MILAGRE DE NATAL

                                  

             Naquele Natal, a pequena Angélica tinha pedido uma prenda muito especial ao Menino Jesus: o milagre de voltar a estar com sua mãe que, uns meses antes, falecera vítima de doença prolongada. Queria que lhe fosse concedida a bênção de estar com sua mãe só mais um Natal, e afagar o rosto dela só mais uma vez, e outra ainda, e mais outra, e só mais uma...

             Veio-lhe à memória o sorriso doce da mãe, a prodigalizar-lhe todo o amor que brotava do seu coração gigante, o tom quente e o timbre aveludado de uma voz que semeava paz em seu redor, e a pele suave de umas mãos que lhe afagavam os caracois loiros quando ela se afundava num porto de abrigo ímpar: o colo de sua mãe.

              Uma vez mais, chorou convulsivamente, porque apesar dos seus 6 anos de idade, ela sabia que sua mãe havia partido numa manhã fria de Março para não mais voltar.

              E a chorar desesperadamente, a pequena Angélica adormeceu, enroscando-se tão profundamente no seu sono, como em outros dias se enroscara no colo de sua mãe.

              Do alto dos céus, descia agora uma melodia cantada por um coro de querubins. Pé ante pé, a mãe da pequena Angélica aproximou-se da cama da filha com o mesmo sorriso celestial de outrora, e, cobrindo-a com um manto de paz, pousou serenamente os lábios na face molhada dela, depositando nesse beijo o amor de toda uma vida que não lhe foi dado viver com a sua menina. Depois, pediu à pequena Angélica que não chorasse mais, porque ela iria estar presente naquele Natal e em todos os outros, como iria estar sempre presente em todos os momentos da vida de sua filha. Num frémito de amor e saudade, a pequena Angélica estendeu os bracitos roliços para envolver o pescoço de sua mãe e a apertar contra o peito. Foi então que das duas estrelinhas azuis que a mãe sempre trazia no olhar, se desprendeu uma copiosa chuva de estrelas que, congregando em seu redor, catadupas de cometas, acompanhou em cortejo o seu regresso ao céu. Mas antes de partir, a mãe da pequena Angélica depositou uma estrelinha na almofada da filha.

             Angélica acordou mergulhada numa neblina de tranquilidade espiritual. Ao ver a estrelinha que brilhava na almofada, acariciou-a e olhou para o Menino Jesus de terracota que sobre a mesinha de cabeceira, a observava com um sorriso de felicidade. Angélica devolveu-lhe o sorriso, e beijando-lhe a face rechonchuda, segredou-lhe: “Muito obrigada por este milagre de Natal!”.

             Quando naquela manhã de Natal, a pequena Angélica saíu do seu quarto e chegou à sala, foi com surpresa que o pai, ao dar-lhe dois beijos, notou no rosto da filha o renascer do sorriso de felicidade que desde uma manhã fria de Março tinha deixado de morar nela.

             A partir daquele dia, a pequena Angélica interiorizou uma certeza que lhe deu alento: do alto dos céus, sua mãe zelaria dia e noite pela sua existência, iluminando sempre o caminho da filha e lançando estrelinhas à sua passagem. Naquele Natal, a pequena Angélica ficou a saber que quando amamos verdadeiramente alguém, essa pessoa conquista o estatuto da imortalidade, vivendo para todo o sempre dentro de nós em jeito de rasto fulgurante que nos afaga a alma, fazendo da nossa vida uma permanente festa de Natal.

                                                                                                                Texto e fotografia: Isabel Maria.

O FILHO DA NADADORA

                                        
                                                

     Estava concentrada no seu posicionamento junto à parede interior da piscina, já que a sua partida iria ter lugar dentro da água.

      Puxou o corpo contra a parede, ao mesmo tempo que empurrou a borda com os pés, de molde a que o corpo se elevasse e os quadris saíssem da água.

      Dado o tiro de partida, mergulhou para trás.

      Nesta modalidade de crawl de costas, ela girava alternadamente os braços como autênticas hélices, efectuando vários batimentos de pernas durante um ciclo de braçadas completo.

          Logo nos primeiros metros da sua progressão dentro da água, reparou que entre a numerosa assistência da competição, se encontrava de novo aquele menino com caracóis castanhos e olhos de um azul ultramarino, sorrindo para ela, e gritando: “Força, Mamã! Força!”

          Assim que os olhos dela se fundiram nos dele e a luminosidade do olhar dele  penetrou na alma dela, a adrenalina da nadadora atingiu o seu ponto máximo e ela começou a nadar desenfreadamente até chegar ao fim da prova.

          O crawl de costas era o seu estilo de natação preferido, e nele ela era exímia, coordenando na perfeição os movimentos propulsores dos braços e das pernas, embora também fosse uma boa nadadora de crawl, bruços, mariposa, e da modalidade que reunia estes 4 estilos: Medley.

          Volvidos os primeiros 50 metros, a nadadora, para fazer a viragem, executou uma cambalhota de costas, seguida de uma rotação do corpo que a colocou novamente na posição dorsal. 

           Foi como um autêntico furacão dentro da água que nadou os restantes 450 metros da competição.

           Uma vez mais, conquistou a primeira posição, com grande vantagem em relação a todas as suas adversárias.

           Indubitavelmente, a presença do filho na assistência dava-lhe enorme alento e determinação para vencer.

           Terminada a prova, a nadadora olhou ansiosamente para o público, à procura do seu menino, como sempre fazia, embora soubesse de antemão que, nessa altura, ele já nunca lá se encontrava. Como sempre, também desta vez ele estivera presente durante o tempo em que sua mãe percorrera os 500 metros e, finda a prova, desaparecera. Gostava de permanecer nas bancadas o tempo necessário para lhe dar força e a ver vencer, e depois, desaparecia. Tinha sido sempre assim.

        Ao sair da água, a nadadora, sabedora que seu marido viria, como habitualmente, felicitá-la antes da cerimónia protocolar da entrega de medalhas, decidiu que, desta feita, não lhe iria contar que, durante a competição, seu filho estivera na assistência a transmitir-lhe coragem. Mortificava-a pensar que, de todas as vezes que, num êxtase sem par, contara ao marido que o filho lá tinha estado, ele, abraçando-a pela cintura, lhe dizia com o tom de voz meigo que o caracterizava:

         - Meu Amor: O que nós sentimos e sentiremos sempre, é uma dor inigualável. A perda de um filho é um drama irreparável, mas tens de começar a interiorizar que o nosso filho já não pode estar aqui, entre nós. Não nos podemos agarrar à temerária ilusão de que ele está na assistência… Tens de aceitar que o nosso menino partiu para junto de Deus e, nos céus, dar-te-á sempre muita força.

         De cada vez que o marido lhe arremessava à cara a cruel realidade da morte do seu menino, ela sentia o sangue gelar-lhe nas veias e tinha a sensação de que estava a ser lançada contra um iceberg, com o coração a partir-se em mil pedaços. Por isso, desabava irremediavelmente num pranto de vencida. Por que razão seu marido insistia em a desapossar da doce ilusão de que seu filho continuava a assistir na bancada às suas vitórias e a dar-lhe o alento de que ela necessitava? Teria seu marido o direito de fazer abortar a réstia de felicidade de uma mãe que continua a receber forças do seu filho de cada vez que entra numa competição desportiva? Que mal há em ter a ilusão de que ele continua lá? Não é esta alucinação de mãe, legítima? Ela sabia perfeitamente que o marido achava que esta sua visão era um sintoma de loucura. Por isso, nesse dia, decidiu que, doravante, não mais lhe contaria que, durante a prova, tinha visto o seu menino com caracóis castanhos e olhos de um azul ultramarino, entre o público, a dar-lhe a maior força do mundo. Ele jamais acreditaria.

         Antes da cerimónia protocolar da entrega de medalhas, o marido abeirou-se dela e deu-lhe um prolongado beijo, dizendo-lhe, como sempre lhe dizia, que estava muito orgulhoso dela. Depois, encostando-lhe os lábios ao ouvido, perguntou-lhe:

         - Hoje também viste o nosso menino?

         Teve de resistir para não deixar cair as suas forças e a sua determinação, para não desabar num pranto e não sucumbir à tentação de, uma vez mais, lhe contar a verdade - sim, o seu menino tinha lá estado -, mas prometera a si mesma que não daria azo a que seu marido, uma vez mais, a olhasse com o sorriso de compaixão que se oferece a alguém que está irremediavelmente à deriva na sua loucura.

         Cerrando os dentes, respondeu-lhe:

          - Não, hoje o nosso menino não estava lá.

          O marido sorriu, já não com o mesmo sorriso de compaixão, mas com um sorriso cheio de felicidade. Foi, então, que ele lhe segredou:

           - Minha Querida, como é que não o viste?! Eu vi-o! Ele esteve lá o tempo todo, a gritar “Força, Mamã! Força!”, e só se foi embora quando se certificou de que, uma vez mais, tinhas chegado em 1º lugar.

                                                                                                       

          Texto e foto: Isabel Maria.

       

          

         

      

UM PEDAÇO DO CÉU

Quando recebemos, um cometa ilumina o nosso rosto. Quando damos, uma chuva de cometas perfumados envolve o nosso coração.

Há uns dias, ofereci ao meu pai uma prenda que sabia que ele muito apreciaria.

Enquanto a encomenda ia a caminho, comuniquei-lhe que teria de abrir a porta ao emissário.

Surpreendido, o meu pai recusou terminantemente a oferta. Porém, insisti e perguntei-lhe: "É ou não uma boa prenda?" Do lado de lá, a resposta não se fez tardar: "É a melhor coisa que me podiam dizer agora." Eu respondi: "E essa é a melhor resposta que me podiam dar agora."

Senti-me imensamente feliz porque dei a alguém um pedaço do céu. São Francisco tinha razão quando dizia "(..) é dando que se recebe (...)".

Desliguei o telefone e fiquei a pensar como nos sentimos felizes quando desenhamos um sorriso no coração de alguém.

Naquele instante, recebi uma mão cheia de pérolas de felicidade.  

Texto e Foto: Isabel Maria.

"YOU´RE A LOVELY GIRL"

Setembro de 1987. Londres. Green Park.

Estava pela primeira vez na capital do império britânico. Sozinha. "All by myself".

Naquela manhã, dirigia-me a pé para Westminster Abbey.

Ao atravessar Green Park, parei e consultei o mapa da cidade.

Um velhinho que dava sementes aos pássaros, perguntou-me se me podia ajudar. A doçura do seu olhar fez-me lembrar o meu avô que, havia dois anos, vivia numa nuvem cor-de-rosa cheia de sol.

Depois de ele me ter explicado o melhor itinerário para a abadia, ficámos ali a conversar alguns minutos, inclusivé sobre o meu avô.

Aqueles minutos de conversa emoldurados com o carinho do olhar dele, souberam-me tão bem!

Na despedida, disse-me: "You´re a lovely girl. Take care."

E, naquela manhã fria de Setembro, senti o coração agasalhado com a ternura do velhinho e o afago daquelas palavras.

Não o voltei a ver, mas a minha primeira viagem a Londres ficaria para sempre marcada por aquele encontro. 

                                                                                       Texto e foto: Isabel Maria.

O NOME DELA

Detive-me junto da boneca que sempre se encontra sentada na cadeira do quarto.

Olhando para além dos olhos dela, vislumbrei o sorriso de Carmina, a fiel cozinheira da casa dos meus pais em Moçambique.

Carmina tinha a tez da cor do chocolate, trazia duas esmeraldas no olhar e era dona de  um sorriso que congregava constelações em seu redor.  A sua voz de veludo aconchegava-nos o coração. Tinha sempre uma palavra de conforto para todos e cada um de nós e era senhora de uma descrição e de uma sobriedade ímpares, para além de uma exímia cozinheira. Vivia em nossa casa e era uma excelente contadora de histórias de encantar.

Ah, Carmina! Como me lembro das histórias com que tornavas mágicos os meus serões! E como as tuas mãos eram macias quando me acariciavas o rosto e me dizias que era "a menininha mais bonita do Rovuma ao Maputo"!

Um dia, Carmina, voltámos para Portugal e tu ficaste em Moçambique.

Quando me despedi de ti, as tuas lágrimas e as minhas fundiram-se num abraço eterno. Ainda hoje te oiço a soluçar baixinho e sinto a pele macia do teu rosto no meu e as tuas lágrimas a deslizarem na minha cara, de mão dada com as minhas.

Na ocasião, ofereceste-me uma boneca da cor do chocolate e disseste-me que lhe tinhas pedido que cuidasse sempre de mim.

Trocámos cartas e telefonemas durante seis meses e, depois, tu partiste para junto dos anjos, porque a tua bondade não era deste mundo.

Nunca mais te voltei a ver, minha querida e doce Carmina, mas continuo a sentir-te num abraço eterno e a pele macia do teu rosto continua a afagar o meu. Agora sei que as lágrimas que sinto deslizarem na minha cara, são só as minhas, porque tu vives numa estrela do firmamento de África e o teu sorriso é a candeia do meu caminho.

A boneca, minha boa Carmina, vive comigo há décadas, e, tal como lhe pediste, tem cuidado sempre de mim. É a jóia que eu trouxe de África. Tem o perfume das tuas mãos e o nome dela é Carmina.

                                                                                                 

                                                                   Texto e foto da Isabel Maria

O TEMPO

Um astrónomo disse:  Mestre, que pensas do Tempo?

 

- Gostaríeis de medir o tempo, o infinito e o incomensurável. Gostaríeis de ajustar a vossa acção e até de orientar o curso do vosso espírito de acordo com as horas e com as estações. Gostaríeis de fazer do tempo um rio em cujas margens pudésseis sentar-vos a contemplar o seu curso.

No entanto, o infinito que há em vós tem consciência da eternidade da vida; e sabe que o presente é só memória do dia de ontem e que o amanhã é sonho do presente. E que aquilo que em vós canta e em vós contempla mora ainda nos limites daquele primeiro encontro que semeou as estrelas no espaço. Quem de vós não sente que o seu poder de amar é ilimitado? Quem não sente que esse autêntico  e verdadeiro amor, embora sem limites, e fechado no centro do seu ser, não se desloca de um sentimento de amor a outro sentimento de amor? E não é o tempo, como o amor, indivisível e imóvel?

Se no vosso pensamento tiverdes de medir o tempo em estações deixai que cada estação abrace todas as outras. E deixai que o dia de hoje abrace com saudade o passado, e o futuro com ansiosa esperança.

Khalil Gibran, " O Tempo", in "O Profeta", p. 43.

Foto (Perto do Tarrafal, na ilha de Santiago - Cabo Verde): Isabel Maria.

ASPIRAÇÃO

 

Quisera eu ser aquela estátua fria

Abandonada, só, mas que não sente,                  

Ou ser a branda aragem deste dia,

Ou um pedaço de oiro refulgente.

Quisera eu ser, até, a ventania

Condenada a gemer mas inconsciente.

Ou ser a dominante melodia

Das cordas de um violino...eternamente!

Quisera eu ser aquela asa de pomba,

prateada lua quando a noite tomba,

´Scaldante sol em tarde de Verão.

Ou viver, sem saber que estou vivendo,

Deixar que a vida vá assim correndo,

E não sentir que tenho um coração.

Maria Helena Cabral, in "Mulheres em Prosa e Verso",  vol. 4, 1ª edição - HOJE EDIÇÕES - Casca - RS - Brasil, pag. 63.