conhece limites, tem, pela sua riqueza, sido contada de geração em geração, atravessando o pó dos tempos, tendo, assim, chegado aos nossos dias.
Voltei a olhar para Francisquinha e vi-a, com o seu passo ligeiro, a aproximar-se do estabelecimento prisional. De repente, um homem encorpado aproximou-se dela e, com o olhar desvairado, ordenou-lhe que lhe desse dinheiro. Quando ela lhe respondeu que já não tinha mais dinheiro consigo, ele empurrou-a violentamente, o que fez com que ela perdesse o equilíbrio e caísse desamparada no chão. Acto contínuo, o homem, com chispas de ódio a turvar-lhe o olhar, retirou do bolso interior do blusão, uma faca com uma lâmina refulgente e afiada, que espetou violentamente, por três vezes, no abdómen de Francisquinha. Vi-a contorcer-se num esgar de dor dilacerante e ser violentamente sacudida por um sem número de espasmos agónicos, enquanto se afundava numa poça de sangue. O homem encorpado voltou a meter a faca ensanguentada no bolso interior do blusão, e saíu dali a correr. Ao fugir, tropeçou numa pedra e estatelou-se no chão. Foi, então, que ouvi a voz miúdinha e cheia de amor maternal de Francisquinha, perguntar-lhe: “Magoaste-te, meu filho?”
Logo a seguir, Francisquinha ergueu-se e, sempre com o seu passo ágil, transpôs o portão do estabelecimento prisional. O portão fechou-se e Francisquinha desapareceu para lá das grades de ferro forjado do portão.
Voltei a ouvir as palavras de minha mãe, uma senhora vergada pelo peso dos seus 80 anos cheios de cultura e de saber de experiência feito (se soubesses, mamã, como, mesmo velhinha e vergada, te acho a mais linda de todas as mulheres!), que, a propósito da capacidade de sofrimento das mães que são vítimas de maus tratos dos filhos e que continuam a amá-los incondicionalmente, me perguntou um dia: “Já reparaste que os filhos, quando ainda se encontram dentro de nós, já nos dão pontapés? Não obstante, cada vez os amamos mais. Logo nessa altura, aprendemos a suportar com resignação os outros pontapés que eles depois nos hão-de dar pela vida fora, e nunca deixamos de os amar sem limites, porque eles são carne da nossa carne e é o nosso coração que bate no coração deles.“
Constava-se, havia já algum tempo, que Francisquinha tinha um namorado e que este a mimava como nunca ninguém a tinha mimado. Naquele dia, depois da visita ao filho, um senhor esperava-a ao volante de um veículo automóvel ligeiro de passageiros de alta gama, à porta do estabelecimento prisional. Quando o viu, os olhos dela brilharam. Sorriu como sempre sorria, mas, pela primeira vez, o seu sorriso não era triste. O homem apeou-se, veio ao encontro dela, beijou-lhe ambas as faces e abriu-lhe a porta do carro, no qual Francisquinha entrou como uma princesa. Depois, o senhor voltou a fechar a porta da viatura, contornou esta por trás, entrou novamente no carro, sentou-se ao volante e reiniciou a marcha do automóvel.
Senti uma felicidade inaudita tomar conta de mim. Pela primeira vez, a cidade viu um sorriso feliz no rosto de Francisquinha.
O céu estava azul e o sol abençoava a cidade. Junto da esplanada, os pássaros, nas copas frondosas das árvores, entoavam uma chilreada primaveril, um hino à felicidade de Francisquinha.
Isto aconteceu há dez anos. Entretanto, fui viver para New York com toda a minha família, mas, através de uma amiga, continuei a acompanhar os acontecimentos mais marcantes da vida da cidade de Francisquinha. Soube que, depois de ter cumprido pena pelo crime de homicídio na forma tentada de sua mãe, o filho de Francisquinha viria a ser novamente preso, desta feita para cumprimento da pena de sete anos de prisão efectiva pela prática do crime de abuso sexual de criança. Também me foi transmitido que Francisquinha continuava a visitar diariamente o filho na prisão e a dar-lhe todo o seu amor de mãe, mas que, agora, vivia momentos de rara felicidade ao lado do homem que a amava e que a protegia da truculência do filho, e que era precisamente o homem que, havia 10 anos, eu tinha visto ir buscá-la ao estabelecimento profissional.
Este ano, durante as minhas férias de verão, em Santo Domingo, vi Francisquinha de braço dado com esse homem. Passou por mim a sorrir para ele enquanto ele falava para ela e lhe sorria também. Francisquinha tinha engordado uns quilos, estava elegantemente vestida, e resplandecia uma serenidade feliz. Apesar das rugas no rosto, e do cabelo quase todo branco, os olhos e a pele dela tinham um outro brilho. Tive a certeza que Francisquinha era amada, o que me aconchegou a alma.
Lembro-me que me virei para trás, parei no passeio e fiquei, deslumbrada, a seguir o passo, agora já não tão ágil, mas determinado, de Francisquinha, até ela desaparecer por entre a multidão.
Muito obrigada, Meu Deus, por teres permitido que Francisquinha conhecesse o rosto da felicidade!

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa

2010-12-18T03:29:00.000-08:00

Solidão

Aproximo-me da noite
o silêncio abre os seus panos escuros
e as coisas escorrem
por óleo frio e espesso

Esta deveria ser a hora
em que me recolheria
como um poente
no bater do teu peito
mas a solidão
entra pelos meus vidros
e nas suas enlutadas mãos
solto o meu delírio

É então que surges
com teus passos de menina
os teus sonhos arrumados
como duas tranças nas tuas costas
guiando-me por corredores infinitos
e regressando aos espelhos
onde a vida te encarou

Mas os ruídos da noite
trazem a sua esponja silenciosa
e sem luz e sem tinta
o meu sonho resigna

Longe
os homens afundam-se
com o caju que fermenta
e a onda da madrugada
demora-se de encontro
às rochas do tempo

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas", publicado por http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811100103.

2010-12-16T11:30:00.000-08:00

Identidade

Preciso ser um outro
para ser eu mesmo

Sou grão de rocha
Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem insecto

Sou areia sustentando
o sexo das árvores

Existo onde me desconheço
aguardando pelo meu passado
ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro
no mundo por que luto nasço

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas", publicado por http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811100101

2010-12-16T11:09:00.000-08:00

Para Ti

Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que talhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas", publicado por http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811100102

2010-12-14T13:56:00.000-08:00

"O feitiço do Índico"

Ao entardecer, nessa hora dos mágicos eventos que nos inundam a alma de paz, Maria Nampula caminhava pela fina areia branca da praia de Fernão Veloso. De tão ágil, o seu andar dir-se-ia uma valsa abrilhantada pelo trinar das aves e o rebentar das ondas que estendiam um manto rendilhado a seus pés.
Mulher alta, com porte de gazela, a sua pele da cor do chocolate contrastava vivamente com as duas esmeraldas que trazia no olhar.
Os pés eram finos e compridos, quais pés de Cristo, e marcavam um passo suave mas decidido. Inabalável. Como inabalável se revelara o diagnóstico que, numa tarde fria de Junho, lhe havia sido arremessado: carcinoma ductal invasivo, que obrigaria a uma mastectomia radical modificada e a todo um cortejo de terapias adjuvantes: quimioterapia, radioterapia e hormonoterapia, das quais, ainda hoje, dois anos e meio volvidos, se mantinha a hormonoterapia, a qual, todavia, lhe permitia fazer a sua vida normal, já que consistia tão somente na ingestão diária de um comprimido de “Tamoxan 20”.
Mesmo após a ablação do seio esquerdo, continuava bonita, com uma elegância que não passava despercebida em parte alguma, e enquanto não era chegada a hora de se submeter a uma mamaplastia, a falta anatómica era sábia e suavemente disfarçada com uma prótese de silicone introduzida na bolsa da copa do “soutien” adaptado para o efeito, prótese essa cujo peso e volume eram muito próximos dos do seio que Deus lhe tinha permitido conservar.
Olhou para lá da linha do horizonte. Uma lágrima teimosa soltou-se das esmeraldas que trazia no olhar e deslizou como um fio de prata pelo seu rosto, tornando ainda mais brilhante a expressão do seu olhar.
Dois anos antes, um neuro-cirurgião paquistanês chegado ao Maputo para coordenar um programa de investigação científica no domínio da doença de Alzeimer, tinha-lhe sido apresentado num “cocktail” na Ilha de Inhaca e depressa se convertera no seu amigo de eleição e confidente, para, em breve, passar a ser o seu noivo e amante. Tinha sido ele quem lhe tinha dado alento nessa fase difícil, fazendo-a emergir dos destroços em que a doença a prostrara, mas na véspera da festa em que iria pedir a sua mão, sucumbira minado por uma leucemia fulminante.
Tinha sido há dois meses e, desde então, ela vestia a alma de luto, mesmo quando, como naquela tarde, envergava um vestido de tule de cor encarnada, o preferido dele.
Recordou uma vez mais, e outra, e outra ainda, e mais outra, a pele dele da cor da canela, com cheiro a âmbar, o corpo musculado, as gargalhadas vigorosas que dele se soltavam, as mãos de pianista com que a afagava. Aquele olhar penetrante que colocava o corpo dela ao rubro num frémito de desejo. Tudo agora era passado. Ela sabia que ele não mais iria voltar. E essa realidade corroía-lhe as entranhas, minando-a.
Todos os dias, à hora do crepúsculo, ela passeava naquelas areias e banhava-se no Índico, porque acreditava que a força viva das águas onde fizera amor com ele pela última vez antes de a doença lho roubar, havia de o trazer de volta.
Naquele final de tarde, o Índico fez-se mais calmo só para ela. Por isso, avançou mar adentro sem medo, sempre a correr, movida e atraída por um chamamento divino. Da crista de uma onda emergiu um cavalo alado branco montado por um musculado homem moreno que, avançando na direcção de Maria Nampula, lhe tomou suavemente a mão e, com o olhar inundado de embevecimento, lhe pegou ao colo. De seguida, sem nunca deixar de a afagar, colocou-a sobre o equídeo. Dela emanava um riso de inexcedível felicidade, e, ao som de uma melodia cantada por um coro de anjos, o cavalo correu como uma seta sobre as águas, até que desapareceu para lá da linha do horizonte, deixando atrás de si, um rasto de luz e uma abóbada de estrelas.
No dia seguinte, quando o corpo da mulher deu à praia, “Carapinha Tonta”, o rapazinho com oligofrenia moderada que, em cada final de tarde, se sentava na praia só para ver passar Maria Nampula, contou aos orgãos de polícia criminal e à comunicação social, que a mulher tinha corrido que nem uma louca mar adentro, sempre às gargalhadas, até desaparecer para todo o sempre no âmago de uma onda mais violenta que a tragou.
Quando lhe perguntaram porque é que não tinha ido buscar socorros na hora, respondeu que não tinha conseguido desviar o seu olhar de um rasto de luz e de uma abóbada de estrelas que se desprenderam das águas quando ela desapareceu, e que esse rasto de luz, num primeiro momento, o encandeara, para logo de seguida, o hipnotizar e lhe paralisar as pernas, só voltando a conseguir andar quando acordou na manhã seguinte, com as ondas a lavarem-lhe os pés e o sorriso dela a quebrar por alguns instantes, a linha do horizonte.
É por isso que ainda hoje, ao fim da tarde, quando o crepúsculo começa a ganhar forma na praia de Fernão Veloso, os turistas gostam de se sentar na fina areia branca, com o mar a cantar a seus pés, a apreciar a catadupa de estrelas que, lá muito ao longe, junto à linha do horizonte, se desprende das águas. É nessa altura que, diz-se, o neuro-cirurgião paquistanês vem buscar Maria Nampula e ambos se fundem numa só vibração de alma, da qual emergem as estrelas que são um regalo para os turistas. É também nesses finais de tarde, que “Carapinha Tonta” vai conseguindo recolher moedas dos turistas ávidos de curiosidade, em troca do seu depoimento privilegiado de testemunha presencial da última passagem de Maria Nampula pela Praia de Fernão Veloso e da sua fusão num final de tarde, com o neuro-cirurgião paquistanês, que voltou só para a vir buscar.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa.

2010-12-11T12:32:00.000-08:00

"Pequenos anjos de Txon Bon"

Naquela tarde do pretérito mês de Agosto, a milhares de quilómetros de Portugal, um sol abrasador fustigava a pequena aldeia de Chão Bom, situada no município do Tarrafal, na parte norte da ilha de Santiago do arquipélago de Cabo Verde, quando chegámos ao antigo campo de concentração, que passou à história com a designação de “campo da morte lenta”.
Este espaço com 200 metros de comprimento por 150 metros de largura, situado a 3 Km da vila do Tarrafal, numa planície limitada a poente pelo Oceano Atlântico, e a norte, a sul e a nascente por uma cadeia montanhosa, foi inspirado nos campos de concentração da Alemanha de Hitler, que, depois, alastraram, como campos de extermínio, a todos os territórios ocupados pelo exército nazi.
A colónia penal do Tarrafal, criada pelo Decreto-Lei nº 26.539, de 23/04/1936, destinava-se, de harmonia com o disposto no seu artigo 2º, corpo e parágrafos 1º e 2º, a presos por crimes políticos que devessem cumprir pena de desterro, ou que, tendo estado internados noutro estabelecimento prisional, se tivessem mostrado refractários à disciplina desse estabelecimento, ou se tivessem revelado elementos perniciosos para os outros reclusos, podendo igualmente ser internados nesta colónia penal, em secção separada, os condenados em penas maiores por crimes praticados com fins políticos, crimes estes sujeitos por lei ao regime prisional comum, e ainda, em caso de necessidade, os presos preventivos por crimes políticos e que o Governo decidisse que deveriam aguardar o julgamento, ou mesmo ser submetidos a julgamento, fora da metrópole.
Antes de eu, o meu marido e os nossos filhos nos apearmos, o taxista que nos transportara desde a Cidade da Praia, e que servia de guia - o Guilherme, um crioulo finalista do curso de Ciências Sociais na Universidade de Cabo Verde, observou peremptório:
- O verdadeiro escopo da “Colónia Penal do Tarrafal”, inaugurada em 29/10/1936, era a eliminação física dos prisioneiros. Prova disso é o facto de o seu primeiro director – Capitão Manuel Martins dos Reis, ter feito questão de anunciar aos prisioneiros que “Quem vem para o Tarrafal, vem para morrer!”. E também esta tese é fortemente alicerçada pelo facto de o primeiro médico do campo de concentração - Esmeraldo Pais de Prata, aqui chegado em Fevereiro de 1937, ter advertido os presos que não estava aqui para curar doentes, mas para “passar certidões de óbito.” (Sic.)
Assim que nos apeámos, pequenos anjos com a pele da cor do chocolate e com a alma branca, rodearam-nos com as mãozitas estendidas, pedindo moedas. Quando as receberam, o brilho que irradiou dos seus olhos, ofuscou os pássaros e flores de Cabo-Verde que, gravados nas moedas, refulgiam sob o sol escaldante daquela tarde.
Preparámo-nos, então, para, na companhia de Guilherme, darmos início à visita do que restava da antiga “Colónia Penal do Tarrafal”, situada num lugar outrora pantanoso e tão isolado quanto inóspito e insalubre, com clima adverso aos europeus.
Guilherme prosseguiu:
- Nos primeiros tempos do funcionamento do campo, quando os presos dormiam em tendas de lona, os mosquitos anófeles, quais verdugos com pés de lã, dançavam a valsa da morte nos pântanos e na água contaminada que abastecia o campo, e que provinha do Poço do Chambão, situado a 700 metros. Esta água continha excrementos de cabras e de burros lazarentos que junto dela paravam para matar a sede. Também as enxurradas que, na estação das monções, provocavam o desabamento das encostas das montanhas, arrastavam consigo burros, cães e aves mortas. Tudo isto a inquinar totalmente a água que os presos consumiam. A piorar o cenário, a infiltração das águas do Atlântico, a 200 metros do campo, nos terrenos por onde corria a água do poço, tornava esta salobra. Inicialmente, não era permitido ferver a água e não havia mosquiteiros, o que escancarava as portas, sobretudo na estação das chuvas, à malária ou paludismo, doença para a qual não havia aqui assistência médica ou medicamentosa eficaz.
Guilherme falava paulatinamente, talvez para nos dar tempo para digerirmos a crueldade da realidade que ele nos estava a transmitir. Após uma breve pausa, continuou:
- Havia ainda os espancamentos, os trabalhos forçados, como, por exemplo, cavar pedra de sol a sol e carregá-la aos ombros, a falta de água, a má qualidade da alimentação e a tristemente célebre “frigideira”, em cujo interior a temperatura chegava a ultrapassar os 50ºC, e onde muitos prisioneiros passavam semanas. No Tarrafal de hoje, não há vestígios da “frigideira”, existindo, tão somente, antes de entrarmos no campo propriamente dito, neste pavilhão situado do nosso lado esquerdo, uma maquete do mencionado “instrumento de tortura”, com um texto alusivo ao mesmo.
Entrámos nesse pavilhão e verifiquei que a “frigideira” consistia numa construção em forma de paralelipípedo, com paredes, tecto e chão em cimento, completamente fechada, com cinco a seis metros de comprimento e três metros de largura. No interior, este bloco de cimento estava dividido ao meio por uma parede, que separava duas celas. Cada uma destas celas, com cerca de 2,5 metros de altura, tinha uma porta de ferro com seis orifícios, cujo diâmetro era inferior a um centímetro, e através dos quais se fazia uma simulação de oxigenação. Por cima das portas, junto ao tecto, havia uma pequena fresta gradeada. O arejamento de cada cela só se fazia quando a porta da mesma se abria durante um curtíssimo espaço de tempo, o que acontecia apenas uma vez de manhã e outra à tarde, no momento da entrega da refeição, composta por pão seco e água ou por pão seco e um caldo com alguns bagos de arroz. Esta caixa de cimento estava, durante todo o dia, sob a acção do sol tropical, já que havia sido propositadamente construída num local do campo sem qualquer possibilidade de sombra.
Guilherme complementou a informação que tínhamos acabado de colher no texto:
- Em cada cela da “frigideira” chegavam a estar doze homens, quando a mesma só tinha capacidade para um, o que agravava a sensação de semi-asfixia dos prisioneiros, sendo a negritude deste quadro adensada pelos ácidos pútridos do latão dos dejectos humanos de que todos se serviam durante semanas.
- Meu Deus, Guilherme! - suspirei eu com o coração esmagado, enquanto abandonávamos o pavilhão. - Como é possível ter existido a “frigideira”?...
- Eu sei que até parece mentira, mas, infelizmente, foi pura realidade.
Quando entrámos no antigo campo de concentração, Guilherme convocou a nossa atenção para o fosso com 4 metros de largura e 3 metros de profundidade a toda a volta do campo, encimado por um talude com guaritas instaladas nos quatro cantos e com 2 filas de arame farpado.
- Mercê da existência deste fosso - prosseguiu ele -, dos carcereiros, das sentinelas com armas de fogo que vigiavam o campo, e do Oceano Atlântico aqui tão perto, estava garantida a impossibilidade de fuga de todo e qualquer prisioneiro.
Percorremos o que hoje resta do Tarrafal e que é monumento nacional cabo-verdiano – as celas, a zona das latrinas, a lavandaria, a cozinha, o posto de socorro e a casa mortuária, cujas estruturas se mantêm de pé, em avançado estado de degradação.
Saí vergada pelo peso da memória agónica deste campo, sentindo que todo o horror que tinha sido uma realidade viva no Tarrafal, se estava a abater sobre mim, minando-me a alma. Lendo o meu coração, o meu marido colocou a mão sobre o meu ombro e disse-me:
- Por vezes, a herança histórica dos povos contem factos tão negros, que as gerações vindouras têm dificuldade em carregar nos ombros o peso dessa herança, mas é bom que se conheça a realidade profunda do Tarrafal, para que nunca mais exista um lugar assim.
À saída, todos os pequenos anjos de Chão Bom (Txon Bon em crioulo cabo-verdiano), estavam ali a pedir-nos moedas, porque, certamente, já tinha corrido a notícia de que tinham chegado uns brancos ao campo do Tarrafal.
Distribuímos as moedas que nos restavam.
Recordo-me, com particular angústia, de uma mãe que me pediu dinheiro para o seu bebé de 3 meses que trazia ao colo. Já não tínhamos connosco escudos cabo-verdianos, mas dei-lhe a única nota que trazia comigo: € 25,00. Volvidos alguns instantes, uma outra mãe surgiu ao pé de mim, com um menino pequenino pela mão e suplicou, com a pureza espelhada no olhar: “Dá também p´ró meu bebé…” Já não tinha mais dinheiro comigo e o meu marido já só tinha com ele o dinheiro necessário para pagar o táxi. Comuniquei, então, àquela mãe, que não tinha mais dinheiro, mas dizer-lhe isso, dilacerou a minha alma de mãe.
Logo de seguida, os pequenos anjos com a pele da cor do chocolate e com a alma branca, continuaram a pedir-nos moedas e eu tive de dizer a verdade: Não tínhamos mais nenhuma moeda. E a minha dor dilacerante a aumentar. Os pequenos anjos acompanharam-nos até ao carro, mas não nos voltaram a pedir moedas. Quais lordes ingleses, com a sua infinita doçura e do alto da resignação com que enfrentam as adversidades e as agruras da vida, abriram a porta traseira direita do táxi para eu e os meus filhos entrarmos para o banco de trás, e, depois de termos entrado, fecharam suavemente a porta. Quando Guilherme, com o meu marido ao lado, iniciou a marcha da viatura, fiquei a olhar para os pequenos anjos através do vidro, e a ser engolida pela angústia de já não ter moedas para lhes dar. E a resignação deles a apunhalar-me no peito, a doçura deles a fazer-se ferida em carne viva na minha alma.
Um pedaço do meu coração ficou ali, em Txon Bon, com aquela mãe para cujo pequeno anjo não dei dinheiro, e outro pedaço ficou com todos aqueles anjos pequeninos a quem não dei mais uma moeda.
Brevemente, quero regressar a Txon Bon para dar uma nota àquela mãe que me pediu dinheiro para o seu pequeno anjo, e para abrir uma porta a cada um daqueles pequenos anjos que vieram acompanhar-nos ao carro e, tão gentilmente, nos abriram a porta.
Senhor, abençoai sempre todos aqueles pequenos anjos, porque deles é o reino dos céus. Permiti que as mães deles jamais deixem de lutar pelo bem-estar dos filhos. Fazei com que nunca mais uma mente humana volte a projectar um lugar como o campo de concentração do Tarrafal. E perdoai-me, Senhor, por, naquela tarde, em Txon Bon, não ter mais dinheiro comigo.

2010-12-11T12:31:00.001-08:00

“Quando uma porta de felicidade se fecha, uma outra abre-se; mas muitas vezes, olhamos tão demoradamente para a porta fechada, que não podemos ver aquela que se abriu diante de nós.” – Helen Keller.

"Quando uma porta se abre"

Naquele final de tarde, com a angústia a dilacerar-lhe o coração, encontrava-se em frente do antigo “Liceu Salazar”, hoje “Escola Josina Machel”, no Maputo, estabelecimento de ensino que frequentara anos antes, quando a cidade ainda era conhecida pela designação de Lourenço Marques.
A sua cabeça recuou no tempo. O toque de entrada soava agora por entre a algazarra dos alunos que, às 07h 30m, enchiam o pátio, indiferentes ao calor abrasador que, àquela hora, já se fazia sentir. Aí vinha ela a correr, com procedência da paragem de autocarro. E lá estava ele, impávido e sereno, junto ao portão, alheio ao toque da campainha, à espera dela, só com olhos para a sua menina. Quando ela chegava, o sol brilhava com maior intensidade e as suas almas entrelaçavam-se num abraço eterno.
Tinham-se perdido loucamente de amores um pelo outro, mas esta paixão jamais viria a ser aceite, quer pela família dela, quer pela família dele, pela simples razão de que a pele dele da cor da canela contrastava vivamente com a pele branca dela.
A guerra de libertação e a luta de guerrilha contra o Exército Português – a designada “Luta Armada de Libertação Nacional”, terminou com os Acordos de Lusaka, assinados em 7 de Setembro de 1974, entre o Governo Português e a FRELIMO, na sequência da “Revolução dos Cravos”, e em 25 de Junho de 1975, Moçambique tornou-se uma república independente.
Tinham eles, então, 16 anos de idade e estavam no último ano do Liceu. Ela, filha de um oficial da Força Aérea Portuguesa, em comissão de serviço em Lourenço Marques, deixou Moçambique para regressar a Lisboa com os pais. Ele, pelo contrário, permaneceu na capital moçambicana com os pais - um casal de advogados especializados no ramo do Direito Administrativo.
A separação dos dois jovens foi um suplício sem direito a despedida no aeroporto, porque a sua relação tinha de sofrer o oceano de horrores das relações clandestinas.
Despediram-se um dia, ao entardecer, num vale de lágrimas, com juras de amor eterno e a promessa de que, assim que um deles tivesse a sua independência económica, viajaria ao encontro do outro para, finalmente, casarem, certos de que o fariam contra tudo e contra todos.
Passaram a corresponder-se por carta, dizendo ela a seus pais que as cartas que recebia e que, no remetente, tinham escrito o nome de Catarina Andrade, eram de uma antiga colega e amiga do Liceu, que tinha ficado no Maputo, e transmitindo ele a seus pais que as cartas que recebia e que, no remetente, tinham aposto o nome de João Lemos, eram provenientes de um antigo colega e amigo do Liceu, que regressara a Portugal.
Os anos foram fluindo. Ela estava agora no último ano de Direito em Lisboa e ele cursava Medicina em Joanesburgo. A “Associação de Finalistas” da Faculdade de Direito da Universidade Clássica de Lisboa programou a viagem de finalistas desse ano, ao Maputo. Apesar de ainda não ter a sua independência económica, ela podia agora ir ao encontro dele, pois os pais dela custeavam a viagem. Sabiam que ela tinha deixado amigos na capital moçambicana e estavam convencidos que a paixão da filha por aquele rapaz tinha sido um desvario de outros tempos e que ela, felizmente, tinha ganho juízo e deixado, há muito, de pensar nele.
Ela sentia-se feliz, porque tinha, agora, finalmente, oportunidade de viajar ao encontro do seu amor antigo.
Assim, naquelas férias de Páscoa, ela chegou com um grupo de colegas finalistas, ao Maputo, a cidade onde ele, segundo lhe contara por carta, iria estar durante as férias.
Sobre a sua viagem de finalistas, ela nunca lhe tinha contado nada para a surpresa ser total.
Quando chegou ao Maputo, tinha no aeroporto, a esperá-la, uma velha amiga, a quem, na véspera, e no maior sigilo, anunciara a sua chegada, mas a quem jamais tinha contado que o seu relacionamento com o jovem negro prosseguia.
Assim que se abraçaram, ela confidenciou à amiga que ia fazer uma surpresa à sua paixão de sempre. A amiga, com a tristeza a tomar-lhe conta do olhar, disse-lhe que ela tinha de ser forte, porque o que tinha para lhe contar, iria magoá-la profundamente. Ele estava de casamento marcado com uma sul-africana, colega da Universidade de Joanesburgo, que esperava um bebé dele e, após o casamento, ambos partiriam em lua-de-mel para Casablanca, prosseguindo depois, os seus estudos em Joanesburgo.
O mundo dela ruíu. Sentiu-se traída, ultrajada, vilipendiada. Incrédula, balbuciou que ainda na semana passada, recebera dele uma carta com juras de amor eterno. Decidiu que só acreditaria nessa afronta se fosse ele próprio a contar-lhe. Por isso, telefonou-lhe e perguntou-lhe se era verdade. O silêncio sepulcral que se seguiu à pergunta dela, foi uma resposta mais do que elucidativa. Como pudera ser tão ingénua, achando que, durante todos estes anos, ele tinha estado à espera dela?
Quisera fazer uma grande surpresa ao seu amor de sempre e, afinal, a grande surpreendida fôra ela…
- Olá, Princesa!
Sentiu o coração saltar dentro de si. Aquela voz trazia-lhe tantas recordações… Seria possível? A sua memória recuava agora até ao rapaz mais bonito do “Liceu Salazar”, com olhos cor de avelã, sempre impecavelmente vestido e perfumado, com uma educação esmerada, um sentido de humor como não há outro igual, uma voz extraordinariamente meiga e bem colocada, e por quem ela tinha tido um fraquinho bem forte, antes de se apaixonar por aquele que agora a ferira de morte. Só que, na altura, este galã andava perdido de amores pela “Miss Liceu” desse ano, que, por sinal, nem lhe ligava nenhuma.
Naquele momento, a frase “Olá, Princesa!” teve o efeito de um tónico para a sua alma. Seria mesmo ele?
Virou-se e foi-lhe dado observar um veículo automóvel ligeiro de passageiros preto de alta cilindrada, cujo condutor, por detrás de uns óculos de sol “Ray-Ban” que lhe ficavam a matar, lhe sorria com aquele sorriso lindo, de que ela tão bem se lembrava, e que, em seu dia, a seduzira profundamente. Era um anjo caído do céu para lhe dar alento nesta hora difícil.
Foi, então, que ele, rindo, prosseguiu com o seu galanteio:
-Bom final de tarde, Princesa! Imersa em antigas recordações?
Acto contínuo, saltou do volante, veio ao encontro dela e deu-lhe um abraço do tamanho do mundo, que depositou nela toda a força de que ela precisava naquele momento. Continuava irrepreensivelmente charmoso, como nos tempos do “Liceu Salazar”. Até mais belo, porque mais maduro.
Ele contou-lhe que vivia agora no Porto, era engenheiro civil numa multinacional alemã e tinha vindo passar uns dias ao Maputo para celebrar um contrato de empreitada com uma sociedade comercial moçambicana, regressando a Portugal na manhã seguinte.
Nessa noite, jantaram juntos no restaurante do “Hotel Polana”, onde ele se encontrava hospedado.
Passados 12 dias, assim que ela regressou a Portugal, ele viajou até Lisboa para a visitar.
Foi o primeiro de incontáveis encontros de ambos na capital portuguesa e também na cidade do Porto.
Hoje, comemoram 24 felizes anos de casados, têm cinco filhos e três netos e riem-se sempre que recordam que, naquele final de tarde, no Maputo, ela estava mergulhada numa enorme desilusão de amor. Riem-se porque foi essa desilusão que lhes abriu as portas para a inexcedível felicidade que, desde então, lhes tem sido dada a viver.
Na vida, quando se fecha uma janela que deixava entrar a luz, abre-se uma porta que dá para o caminho que nos conduz ao sol.

2010-12-11T12:24:00.000-08:00

“And when it's time for leaving Mozambique,
To say goodbye to sand and sea,
You turn around to take a final peek
And you see why it's so unique to be
Among the lovely people living free
Upon the beach of sunny Mozambique.”

Mozambique, by Bob Dylan and Jacques Levy

"Viagem a um tempo de sonho"

Prometera a Mia Couto que não haveria de morrer sem voltar a Moçambique. Fizera-o em Janeiro de 2001, numa tarde em que os rigores invernais da Beira Alta se tinham deixado suavizar por um eflúvio de subtil tropicalidade, mercê da presença do escritor em Viseu, para apresentação do livro "Mar me quer".
Catarina fizera questão de estar presente na conferência do escritor, cuja obra desde sempre admirara.
Ao olhar através dos olhos mensageiros de Mia, vislumbrou o mar de Moçambique, que abraça a fina areia branca das praias a perder de vista, e sorveu o bálsamo que exala da luxuriante vegetação verde saudada pelo sol em cada aurora. O mesmo sol que enche de luz e cor a vida das paragens longínquas e exóticas que, 27 anos antes, tinham visto Catarina crescer durante 9 meses, quando, no ano de 1974, estivera com os pais e a irmã em Nampula, por ocasião da mobilização do pai como major miliciano médico estomatologista ao serviço do Exército Português.
Ao beber as palavras do escritor em Viseu, sentiu ainda mais vivo o desejo de voltar àquele país.
Regressar a Moçambique tornou-se a sua neurose obsessiva de estimação, mas temia que, ao chegar a Nampula e ao acorrer à antiga Messe de Oficiais do Exército Português que, durante meses, a hospedara, a menina de 13 anos passasse por si, no seu passo apressado a caminho do Liceu Almirante Gago Coutinho, a olhasse de relance, e, sem a reconhecer, prosseguisse indiferente o seu trajecto.
Pior do que isso, sabia que seus pais já lá não se encontravam com o seu jeito ágil, com a pele lisa e com total ausência de calvície e de cabelos brancos e que, quando regressasse ao velho continente, a avó Joana já não se encontraria à sua espera, para, numa madrugada fria de Setembro, se fundirem ambas num caloroso abraço. Também tinha a certeza de que a avó não mais lhe enviaria aerogramas para Nampula, com "Um abraço cheio de saudade da avó que te adora.” É que, do alto dos céus, a avó zelava, agora, dia e noite, pela existência da neta, mas nunca ousaria desafiar o poder dos deuses enviando notícias.
Ainda assim, voltar ao passado em Nampula, para viver serenamente o presente e melhor traçar o futuro, tornou-se um imperativo categórico, não só de vontade, como também de consciência.
Saudades de um tempo passado? Não. Como Mia Couto disse um dia, não temos saudades de um tempo passado, temos saudades daquilo que não vivemos. Deixassem-na sentir, agora, em Moçambique, as emoções que, na altura, não tinham morado na menina de 13 anos: Penetrar no mar milenar e milionário de Moçambique e branquear a alma na espuma das águas! Sorver o perfume da terra fértil quando as chuvas de África a fecundam! Beber o pôr-do-sol em África - uma miragem dos deuses, que nos afaga o corpo e nos embriaga a alma! Pedir a um cometa que nos traga África na sua cauda, para que a possamos guardar para todo o sempre dentro de uma medalha e pendurá-la num fio junto ao peito! Sermos "África da cabeça aos pés", aproximando-nos, assim, de Noémia de Sousa e das outras divindades da terra! Entrarmos numa outra galáxia, lá, onde tudo é perfeito e o tempo é beijado por uma inextinguível luz divina! Porque África é luz!
Vários meses tinham voado desde aquele encontro com o escritor, quando um dia, ao entardecer, o universo se tornou subitamente pequeno para abrigar a emoção de Catarina espalhada ao vento. Ia empreender o tão sonhado regresso a Moçambique. As asas de um Boeing 767-400ER iam finalmente transportá-la ao velho porto de abrigo: Nampula.
Perseguia-a a ideia de roubar aos deuses a relíquia africana: a sensação única de que o tempo nunca acaba e a paz de espírito jamais escasseia.
Quando o avião aterrou em Nampula, Catarina chorou um Índico de alegria.
Reparou que a vegetação luxuriante que bordeja a estrada que liga o aeroporto à cidade, a recebeu com o mesmo brilho de outrora e que o sol de há 27 anos se fez menos escaldante só para ela. Um pássaro de fogo rasgou os céus, abrindo alas que anteciparam o cortejo principesco de Catarina, porque verdadeiramente princesa é a mulher que acredita que vai concretizar o seu sonho.
Ao chegar junto do imponente edifício branco da antiga Messe de Oficiais do Exército Português, Catarina viu seu pai, com o porte distinto de Tyron Power, e envergando a farda de oficial do Exército Português, sair da Messe, de braço dado com sua mãe, que levava sua irmã de 6 anos pela mão. Catarina vinha ao lado do pai e envergava uma saia amarela cheia de bolinhas encarnadas e uma blusa branca de malha de algodão sem mangas, e calçava socquettes brancas e sapatilhas encarnadas com bolinhas brancas. Era alta e delgada. Tão longe dos 83 Kg que pesava actualmente! Ria e saltitava. Entrementes, passou para o lado da irmã e segredou-lhe algo, após o que ambas desataram a "rir a bandeiras despregadas".
Sempre a saltitar, Catarina voltou para o lado do pai que lhe ensinava, enquanto ela repetia: "Alferes, Tenente, Capitão, Major, Tenente-Coronel, Coronel, Brigadeiro e General!"
Passou por eles o Dr. Bizarro, um tenente miliciano médico cardiologista, que, olhando para o pai de Catarina, lhe perguntou a rir: "Oh, Alcides! Queres casar a princesa com algum oficial do Exército?..." Catarina corou - ainda estava em idade de corar com estas brincadeiras -, e sorriu timidamente.
Um alferes e dois capitães, devidamente uniformizados, passaram e fizeram continência ao pai de Catarina.
Em frente, permanecia o altaneiro edifício do Quartel-General, do qual saiu um "Volvo" S80 TDI preto, conduzido por um soldado do Exército Português, transportando ao seu lado um cabo, e atrás, um brigadeiro. Junto da Messe, o cabo apeou-se, abriu a porta traseira da viatura, pela qual o brigadeiro saíu apressadamente, voltou a fechar a porta, seguiu o brigadeiro e, estugando o passo, alcançou a porta da Messe, que abriu, dando reverencialmente passagem ao brigadeiro, após o que também ele entrou.
Tudo estava igual. As acácias rubras e os jacarandás lilases irradiavam a luminosidade de outrora, continuando a inundar de cor a vida da primeira cidade militar de Moçambique, e as palmeiras ancestrais não tinham desistido de desafiar os céus.
Também os mainatos continuavam atarefados nas suas lides domésticas e de jardinagem.
Um deles – o Joaquim, que Catarina sempre guardara na lembrança como o melhor cozinheiro da região militar do norte de Moçambique, aproximou-se dela, ofertou-lhe um sorriso sem mácula e um ramo de rosas encarnadas sem espinhos, com o perfume inebriante de África. Na outra mão, trazia um livro que estendeu igualmente a Catarina e que esta aceitou.
Estavam ali todos. E Catarina estava no meio deles. Com tamanha bênção, Cristo tinha, também Ele, de estar ali.
O mainato sorria para Catarina com infinita doçura. Catarina tinha sido contemplada com o singular privilégio de conhecer o sorriso de Cristo: um sorriso imortal só para ela, no rosto mortal do mainato. Sentiu-se, toda ela, acariciada pela paz. O céu era ali! Leu o título do livro que lhe tinha sido ofertado pelo mainato: "Viagem a um Tempo de Sonho”. Teve vontade de lhe perguntar se esse tempo era ali. Mas, com o seu eterno sorriso celestial, o mainato desviara o olhar para a menina de treze anos que, nessa altura, caminhava de mão dada com o pai. Logo de seguida, os olhos do mainato, quais pérolas negras que bailavam entre duas peças do mesmo puzzle, valsearam desde a menina até Catarina e desta até à menina. Dos lábios do mainato desprendeu-se uma melodia celestial. Catarina olhou para a menina e ansiou que ela largasse a mão do pai e corresse na sua direcção. Queria afagá-la, asseverar-lhe que tudo iria correr bem, pedir-lhe que roubasse aos deuses as rédeas do tempo e crescesse depressa, porque iria ser imensamente feliz. Mas, ao mesmo tempo, não lhe podia fazer esse pedido, porque sabia que, quando ela crescesse, veria partir a avó Joana para não mais voltar.
Subitamente, o tempo alterou-se, dando lugar a uma violenta chuva seguida de tempestade tropical. A terra abriu-se, cavando um gigantesco fosso entre Catarina e a menina de treze anos, que foi imediatamente inundado pelo Índico. A menina esfumou-se na bruma do tempo, arrastando consigo os pais e a irmã. O livro "Viagem a um Tempo de Sonho”, que Catarina apertava contra o peito, desprendeu-se suavemente das suas mãos e, ondulando no ar, transformou-se num pequeno coração encarnado que mergulhou nas águas cálidas de Moçambique, onde permaneceria para todo o sempre.
O marido de Catarina chegou a casa com as filhas do casal. Catarina acordou com a alma aconchegada pelo perfume divino de África. O velho disco de vinil de Gilbert Bécaud continuava a tocar. Tinha passado uma hora desde que se reclinara na cadeira de baloiço do terraço da casa da praia, a ler "Mar me quer". Uma hora desde que as suas pálpebras tinham cedido ao cansaço e a sua alma mergulhara numa outra dimensão.
Em Nampula deixara para sempre o seu coração. Em troca, trouxera consigo a imagem viva de paragens que pertencem ao Olimpo. Sempre tinha conseguido roubar aos deuses o maior tesouro, porque o único de que não mais alguém a poderia desapossar: a sensação irrepetível de que o tempo é beijado por uma inextinguível luz divina que nos invade de paz.
Voara nas asas de um sonho e chegara a porto seguro, do qual voltara milionária de felicidade.
Prometera a Mia Couto que não haveria de morrer sem voltar a Moçambique, e voltou.
Hoje, a menina de treze anos feita mulher, tem uma certeza que lhe dá alento: Moçambique será imortalizado pelo Escritor que, no seu jeito de magia intemporal, brotará a cada instante da terra incandescente e emergirá do "mar me quer" do seu “inteiro país", envolto numa aura de estórias "abensonhadas."

2010-12-11T11:57:00.000-08:00

"A chuva dançou com ela"

Chovia ferozmente em Nampula, como sempre acontece na estação das chuvas.
Chuva que começa por nos afagar de mansinho a face, para, logo de seguida, nos sacudir o espírito e nos lavar a alma, numa inebriante sensação de paz que se desprende da lassidão quente da terra fecundada pela raiva das águas.
Inês tinha gravada na memória, a visão da sua pele de chocolate doce, acariciada pela chuva, à qual ela sempre se expunha irresistivelmente, qual rosa de ébano desabrochando às mãos de uma divindade. Quando chovia, até o sangue negro que lhe corria nas veias, clareava, o corpinho de menina tornava-se ainda mais ágil, e do sorriso que sempre lhe era fácil, irradiava agora uma luz tão suavemente intensa, que inundava África inteira de uma paz sem par.
Depois de cada dilúvio com que o jardim que a vira nascer era presenteado, Inês corria cheia de vigor, em acção de graças, para debaixo do velho embondeiro, tão imenso quanto a sombra que dava quando o sol flamejava, e em cujo tronco ancestral, havia um buraco em forma de gruta, onde ela acreditava que vivia um deus negro que a protegia e lhe dava a bênção das chuvas.
A menina corria e saltitava impulsionada pelo frenesim da chuva e tudo era festivo na sua vida. Em África a vida é uma festa! Para mais, quando se é criança e o sol celestial nos aquece o espírito e a chuva divina nos dá alento, enquanto nos soltamos em machambas verdes a perder de vista, onde nem o céu é o limite.
Mas a festa da vida terminou num dia de chuva em 1973, quando Inês foi obrigada a abandonar a sua terra natal, mercê da guerra colonial que avassalava Moçambique. Nessa manhã cinzenta, Inês foi impiedosamente expulsa da sua África - Mãe, como um feto supliciado, arrancado a esfacelamento das entranhas do ventre materno.
Para trás, ficavam os fins-de-semana na praia de Fernão Veloso, os Natais na Ilha de Moçambique, o mês de Janeiro das férias grandes na Ilha de Inhaca, como para trás ficava o voo dos flamingos que, bailando em seu redor, à beira-mar, vinham render-se a seus pés, numa homenagem àquela cujas gargalhadinhas angelicais ainda hoje ecoam naquelas paragens do Índico.
Para trás, ficava Lichinga, onde Inês visitava a Avó Paula que sempre lhe contava intermináveis histórias enquanto a abrigava e afagava no seu colo, apaziguando, assim, a dor da menina que nunca conhecera sua mãe, porque esta, para a ver nascer, tivera de partir.
Também em Lichinga ficava para sempre o cortejo de mainatos de sua avó, os quais, desde o nascimento, tinham baptizado Inês de “Princesa do Niassa”.
Não mais voltaria a Mocimboa da Praia, onde seu pai gostava de visitar o governador de Nampula no seu retiro de fins-de-semana, e onde os habitantes locais comentavam que Inês era a “menininha” mais bonita de Cabo Delgado ao Maputo.
Para trás, ficavam aquelas pérolas cinzentas escuras que, estonteadas, dançavam nos olhos do mainato mais novo de sua casa, de cada vez que olhava para Inês.
No final da vida, Inês sofria desesperadamente a ausência das quedas de água que generosamente ganhavam corpo no jardim da sua infância todas as vezes que chovia.
Já na fase terminal do cancro que a condenou, Inês quis voltar ao Olimpo de Nampula, às suas chuvas e ao velho embondeiro, de que se havia despedido trinta anos atrás. Acreditava que o mal que lhe minava o corpo, seria eliminado pela força redentora das chuvas de Nampula que caíam sempre com vigor virginal. Quando chegou, em plena estação das chuvas, não caía nem uma gota de água. Mesmo assim, não perdeu a esperança - não era aquela a terra das chuvas? - e regressou ao seu embondeiro de sempre, agora em passo suave, porque o seu vigor físico já não conseguia acompanhar o frémito da sua alma.
Inês sentou-se debaixo da velha árvore, abraçada pelo deus negro da gruta. De repente, começou a chover ferozmente. Em breve, a chuva deu lugar a uma tempestade tropical. Inês levantou-se e, com uma expressão de enleio supremo, começou a dançar à volta do embondeiro, com os olhos apontados para o céu, para receber directamente na sua face de ébano, a fertilidade da chuva de África. A trovoada emudeceu em homenagem à filha da terra e a chuva fez-se serena só para ela, porque numa simbiose perfeita entre a vida humana e a natureza, a chuva entendeu que deveria acompanhar o ritmo de alguém que já não conseguia saltar, mas apenas deslizar. Ternurenta, a chuva dançou com ela tomando-a pela cintura, e acariciou-lhe uma última vez a face de ébano, perfumando-lhe a alma.
Terminada a dança, Inês, saciada, foi de novo sentar-se debaixo do embondeiro, onde a esperava o seu deus africano que, beijando-lhe suavemente a testa, lhe ofertou um sorriso sem mácula, do qual se desprendeu um subtil eflúvio de terra purificada. Inês sorriu, e sentada, partiu feliz.
Reza a lenda que, de cada vez que chove copiosamente em Nampula, emerge da terra molhada, sob o velho embondeiro, uma gentil figura de senhora que, com o rosto de ébano completamente iluminado, sorri invadida por uma paz que não é deste mundo, e que, de seguida, se levanta e dança com a chuva, amainando-a de mansinho, até que se senta debaixo da árvore e, sempre sorrindo, regressa à terra molhada de onde desabrochou.

Isabel Maria Rosa Furtado Cabral Gomes da Costa